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incarnation

2009-11-23T04:22:00+01:00

merci à pendantce pour cette interprétation visuelle

en pire perte
la résurgence se cabre
mille et un rêve
toujours même
aux bals cons des météores

l'effluve s'entête
et son sillage
trop plein de corolles
noue les cœurs choux-fleurs
en déperditions torrides

la carnation fluctue
sans jamais influer
sur le ton essentiel
la tessiture immuable
de l'éblouissement

Les trésors de la foi

2009-11-23T00:00:00+01:00

le sang s’étale à pleine langue
des ganglions de rêves éruptant de toute part
trop content d’épingler ailleurs un peu d’absence

le badge s’érige en victoire
pour prétendre ne pas se perdre
sans jamais pour temps se trouver

et le monde fiché dans la poitrine
comme une larme sourde
pèse de toute sa mort sur la solitude

du pouvoir

2009-11-09T01:54:38+01:00

ils sont bleus
bleus comme l’enveloppement acide du soleil
bleus comme leur vit à la commissure
bleus comme tous les coups de cœur

ils sont battus
d’avance
roués de charisme
floués des autres

ils sont bruts
impitoyables
leurs silences plus létaux que leur verve
et ils ne peuvent rien

vitriol

2009-11-09T01:53:07+01:00

la brûlure se vitriole
comme si chaque peine
ravivait la flamme
sa douceur insoutenable
son écume déraison
ses douleurs de saison

l’amour s’affale
toujours au bout du souffle
broyé encore et encore
réduit en pluie de cristal
qu’une dernière bouffée disperse
aux azimuts absurdes

tout disparaît

sauf cet éclat incontinent

L'OCEAN MENACE

2009-11-08T16:17:33+01:00

Les vagues grondent, l'embrun tombe en trombe

Sur les rochers.

Le ciel est chaotique, le sable est grignoté par les dernières écumes
Les ombres menacent de toute part et l'absolu novembre guette
En haut de tes dunes,
Je rêve encore de l'été, la poésie de tes lettres, nos lunes

Sans fin.

Mon âme amoureuse se laisse bercer par les eaux qui hurlent ce soir
Les cahiers s'envoleront je le sais jusqu'aux bouts des falaises grises
Et mon corps épris, de liberté et de passion qui grisent
Ecrit encore quelques plages sur la grève abandonnée, presque noire

Nous nous sommes tant aimés sur ces rochers.

Saint-Raphaël est loin, mais le trouble m'anime perpétuellement
Je te mens, je le sais, nous ne sommes plus amants
Mais les aimants de nos têtes ne se calment pas, sourds
J'attends qu'une rafale hystérique jette les derniers tambours.

Un matin.

Se lève au loin vers une aurore,
Un oiseau.
Il tient à sa patte un petit message d'or
L'océan se fait plus huile et murmure la chanson de l'eau...

Qu'elle est belle cette vie, sois patient, mon ange, le bleu point à l'horizon...
Sois prudent, mon Enfant, le coeur en dit toujours long...

STRAWBERRY ICE CREAM

2009-11-07T22:34:00+01:00

Quelques gouttes de glace
Qui tombent sur ta langue
Baisers de bouche asservis
Je sers le dessert

Et quand je vois dans la glace
Ton corps coquin qui s'invite, exsangue
Je repars à l'assaut de tes chimères
Et de ta chute de reins, en pluies
Je me pourlèche des traces de ton envie

Quelques gouttes de crème chaude
Sur le creux de ton ventre qui me taraude
Je suis comme un chat qui miaule, qui rôde
Je poursuis ma frénésie de lunes, de dunes et de nuits
Je hume, j'ai soif des parfums, des arômes de ton vît
Je me sens toujours tellement en vie
Le danger me démange, me guette et je ris

L'assaut est violent, ce sont les cîmes des montagnes, les étoiles, des dessins indécis
Quelques éclats, cris, éclaboussures de liqueur aigre
Qui retombent sur ma jambe maigre,
Pénètrent les portes d'un paradis sans fin
Et ouvrent mon orgasme, ma boulimie d'amour et de lendemains...

(Poème déjà publié dans le blog "Un bouquet de glycines")

PRINTEMPS, TOUT SIMPLEMENT...

2009-11-07T12:23:46+01:00

PRINTEMPS, TOUT SIMPLEMENT...
IV

(Un brin d'autan, un grain de temps)

Un brin de temps, un grain de bonheur
S'enfuient les silences, les déserts
Sois joli, délicieux morceau de musique fraîche
Eau volupté, cours nue après les bruits, les envols des oiseaux...

Ecrin de printemps émeraude et bleue lenteur
Coulent les sentences sur nos peaux encore rèches
Fluote les toiles, les voiles, les mirages délétères
Ô volage volonté, donne du jaune, du bleu, du rouge à nos mots...

J'ai envie de finir sur des notes positives, enthousiasme, légèreté et miel
Virevoltent les jupes de l'espérance, les cheveux aux vents, vagues
J'ai besoin de m'allonger sur un sofa tendre et confortablement
Admirer les volutes d'un bâton d'encens, épices à la pomme et cannelle

Je me ferai un peu plus beau en me réouvrant à l'Amour
J'effleurerai tes ailes de prince diamanté et enchanteur
J'effeuillerai les marguerites, prémices d'un bel Eté
Et je ferai pousser des bougies à l'orée de mes idées un peu noires

Nous réinventerons des futurs aux plus merveilleux contours
Naïvement, un peu superficiels, un peu badins, rieurs
Je t'aimerai comme le rocher qui disait se consumer pour l'étoile
Un jour au Printemps, un océan, une éternité...

Il était une fois est-il de ce monde?...
Le Printemps est là pour le croire.

Midi sonne à Kaboul

2009-11-07T10:48:00+01:00

Midi sonne à Kabou

Ils sont partis en colonne le long de la route, le VABe à deux cent mètres derrière eux. Cinq mètres entre chaque homme, tous les dix hommes un espace de trente mètres en accord la procédure. Quand il est passé près de la bombe douze hommes étaient déjà passés sans encombre. L'artificier était caché dans un trou quand il l'a amorcée. Une simple bonbonne de gaz quand lui même porte sur lui de quoi acheter une maison, nourrir une famille une année et a envoyer les enfants à l'école durant dix ans. S'il y avait des écoles.

L'artificier -ce môme- se vide dans un trou à vingt mètres, le détendeur de la bouteille de gaz la rattrapé. Une fois sur deux les types sautent en même temps que leur engin ou bien y laissent une main. Aujourd'hui on lit à la grande marque de la paix :

Talebs : 1 - Réguliers : 1

Le colonel Reclain a fait le déplacement lui même, Un principe il visite les épouses de chacun des soldats de son régiment quand arrive ce qu'il nomme un problème : un blessé, un mort au combat, un malade. Vous appelleriez ça comment vous ? Elle savait avant même d'ouvrir la porte, personne ne sonne un mardi à huit heures et demi du matin. Midi sonne à Kaboul.

Il est entré dans la maison recroquevillée autour de son séjour, il lui a épargné le moindre bavardage avant de se poster au centre de la pièce les mains dans son dos, les pieds à un mètre l'un de l'autre dans cette posture que les militaires appellent le repos. Il lui a demandé de s'asseoir. Elle l'a fait avec la fierté d'une reine celte mais toutes les femmes enceintes ne sont-elles pas des reines ?

Sa main se pose machinalement sur son ventre sans savoir si elle cherche par ce geste à protéger son enfant ou bien à vérifier que son futur ne s'est pas soudain dégonflé.

-... , combat ... devoir ... nation...soutien... " et puis cette phrase magique "il est mort instantanément. Il était juste à coté de la bombe artisanale lorsqu'elle a explosé. Je peux vous assurer qu'il n'a pas souffert."

Elle, déjà veuve d'officier jusqu'au dernier millimètre de son carré, sa main gelée sur son ventre de future mère, une pupille de la nation sur ses genoux, l'autre debout devant elle et pétrifiée avant l'âge :

- D'autres de ses camarades ont été blessés ou tués mon colonel ?

Mademoiselle Chambon

2009-11-04T17:00:00+01:00

Pour notre pote Jean (Vincent Lindon), la vie est devenue routinière. Lorsque ce maçon n’est pas sur le chantier d’une maison, il retrouve sa femme Anne-Marie (Aure Atika) et leur fils et cela suffit à son bonheur du moins le croit-il. Parce que sa femme a eu quelques soucis avec son dos, il a du se rendre à l’école pour récupérer Jérémy (Arthur Le Houérou) et c’est à ce moment là qu’il a fait la connaissance de sa maitresse Véronique Chambon (Sandrine Kiberlain). De fil en aiguille, Jean se retrouve par la suite dans l’appartement de celle-ci afin de réparer une fenêtre défectueuse avant de tomber amoureux de cette femme.

Si vous faites parti de ceux qui considèrent le cinéma français souvent lent et ennuyeux, vous pourriez bien trouver du grain à moudre avec Mademoiselle Chambon. Une histoire d’amour interdit entre un père de famille et une institutrice vagabonde portée par le duo Sandrine Kiberlain / Vincent Lindon. Là où le film est remarquable c’est par ses dialogues minimalistes ; tout se joue dans les gestes, les regards, le non-dit et évidemment si on n’est pas sensibles à cela, le temps pourrait paraitre bien plus long. Une histoire assez ordinaire adaptée d’un récit d’Eric Holder et transcendée par l’excellente interprétation des comédiens.

Il faut le voir pour : Réviser le Complément d’objet direct.

Un khâgneux pour aviateur

2009-11-03T10:39:00+01:00

Un khâgneux pour aviateur

Farehd, José, Sylvain, Mourad, ont depuis rejoint longtemps Lis'beth dans les souvenirs de Dom.

A Coêt le capitaine Cervint -cervint comme la montagne avec un t en plus clamait-il à chaque nouvelle rencontre- leur donnait des cours de médecine appliquée. Comment réaliser un garrot, une piqure de morphine, un shot d'atropine. Les effets de la dopamine et du datura. L'adrénaline, des cours de psychologie et de programmation neurolinguistique appliquée aux milieux hostiles, gestion du stress, endurance, amélioration des performances humaines -human abilities enhancement. La gueule dans le sable. Il voudrait bouger mais ses jambes se refusent. Salopes.

Seule sa joue violée contre le sol lui appartient encore, il a perdu le souvenir du reste de son corps.

A l'avant de son champ de vison la terre brune boit une larme d'un sang rosâtre et étranger. Des bulles d'air donnent à la modeste trainée un relief comique. Depuis sa position la tête penchée sur le coté ces bulles sont des ballons de Vosges. Elles éclatent au soleil et lui rappellent les bulles de savon après lesquelles il courait tout gosse. Il se souvient d'une mère, de cris, lui bondissant comme un diable dans un slip à rayures, plein de la joie éphémère des perles de savon dans ... Où ?

- Tu ressembles à une grenouille maman quand tu gonfles les joues comme ça !

- Attention si je souffle assez fort tu t'envoleras et tu ne reviendras plus jamais.

Contrairement à la plupart de ses condisciples des sections scientifiques du lycée militaire de la Flèche il n'a jamais voulu devenir aviateur : Qui voudrait d'un khâgneux pour aviateur ?

Une évidence. A seize ans il avait lu tous les récits des capitaines que la nation envoyait préserver les bornes de l'empire. Un trait barrait leur carte d'état major déplié sur la méchante table de leur fortin de paille et de sable. Au-delà de cette marque commençait le territoire des autres. Rester en poste dans ces marches obligeait à repenser le monde tandis que l'envers et l'endroit de la démarcation fatalement s'interpénétraient dans la littéralité du mot.

Avant la lecture des mémoires des capitaines de l'empire, les combats des semi-hommes contre les légions trolls, ceux des guerriers romantiques du début du siècle, les récits des combattants républicains avaient façonné ses rêves de préadolescent. Le bac à dix sept ans, puis khâgne puis Coët à dix-neuf ans, promotion Lieutenant Brumbrok, aspirant avec quarante hommes sous ses ordres, lieutenant à vingt et un ans le plus jeune de sa promotion évidement.

Les croches pieds de ses cousins lui enseignèrent l'humilité face aux forts et la rage qui s'ensuit. D'avoir été toute sa vie le plus petit de son groupe, au cathé, au collège sainte Marie-Jérémie, au lycée, au judo, au solfège lui a donné l'arrogance des faux faibles et le gout d'être à la fois le souffre douleur, le confident, la mascotte et finalement le centre du monde.

- Tu resteras tout petit pour moi toute ta vie.

- Tu crois ?

- Tu resteras mon plus petit en tout cas tout ta vie.

Il a continué de tenter de fabriquer sa destinée. Après six mois à Brazza, il s'est porté volontaire pour combattre les Talebs. Un pari fou. Une obligation s'il veut devenir général. Le colonel Reclain a été clair lors qu'il a formulé sa demande.

(à suivre ...)

peu importe

2009-11-03T05:37:00+01:00

je m’importe peu
toujours la perspective s’échine
sans matérialiser un signe

au commencement des innocences
à la saillie des bois de chauffe
en mille lieux comme en sang

tu étires ton art maniaque
en plein contre les parallèles
au plus prêt des feintes accords

scellant la mort encore
dans les éclats d’amour
qui importent si peu

Adieu les malek, les shara et les drones de Bagram

2009-11-01T09:35:00+01:00

Adieu les malek, les shara et les drones de Bagram.

Le souffle a tué jusqu'au vent. Il a éteint le raclement des rangers sur la croute de la piste battue, le grondement viril du VABe à l'arrière de la colonne, le cliquetis des mousquetons contre les baudriers, le frottement l'une contre l'autre des cuisses des marsouins infatués de leur treillis de combat, le crissement des armures de kevlar. La fausse discrétion de la somme des silences de vingt hommes bardés d'armes terroriserait n'importe quel civil.

Le silence des abysses a remplacé ces bruits.

L'immobilité de la tige de la plante plonge Dom dans la plus grande perplexité. Un minuscule insecte gravit ce mat géant. A peine une tête d'épingle. S'il respirait encore une seule exhalaison du Lieutenant Dominique de Perreisac soufflerait ce point rouge au loin. Il aimait l'odeur de graisse des fusils au sortir de l'armurerie et celle doucereuse des préservatifs avec lesquels les hommes de troupes protègent l'orifice du canon de leur arme, une métaphore de soldat sans femme.

Sa tête repose sur la terre, une joue complète. Dans cette position les quelques variations du sol, des montagnes à l'échelle à laquelle il les observe obturent sa vison de l'œil gauche. Il reconnaît le gout dans sa bouche. Il va mourir sans qu'ils ne puissent rien tenter. Adieu les malek, les shara et les drones de Bagram.

Deux minutes pour contacter le pc par radio, cinq autres pour relayer jusqu'à Bagram. Deux minutes d'inaction encore, un peu de temps perdu, on prévient l'équipage, ils enfilent leurs tenues les mécanos sont sur l'appareil, un Puma vieux de trente ans, 5 minutes pour la séquence de préchauffage, les types en combinaison de vol courent sur le tarmac la visière de leur casque aux yeux de mouche encore relevée, des poches partout sur le corps et des sangles et des baudriers ; un tarmac pas même, le vent de trois vallées bat la piste de sable. Les autres s'acharnent sur l'endroit à cause de ce carrefour, foutus talebs.

Préchauffage des turbines, des Turboméca IVC révisées en 2001, l'équipage embarque le pilote le copilote un mécano, deux hommes de troupe, un médecin. A coté un autre équipage embarque abord d'une guêpe d'acier, la protection du premier chopper. Un Caracal.

Les pales entament leur ronde. Le sable pénètre son nez. Pas du sable, la poussière d'une terre en guerre depuis trente ans.

Sans un mot les hommes organisent le périmètre autours de Dom, des mois d'entrainement dans les landes de Bretagne. Ils s'appellent Farehd, José, Sylvain, Mourad, soldats par défaut faute d'une autre ambition puis prisonniers volontaires de la solidarité du corps des marsouins, leurs formes invisibles rampent vers des points connus d'eux seuls, une chorégraphie vaine mais ils ne le savent pas.

Pour Dom ils sont déjà un souvenir.

(à suivre ...)

Un geste prémonitoire

2009-10-30T09:30:00+01:00

Un geste prémonitoire

La meute le désignait dès le premier juillet. Il passait le reste des deux mois pourchassé par la horde, pincé, frappé, humilié, sans compter les chiffonnades d'oreilles et les ébouriffages. L'école le retrouvait en septembre radieux d'avoir deux mois durant été le centre d'attention des jeux de ses cousins plus grands, plus forts, plus délurés, presque virils parfois et d'avoir partagé leurs jeux même les plus cruels.

Ces étés là, douze étés à partir de ses quatre ans la horde se déplaçait en hurlant et courant, une petite troupe désordonnée et braillarde, soudée comme un essaim d'abeilles et comme elles faussement désorganisée, farouche, avide et dégoutante comme une bande de marcassins. Plus léger que les autres il valdinguait dans les virages ou lorsqu'un autre coureur écrasait son lacet, fauchait son élan ou le balançait d'un coup d'épaule. Agile il se relevait aussitôt prêt à rire le premier, fier de sa cabriole, avide de l'admiration que suscitaient chez les grands ses roulés boulés sans connaître la justesse de ce geste prémonitoire.

Par orgueil il attendait le soir pour noyer sous le mercurochrome les dents serrées dans le silence de la salle de bains aux faïences ébréchées ses écorchures aux paumes et aux genoux. Sitôt relevé de son étreinte avec la terre, sur de l'attention de la petite troupe, le même orgueil propulsait des crachats d'anthologie à dix mètres de sa chute, des crachats pleins de terre, de morve, de larmes et de morgue refoulées.

- Les mecs il en faudra plus que ça pour que je ne me relève pas !

Il tente de cracher mais sa bouche reste sèche. Il joue de la glotte, elle colle au fond de sa gorge.

Les grains sur ses lèvres le démangent. A dix huit ans il avait déjà ces lèvres épaisses comme des promesses. Il l'a séduite comme ça.

- J'aime bien tes lèvres Dom.

- C'est pour mieux t'embrasser mon enfant.

- Elles sont comme de petits animaux tièdes.

- C'est pour mieux te sucer mon enfant.

- Salop. Troupier. Soudard. Spadassin. ..... Affreux.

Le sable. Il aimerait brosser ses lèvres du revers de sa mitaine de combat mais n'y parvient pas. Il a aussi de la terre accrochée aux sourcils et dans les cheveux. Sous ses yeux à vingt centimètres une plante, un ... Un quoi ? Un peu de liquide sourd enfin dans sa bouche mais il peine à mouvoir sa langue, il faudrait qu'il l'humecte pour nettoyer ses lèvres. Non, il faudrait qu'il crache. La poussière sous sa joue râpe et brule. Une poussière sans mémoire, l'odeur de la terre un luxe de pays riche, ailleurs dans ces pays arides où les pluies sont des larmes de joie, la densité de la terre jamais lavée retient chaque parcelle d'odeur, seul l'érosion par le vent enrobe quelques grains de l'odeur fade de la poussière.

Le souffle a tué le vent.

(à suivre ...)

Happy birthday !

2009-10-29T20:13:21+01:00

Ben oui, c'est comme ça et je ne changerai jamais ! Les anniversaires sont importants. Quel que soit l'évènement.

Aujourd'hui j'ai fêté un bel anniversaire, dans la joie, le bonheur... l'émotion et l'amour. Ma fille aînée passe le cap du demi siècle... A quel âge je l'ai eue ? question sans importance. 18, 20, 24, 26 30 ou 40 ans.... ça changerait quoi ? Je me souviens de chaque instant de ce jour unique... du réveil où je sentais bien qu'il se passait quelque chose dans mon corps, jusqu'au au moment où je n'ai pas eu le temps de me relever pour la voir sortir de moi.... on m'a dit "une belle petite fille bien formée"... j'ai entendu son premier cri... tout a été magnifique ! quoi la douleur ? ah non... pas du tout même à une époque où la péridurale n'existait pas ! Je voulais participer à 100% à l'arrivée de mon premier enfant (pour la deuxième, également... pas de différence)

Hélas, à l'époque on ne posait pas le bébé sur le ventre, dans les bras de sa maman !

On m'a laissée seule avec elle pendant au moins deux heures, elle était couchée près de moi ! Je lui ai dit : tu t'appelles Marianne, moi c'est Françoise, ton papa c'est Daniel... il arrivera demain ! ah oui, parce que j'ai accouché à Genève pour des raisons d'amour familiale... c'est une autre histoire ! tu pèses 2k940, mesure 48 cm... dis moi comment tu te sens, as tu soif... faim ? qu'est ce qui te ferait plaisir ? Je lui ai raconté sa famille, enfin plein de petites choses... je suis certaine qu'elle entendait, comprenait... évidemment j'ai compté et recompté ses doigts... mais je vous l'ai déjà raconté, il y a un an sans doute... et je le "radoterai" l'année prochaine.

Je lui parlais déjà quand je la portais en moi...nous écoutions de la musique ... ce n'était pas une idée "dans le vent" à l'époque, on ne se préoccupait pas de savoir si un foetus percevait la vie extérieure... et la vie intérieure de sa maman... ressentait ses joies ou sa tristesse... mais je savais intimement que nous étions en contact permanent !

Voilà !

Viiiiiiiiite !

2009-10-27T21:09:56+01:00

Vous vous demandez pourquoi je suis essoufflée ? tout simplement parce que j'allais vous oublier... j'étais partie me balader au clair de quart de lune... avec les clébards... ils ont joué, j'ai rencontré une adorable voisine, nous avons bavardé un long moment.... de quoi avons-nous parlé ? quoi ? de fringues... de chiffons... ? mais ça va pas, depuis le temps, vous me connaissez un peu quand même !

Nous avons parlé lecture... coût de la vie ! alors là, nous étions bien d'accord... Une petite part de Brie, au lait cru OK, mais un petit bout, pour une personne... folie : 4€85... je n'avais pas fait attention quand la nana avait posé sur la balance ce minable bout de frometon.... c'est bien la première fois que ça m'arrive, j'ai refusé de l'acheter ! en francs c'est à peu près ce que m'aurait coûté un demi Brie ! Les fruits... il ne faut surtout pas chercher à convertir en francs le prix d'une clémentine... on la gerbe tout de suite ! Cette charmante dame me disait que son caddy qui lui coûtait un peu plus de 100 balles, lui revenait aujourd'hui à 150€...

Il faut absolument que je tombe follement amoureuse.... plus question de courses, d'euros, de francs etc.....

Je vivrai d'amour et d'eau fraîche..... quelle économie !

Un chasseur en veste de tweed épaule une Remington

2009-10-26T10:19:00+01:00

Un chasseur en veste de tweed épaule une Remington

Les enfants sont couchés. Elle déteste ces murs. Elle déteste leur couleur, elle déteste leur texture, elle déteste leur odeur, elle déteste le sédiment des trois années passées ici. Elle déteste la maison depuis le premier jour. Elle a grandit à Versailles, rue Jouvencel à deux pas du château et du lycée Hoche. Ses parents possédaient un six pièces aux parquets de chênes dans un de ces immeubles bourgeois où la largueur de l'escalier autant que le tapis grenat, les barres de laiton à chaque marche discrètement proclament le statut des habitants de l'immeuble. Il faut ajouter à cet inventaire la loge du concierge en bas de l'escalier A, son rideau de cretonne, les pavés sous le porche et la lourdeur de la porte cochère dont le poids rappelle matin et soir les habitants à leurs responsabilités lorsqu'ils partent dans le monde. Une métaphore de chêne et de métal doré.

12 ans d'âge ce whisky. Dom serait furieux. Elle pose une main sur son ventre. Bien sur c'est mal mais à cette heure de la nuit elle emmerde Dolto et trinque à la santé du ministre Morin. Les enfants dorment depuis une demi-heure, ces petits salopards ne dorment jamais. Que faire ? Elle ne va pas regarder la télé quand même ! Elle a déjà téléphoné à sa mère trois fois cette semaine pour ne pas dire grand-chose, pour ne rien entendre que l'invitation au courage et à l'oubli de soi, à l'importance de la mission de son mari, au rappel des sacrifices endurés par sa grand-mère et elle même et puis cette phrase :

- Fallait pas tomber enceinte à dix-sept ans. Tu aurais pu avoir Fenèréque. Il vient de finir son MBA à Havard. Après avoir fait HEC. C'est tout ma fille. Il travaille à Lazard, une banque je crois. La nation, le devoir c'est pour les ratés, les autres font X, l'ENA ou HEC.

- Papa était un raté ?

- Ne soit pas insolente Elisabeth !

L'aumônier est plus charitable.

Sur l'étiquette de la bouteille de verre à l'orée d'une lande, le coup arrête un cerf, l'animal saisi dans sa cavalcade plonge la tête en avant sous l'impact et l'extrémité de ses cors frôle les limites de la gravure. Les buveurs réguliers imaginent l'animal bouler sur l'étiquette de la bouteille suivante. Deux verres ne sont rien. Que sont deux verres ? Elle ne peut pas aller se coucher. Comment le pourrait-elle ? Pas encore. La recherche du sommeil élargit le plafond minuscule aux dimensions du globe. Là bas 4 heures du matin sonnent, ils ne sont même pas capables d'avoir des heures normales ! Batards ! Bougnouls! Talibans !

(à suivre …)

sans voix

2009-10-26T04:03:30+01:00

pour un souvenir dénudé d’intention
la fragilité de la déclaration qui perle au bord défunt
pour la provoc et les équivoques
les malentendus entendus
et la détente des corps appuyés

pour les tentatives arrachées à la banquise
et pour chaque fois qui transpire malgré tout
pour tout ce qui n’a pas de mot
et le rassemblement des cendres dans le lit des roses

je n’a pas de voix

chez cribas

éloquences

2009-10-26T04:01:00+01:00

les éloquences ont pris leurs quartiers d’envers
sur les mots pelés à rêver
féerie de solitude à envergure de colombe
chatoiement délicat du désert grisé
valse tout autour d’un deuil qui nargue
comme l’armure plombée
devenue molle
au temps du génie
les étincelles d’azur sont accolées aux musées
la quête s’attarde aux pieds des muses assises

chez cribas

”LES TENTATIONS ELECTIVES” : UNE COMEDIE ”EPADANTE” !

2009-10-22T22:40:00+02:00

A l'heure où la tentation d'être élu(e)

sème en France la passion et le trouble...

"LES TENTATIONS ELECTIVES"

sont programmées au

THEATRE DU FUNAMBULE MONTMARTRE

53, rue des Saules

PARIS 18ème

Métro : LAMARCK CAULAINCOURT

Le SAMEDI à 18 h et le DIMANCHE à 19 h 30

Infos et réservations : 01 42 23 88 83

ou FNAC et CARREFOUR

Source : http://benjamin-oppert.blogspirit.com/

La valée d'Alassai : Deux bagnards de l'amour maternel

2009-10-22T12:07:00+02:00

Deux bagnards de l'amour maternel

Chevalier du XXIème siècle il la cerne en plan américain un genou posé à terre la Bétacam à l'épaule. Sur la bête des autocollants figurent les écussons de ce siècle TF1, Aroba prod, LCI, Sogeprod. Dans un instant ce mercenaire du bling va violer la pâleur de son regard, ces cils interminables et blonds, cette paupière nue sous un trait d'eyeliner, cet iris perfusé aux valeurs nobiliaires. La femme ne sait pas que seules des larmes étancheraient sa soif.

Derrière elle il a posté un guéridon puis a disposé les veilleurs d'un décor emprunté au reste de la maison. Le cadre de l'image coupera le sujet du reste de son environnement mais l'artifice recréera l'ambiance lotissement des banlieues horizontales dans lesquelles s'entassent les classes moyennes. Dans ce décor à deux centimes d'euro la femme dénote.

- On commence dans deux minutes Madame si vous êtes d'accord.

A la droite de la femme une bouée canard fige pour l'éternité dans un cadre 13x18 deux enfants, un garçon et une fille de cinq et trois ans respectivement. Les brassards autour de leurs membres répondent aux joues gonflées des chérubins. Ces boas de la surprotection manquent d'effacer du cadre d'une piscine les deux bagnards de l'amour maternel. Landes ou Vendée ? Résidence de tourisme ou camping ? Nul ne sait. Sur cette autre image un avant bras sans corps présente au baptême un bébé encore anonyme dans une robe longue de dentelle et de finesse. Blanche forcément, une histoire de famille jaunie par les traditions et saturée à l'antimite entre les naissances. Sur cette dernière photographie une petite fille -encore un bébé- pose sur un coussin vert une imitation d'i-phone à la main. Elle a deux ans et fixe sa nounou, le photographe, un biscuit fourré orange ?

Rien n'attache ces souvenirs à un lieu, à un temps, des miettes d'une histoire quelconque: à distance toutes les vies des blancs-classe moyenne-catholiques se ressemblent, au cinéma c'est pire.

Le cadre de la caméra capture aussi l'usure prématurée d'un canapé Ikea et plus loin hors du champ de la focal en arrière plan et déjà flou un vaisselier hors d'âge incongru dans cette maison sans histoire de la banlieue de Vannes. L'attitude du sujet -cette femme deux mains posées sur le genoux- l'ourlet de sa jupe à deux centimètres de ce même genoux- le bas de son dos à distance du dossier du canapé- le menton à angle droit du cou- les épaules dégagées et pointées vers un point invisible- contraste avec l'environnement sans majesté. Devant elle et à gauche du cameraman la journaliste relit une dernière fois ses notes arrange sa frange jette un coup d'œil à l'autre arrange sa frange jette un coup d'œil à l'autre arrange sa frange.

- On y va Madame ?

(à suivre …)

LA TENTATION DU METRO !

2009-10-21T22:23:00+02:00

Aujourd'hui, les affiches des TENTATIONS ELECTIVES ont investi les panneaux des stations du métro parisien !

Un rayon de soleil au beau milieu des tunnels...

Décidément une grosse production...

Source : http://benjamin-oppert.blogspirit.com/

oubliettes

2009-10-21T13:55:00+02:00

cœur en oubliettes
un peu plus à l’arrachée
le miroir liquide se noie
en sa lymphe sans gènes
caractère bien détrempé
gonflé de platitude
blanchi à chaud
par le glas ininterrompu de nos attaches

ACTE 5 : L'AUTEUR !

2009-10-17T14:05:00+02:00

Last but not least (!)... entretien avec...l'auteur... en cliquant là !

12 raisons : John-John -8

2009-10-16T09:00:00+02:00

John entame sa remontée vers son sanctuaire au bout de ce boyau. La serre a été sa vie mais depuis l'incendie le lab a été son refuge alors qu'il laissait à Fatty et Pedro la charge des récoltes et des affaires courantes. Cette annexe a toujours hébergé les expérimentations les plus folles issues de sa collaboration avec Queen Irma. Ils ont croisé noix de chocolat et chanvre indien pour développer une recette de cookie high mais la noix ne tenait pas la cuisson ; vanille bourbon et mexican-blue pour fabriquer des glaces. Leurs graines hybrides de sésame, de pavot et de rouge hawaïen ont connu leur succès au moment des protests contre la seconde guerre en Irak. Lors des barbecues anti Bush les pains bun d'un boulanger ami servaient de base pour un burger pacifiste et hype.

Pas six heures au dehors et déjà 90°F. Dans la serre les lampes au sodium imitent le soleil de midi à toutes les heures du jour. Elles dessècheraient les plants si les nébuliseurs n'entretenaient la permanence d'une jungle psychotrope. A chaque seconde la saturation confond air, terre et eau, elle réinvente le début du monde mais quelques minutes avant l'aube seul le sentiment de culpabilité condense les perles de sueur sur le front de John.

Il a dormi dans la relique de son Tee de Stanford, la casquette des fourty-niners sur les yeux comme s'il n'avait pas quitté l'adolescence malgré les deux lourdes crevasses en bas de ses pommettes, malgré la suite de barres à l'ombre de son front malgré les taches brunes sur le dessus de ses mains, la vitesse à laquelle ces marques se rejoignent délimitent son futur.

Lucy, Queeny, jo, le trio infernal. Serait-elle partie monter l'été dernier s'il n'avait passé trois jours enfermé avec Queen Irma à nourrir les premiers plans de leur dernier hybride ? Il n'a appris l'état d'urgence que lorsque le sheriff est venu lui apporter la nouvelle. Lui sortait de la cuisine de l'enfer Irma sur ses talons.

Le gros Rod les toisa d'un sourire entendu.

- Vous être Mr Jonathan E Eronovitch

- Oui

- Vous êtes marié à Madame Lucilla E Eronovitch

- Oui

- et madame est ? L'autre désigne du menton Irma, le geste nie son port de reine. Le gros Rod a le dedain des blancs du Sud lorsqu'ils s'adressent aux noirs.

- ...

- Madame Lucilla E Eronovitch vient d'être retrouvée à Pine Cross. Une heure d'ici à pieds.

Il se retourne fait un geste vague vers la colline comme si la direction pouvait compter. Il jubile.

- Son cheval a chuté. Les pompiers l'ont retrouvée prisonnière sous sa jument. Probablement le cheval a eu peur ou a chuté. Elle était vivante quand le feu est arrivé.

- Selon le coroner elle a beaucoup souffert. J'ai pensé que vous voudriez le savoir.

Le gros Rod a le ton monocorde des salauds, leur nonchalance, leur absence de passion quand ils disent "je fais juste mon travail" ou encore "vous feriez pareil à ma place".

- On ne l'a identifiée que parce qu'elle avait sa licence dans la poche de son pantalon" termine le deputy.

-Vous savez elle a beaucoup souffert. Je ne sais pas si je vous l'ai dit déjà. Je me suis dit que vous voudriez le savoir. Elle était vivante quand le feu l'a surprise... enfin quoi elle a beaucoup souffert quoi.

(à suivre ...)

(500) jours ensemble

2009-10-15T17:00:00+02:00

Dès qu’il l'a vu, notre pote Tom Hansen (Joseph Gordon-Levitt) a eu le coup de foudre pour Summer Finn (Zooey Deschanel), la nouvelle assistante de son patron. Convaincu qu’elle est l’élue de son cœur, il va tout faire pour sortir avec elle et s’il est parvenu à ses fins tous deux n’ont pas vraiment la même conception sur leur relation. Summer aime son indépendance et sa liberté, une situation dont elle compte bien profiter et son histoire avec Tom n’y changera rien au grand dam du jeune homme. Il est effondré lorsqu’il apprend que leur histoire est terminée et fonde beaucoup d’espoirs pour reconquérir celle qui a pris son cœur.

Enième comédie romantique, (500) jours ensemble a quand même la bonne idée de chambouler un peu les règles du genre. Le point de départ c’est la rupture d’un couple que l’on apprend à connaitre à travers des flashbacks rassemblant simples anecdotes, périodes de doutes et véritables moments de complicité. Les beaux yeux de la charmante Zooey Deschanel font le reste et nous envoutent rapidement tandis que Joseph Gordon-Levitt nous fait partager toute sa détresse. Un film qui amène un peu se sang neuf aussi bien par son histoire que par sa réalisation et qui vous fera passer à coups sur un bon moment.

Il faut le voir pour : Organiser des soirées karaoké avec vos collègues.

ACTE 4 : Aurélien CHARLE !

2009-10-14T19:59:00+02:00

A découvrir en cliquant là : questions/réponses avec Aurélien CHARLE

La fille court 5/5

2009-10-13T11:54:00+02:00

La fille court. Elle longe le canal d'Aubervilliers. Un paradis pour les pécheurs, ici les péniches ne rident pas la surface plus de dix fois par jour. Le trait d'eau s'enfonce dans Paris et épingle la capitale deux écluses plus loin au bassin de la Villette. Auparavant il délimite la frontière entre Saint Denis et Aubervilliers puis traverse les terres sans noms entre le stade de France et le bassin. De part et d'autre du canal les façades hétérogènes et hétéroclites des hangars défilent. Désormais on fait du cinéma et de la sitcom dans leur ombre comme on faisait de l'acier doux et du façonnage. L'abandon gangrène les façades au fur et à mesure que Paris se rapproche, puis juste avant que le périphérique n'enjambe cette trouée les bords du canal ne sont que terrain vague et rêve de promoteur. Elle traverse cette plaine sans s'arrêter, passe sous le périph puis sous le boulevard Ney.

Quatre trente au kilomètre, elle n'a pas faiblit.

Un virage.

Elle sait avoir distancé les vigiles : qui pourrait la suivre ? Elle se relâche et les imagine les poings sur le hanches ou appuyés à un poteau d'interdiction de stationner. Gros porcs. Son front enfin ruisselle. Les goulées d'air forcent sa gorge. Huit cent mètres environ. Deux tours de piste. Entre une minute et demi et dix minutes selon le coureur : quoi de plus inégalitaire que le sport. Ensuite les étages, mais elle sait que les vigiles ne s'aventureront pas chez son frère même s'ils parvenaient à retrouver sa trace.

Semer l'amour sur les ruines

2009-10-12T11:26:00+02:00

(Article sur la littérature féminine libanaise contemporaine avec l'aimable autorisation de l'excellent site culturel http://artslivres.com/)

Des gravats d’un Beyrouth tourmenté par le spectre de la guerre et les imprécations des groupes politico-religieux, émerge une littérature féminine qui déploie sur le Liban un linceul protecteur. Yasmina Char, Racha Al-Ameer et Darina-Al Joundi ont été traduites en français.

Faire l’école buissonnière du défilé martial, de l’apologie du martyr, de la prédication comminatoire et de tous ces adjuvants grandiloquents de la masculinité. Quel homme vivant en milieu hostile n’en a pas rêvé secrètement ? Pas de plus grande volupté, pour un témoin du quotidien libanais, que le souffle chaud d’une phénicienne qui lui parcoure la nuque jusqu’à balayer la géopolitique du chaos qui lui mine l’esprit. Etre empêtré dans le politico-religieux, le politico-militaire, le politico-industriel, puis revenir à l’essentiel : le corps d’une femme[1].

1 • Racha AL-AMEER Le Jour dernier. Confessions d’un imam (Actes Sud 2009)

Comment l’imam de Racha Al-Ameer n’aurait-il pu succomber ? La Tradition dit « Le Paradis est à l’ombre des épées ». Le religieux découvre qu’il se trouve peut-être sur terre, à l’ombre d’une chute de reins. C’est ce changement subreptice puis le déferlement de la passion amoureuse que nous raconte la jeune romancière libanaise à travers les confessions de ce quadragénaire à sa bien-aimée. Un born-again de l’amour. Par moment, on peut penser qu’Al-Ameer joue sur une antinomie facile entre piétisme et liberté où la discipline religieuse affronte le corps amoureux et les sentiments. Mais finalement, le spirituel et le corporel entrent dans un dialogue fécond. L’avènement de l’un ne marque pas le déclin de l’autre. Ils se complètent : « Du point du jour jusqu’à sept heures du soir, on m’appelait "monseigneur". De sept heures jusqu’à la fin de la nuit, peu avant la prière de l’aube, j’étais un homme et tu étais ma femme. » Cela n’empêchera pas notre imam d’être acculé par un groupe belliqueux qui lui jette à la face une fatwa et prend le contrôle de son lieu de culte. Sa mosquée est assiégée, mais son cœur libéré. Car entre temps, l’esprit d’un grand poète arabe va faire son œuvre d’intercesseur. Pour sa science, l’imam est contacté par une jeune femme qui prépare un ouvrage encyclopédique sur Mutanabbi. Un scénario très libanais. Rares sont les auteurs français qui auraient aujourd’hui l’audace de faire d’un poète défunt la condition d’une rencontre (l’accusation de mièvreries ne tarderait pas à poindre). La seule petite frustration que génère le roman –mais celle-ci est peut-être recherchée– est que le monologue du religieux, ses multiples combats intérieurs, prennent le pas sur la description du contexte. Alors que l’on a parfois envie de sentir le cèdre, les bruissements de ce Liban à la fois oppresseur et libérateur que l’on devine. Mais l’originalité de la trame, l’audace de mêler le sensuel au religieux sans provocations faciles et la clarté du style qui s’envol parfois dans le raffinement de la poésie arabe fait d’Al-Ameer une mummarida littéraire bienvenue pour colmater à l’encre de sa plume les multiples fissures qui défigurent le Liban.

2 • Yasmina CHAR, La Main de Dieu (Gallimard, 2008)

Chez Yasmina Char, c’est plutôt les tiraillements de la femme libanaise qui sont décrits. La féminité y est insolente mais jamais vraiment provocatrice : « Layal, au détour d’un couloir, le corps sublime, libre sous sa robe. Libres, les seins lourds d’aller et venir comme l’amant l’après-midi dans sa chambre, chez les parents. Libre la bouche de s’ouvrir et de crier. Sa bouche est rouge et pulpeuse. Sa bouche appelle le plaisir. Je veux poser mes lèvres sur celles de Layal. » Leçon simple que Catherine Millet ou Christine Angot ont oublié : on peut être subversif sans être pornographique. Au milieu de l’ouvrage, par exemple, le récit de la première fois coure sur dix pages. Les émotions brutes et contradictoires, les corps d’"il" et "elle" s’y entremêlent en un bouquet poétique nabokovien. "Elle", c’est une jeune fille de la bourgeoisie libanaise qui joue la funambule dans ce pays où « les rapports d’amour sont semblables à la guerre : partout s’introduire et saccager. » Char ne fait pas dans la dentelle. Char, c’est "poème" en arabe et "machine de guerre" en français. Elle offre donc de très beaux passages sur le Liban, d’autres plus violents. A-t-on écrit plus belle évocation de ce pays meurtri ? « Il y a eu un avant où le Liban, même en guerre, ressemblait au pays de l’enfance. Où la ligne de démarcation était un jeu innocent, un fil tendu sur lequel elle avançait en équilibriste. Des deux côtés du fil, l’amour l’attendait. C’est pourquoi elle avait la force de s’élancer avec la légèreté de celle qui se sait aimée. Devant la grâce, la nature s’incline. La vie ouvre grand ses portes. Elle ne courait pas croyant sauver sa peau, elle ne tirait pas croyant tuer, elle ne faisait que marcher dans le pays de son enfance avec les yeux bandés. »

3 • Darina AL-JOUNDI ( avec Mohammed KACIMI )
Le Jour où Nina Simone a cessé de chanter (Actes Suds, 2008)

Rebelle, comme le personnage principal du roman de Char, et même blasphématoire, Darina Al-Joundi[2] l’est. Le jour où Nina Simone a cessé de chanter est le récit d’une jeune libanaise qui profite de l’aspiration créée par un père affranchi pour sauter allègrement les nombreuses murailles libanaises qui se dressent face à elle. Al-Joundi a créé l’évènement lors de l’édition 2007 du festival d’Avignon en adaptant ce récit biographique en pièce. Elle pousse plus loin que les autres l’opposition guerre/amour qu’elle semble réduire à l’opposition religion/liberté. Mais on est plus tout à fait dans la littérature, même si son récit de vie n’est pas livré brut de décoffrage. On prie d’ailleurs pour que les pasionarias du Levant ne soient pas récupérées par les féministes européennes pour être érigées en symboles. Car une juxtaposition de salves voltairiennes n’a jamais suffit à faire un écrivain. Il ne faudrait pas les confondre avec des activistes de la lutte contre l’obscurantisme religieux, même si elles se plaisent aussi à tirer quelques barbichettes en passant.

Après avoir lu les premiers romans d’Al-Ameer et de Char, et le témoignage d’Al Joundi, on a envie de croire que l’amour rend moins dogmatique, peut résoudre toutes les tensions, sauve les âmes guerrières de la flétrissure et finalement sauve le monde. Le combat entre Eros et Thanatos est éternel. L’écrivain catholique français Georges Bernanos avait compris qu’« il n’y a pas d’autre mort que l’absence d’amour ».

Avec les nouvelles plumes libanaises on s’extirpe progressivement du Liban du chaos. L’échappée belle se produit poétiquement, à défaut de se produire politiquement. On peut dès lors imaginer sur la Place des Martyrs un De Gaulle libanais lancer fièrement à son peuple : « Beyrouth ! Beyrouth outragé ! Beyrouth brisé ! Beyrouth martyrisé ! mais Beyrouth libéré… libéré par ses femmes ! »

[1] L’écrivain libanaise May Menasa a lancé le 5 mars 2008 sur OTV un appel aux femmes libanaises, les incitants à faire entendre leur voix, partant du principe que les « mères ne donne pas naissance à leurs enfants dans le but de les envoyer à la mort… » . La vidéo de cette intervention est disponible sur http://www.memritv.org/clip/en/1706.htm.

[2] Dont le site iloubnan vous avez déjà parlé en mars 2007 : http://www.iloubnan.info/social/interview/id/060/liban/Darina-Al-Joundi-:-regard-sur-l-intimit%C3%A9-des-femmes

A mon tour maintenant...

2009-10-11T21:35:01+02:00

Après Roman, Frédéric... à mon tour d'avouer ce terrible penchant que j'ai eu dans ma jeunesse. J'ai été très proche d'une petite fille, toute petite... un bébé... je ne peux plus garder secret tout ce que j'ai fait avec elle. Je l'ai embrassée partout, partout oui même là où c'est défendu... j'aimais particulièrement ses petites fesses roses et rondes... sa peau douce... je lui parlais avec amour. Je lui disais que je profitais d'elle à 300% parce que je savais qu'un jour elle ne me laisserait plus la peloter sous toutes les coutures... Ce jour est arrivé, elle a grandi et je n'ai plus osé avoir ces gestes que la pudeur interdit, ces gestes que la loi punit sévèrement. Heureusement, elle ne savait pas parler, dont ne pouvait rien raconter.......

Le jour où j'ai du arrêter ces tendres caresses, qui semblaient lui plaire autant qu'à moi... si, si je vous jure... elle aimait particulièrement quand je lui soufflais sur le ventre, elle riait aux éclats... comment résister, comment refuser ces moments uniques...

Alors, quand ce jour est arrivé.... j'ai eu la chance de pouvoir remettre ça avec une autre petite fille, un bébé également... Même topo, mêmes caresses, même amour partagé. Elle ressemblait à l'autre comme deux gouttes d'eau... c'est incroyable. Cette peau douce, comme j'ai aimé la caresser, la frotter contre ma poitrine.... Je l'ai embrassée mille fois ! Chaque séance de caresses et de câlins je les ai gravées en moi, jamais je n'ai connu d'aussi grand moments de joie, de bonheur... Tant pis si je me répète... Je me souviens quand je lui embrassais son petit derrière doux, qui sentait bon je lui disais :"j'en profite tant que c'est possible..."

Alors est-ce un crime qui mérite la prison ? Quand je revis ces moments, je pleure d'amour et de tendresse.

Mes filles ont, et sont, les deux plus grands amours de ma vie. Oui, je les ai embrassées, aimées d'une énorme tendresse charnelle.

Mes enfants, ma chair, mon sang... ma vie ! En les poupoutant ainsi je me disais "cet enfant ne t'appartient pas. Tu n'es pas propriétaire de sa vie. Un jour d'autres mains, d'autres bras l'accueilleront... un jour elles deviendront femme... Tu es l'arbre, elles sont les branches... elles ont besoin de ta sève pour se nourrir, s'ouvrir à la vie, construire leur avenir....

Une branche est tombée... on appelle ça une branche morte.... Non elle n'est pas morte pour moi, elle vit en moi toujours aussi belle, fraîche, tendre... L'autre est restée sur l'arbre, mais n'a plus besoin de ma sève.... un peu parfois, les jours de tempête !

Plus tard... nous nous retrouverons toutes les trois, un fil que rien ne peut rompre, un fil précieux, invisibe... est tissé à jamais entre nous. Rien ni personne ne le coupera.... jamais. L'amour éternel... c'est tout simplement ça.

La fille court 4/5

2009-10-11T10:50:00+02:00

La fille court. Elle fend la semi foule des samedis après midi. On la repère à cent mètres. Son accoutrement la démarque. Les autres autours portent les couleurs de leur classe. Gris, marron, souris, anthracite, noirs délavé, les couleurs de la soumission à l'ordre, celles du renoncement, celles de la tristesse quotidienne, celles des bus de banlieue dans lesquels on embarque avant l'aube, celles de la démission. Les couleurs de leur classe sont celles de la Redoute Automne Hivers 2005, pardessus noirs et hors saison, costumes chinés. Un accoutrement prétentieux, cravate et chemise supérieur à celui de leur rang, la prétention même les dénonce. Seules les matrones sénégalaises dans leurs boubous imprimés font tache. Leur nostalgie joyeuse et la promesse jamais concrétisée de vacances au village ensoleille l'espace.

Elle calcule que quatre virages la séparent de la sécurité. Sa poitrine et ses tempes la brulent. Le sang bout et se précipite vers son crane, chaque battement manque de le faire exploser. Elle réalise qu'elle a abandonné l'entrainement il y trois ans et qu'elle court sur ses restes. Sa peur s'efface derrière l'effort immédiat, elle flotte, la course réduit le présent à l'instant.

L'instant dure moins qu'une foulée. Un mètre quatre vingt dix sept à chaque enjambée, deux foulées à la seconde, quatre minutes trente au kilomètre, huit secondes au soixante mètres. Comment a-t-elle pu oublier ?

Trois virages avant l'arrivée. Elle a oublié le délire qu'entraine la privation d'air et doute de sa propre perception. Son acte la résume. Elle imagine des contes puis sitôt les dilue. A quelle vitesse faut-il courir pour distancer sa propre histoire ? Chaque foulée ouvre dix nouvelles perspectives et lectures de sa vie. Saint Denis. Les rues de la ville charrient l'histoire du monde et portent des noms de héros, des noms de martyrs, des noms de modèles.

Deux virages. Elle est une gazelle dont les bonds ponctuent la savane. Chaque changement de direction fortifie la croyance de la bête d'échapper au destin. Ces bêtes ne meurent jamais de mort naturelle pourtant.

Le tumulte des voix intérieurs s'est tut. Elle accueille le silence et la sérénité du second, du troisième du énième souffle. Elle s'amuse des Thorez et des Jaurès et des Lénine dont les plaques marquent les immeubles aux carrefours. Un siècle de l'histoire d'un mouvement résumé en douze kilomètres carré. Colonel Fabien, Stalingrad, Jean Moulin, la Commune, sans oublier la rue de la Citoyenneté et celle de la Solidarité. L'effort prolonge la volonté. Ou le contraire. Elle n'a plus qu'un seul but : tenir car elle a oublié jusqu'au mobile de sa fuite. Le future se limite à l'adresse de son frère : 17 quai de la Charente Paris 19^ème, son refuge.

(à suivre ...)

ACTE 3 : Christine MELCER !

2009-10-10T12:21:28+02:00

A lire ici l'interview de Christine MELCER (alias la Ministre de la Culture) !

12 raisons : John-John -7

2009-10-09T09:57:00+02:00

Dans un pays où chaque seconde renie la précédente le navire amiral de la défonce sur ordonnance crève la crête des décades depuis deux siècles déjà. Deux cent mètres de long et seulement vingt de large cette galère abritait une corderie à la fin du siècle précédent le précédent. Quoi de plus évident que cet endroit où les travailleurs chinois et mexicains tressaient le chanvre pour installer dans la touffeur reconstituée d’une jungle de l’esprit les plans de cannabis ? Il n'y avait aucune prémonition pourtant dans le choix de John-John quand il acheta la nef en 85. L'histoire du bâtiment dans un pays qui n'en a pas ne lui fut révélée que plus tard.

A l'extérieur le bâtiment se laisse longer par le CA-14. Derrière la barrière de sécurité de l'Interstate il dresse le glacis rongé de ses murs. Dans un autre comté les pluies auraient dépouillé la pierre de son enduit de chaux mais ici chaque pluie se compte. Leur acidité plus que leur fréquence entame la surface des murs. Au début des années double-zéro Vince Richardson alias Dilitong89 a réinventé sur la totalité des deux cent mètres la fresque de ce creuset américain : on y a fabriqué des cordes pour les mineurs lors de la ruée vers l'or et pour les exécutions capitales quand LA hésitait encore entre le soleil de la Baja California et l'austérité glacée de Seattle avant d'inventer sa voie dans la finance et l'entertainment, Dilitong89 a ajouté à ces vérités historiques l'épisode des cordages de la Santa Maria, les liens de cheville à cheville, de poignet à poignet des trains d'esclaves entre Freetown et Watts. En filagramme le chanvre des natifs-américains cette herbe chamanique dont la consommation bâtissait la paix et unissait aux dieux tente d'ensevelir l'ensemble sous ses vrilles.

A l'intérieur réplique symétrique et piétonne de l'Intersate le couloir longe d'un bout à l'autre le réacteur à rêves. Quand Jonathan E Eronovitch dit John-John The Breeder s'engage dans ce couloir, il est six heures moins dix mais il ne verra jamais l'aube puisque aucune fenêtre n'éclaire ce boyau. Coté droit le mur lisse jouxte le yard et au delà la colline. De l'autre pulse la serre. Tous les cinquante mètres une caméra intérieure fixe l'intrus. La nuit les caméras détectent toute menace et déclenchent paradoxalement un signal au commissariat de Reefer City. Au pays de la libre entreprise Rod le sheriff se doit de protéger la sécurité de chaque bisness.

Tous les dix mètres un hublot lumineux protégé par des grilles enveloppe le visiteur d'un halot jaune, unique fantaisie dans cette dream shop des guirlandes de cables relient l'ensemble. Régulièrement une porte enchâssée livre accès à un sas. Au delà au travers de la double barrière du sas les plants ébouriffés attendent.

(à suivre ...)

TU DORS

2009-10-07T17:14:00+02:00

Tu dors
Sans remords
Encore

Et ton corps
D'or
M'excite encore

Tes lèvres sont coites elles ne dessinent pas de port
Je ne verse pas de pleur je suis fort
Comme l'on dit et l'on conjugue les mauvais sorts...

Je pose ma tête contre ton (re)bord
Désorienté, j'oriente ma boussole vers ton nord
Mais tu restes là, hors de toi, hors de moi, sans accord,
Sans tribord...

Tu dors
Jamais je n'm'en sors
Tu m'ignores et je m'évapore

Ton souffle saccadé excite ta poitrine incolore
Je respire ce parfum vaguement inodore
Tu as le nez pris comme par un mors

Alors dors, puisque je ne suis plus ton fort
Puisque mes mains même ne raniment pas ce corps
Dors et oublie que mon âme existe encore

Je suis carnivore
De cette peau insensée et indolore
Je suis ton labrador

Plus rien ne me déflore, je le déplore
Tu ne comprends rien - ou bien tu fermes volontairement ton esprit et ton corps
Je ne sais pas ce qui m'attend dehors.

Tu dors et ne laisses plus rien éclore
Encore
Je ne vois pas poindre d'aurore

Tu dors
Encore
Et quelquefois je suis mort

Le Mont Dore, le 11 octobre 2005.

La fille court 3/5

2009-10-07T10:37:00+02:00

La fille court.

Dans son bureau le directeur du supermarché passe sa colère sur son adjoint et sur le responsable de la sécurité.

- On aura tous vu ! Imaginez que les autres hôtesses de caisse apprennent ce qui s'est passé et qu'elles se barrent toutes en mêmes temps avec le contenu de leur tiroir caisse à la main. Comment allez-vous les retenir ?

- On a l'adresse de la fille " fait l'adjoint. "On peut aller chez elle l'attendre ou même faire gentiment pression sur la mère ou le père pour savoir ou elle se cache." Il a trente-cinq ans. Cravate, chemise pastelle, manches retroussés par ce que c'est le genre de la maison, chaussures bien cirées. Du veau. Pas de veste bien sur. Le bleu de ses yeux est si délavé que le fixer rend pénible tout dialogue avec lui.

- Guy, est ce que d'après vous vos malabars ont une chance de la rattraper ? fait le patron.

- Je ne sais pas patron, répond Guy le responsable de la sécurité. J'ai sa fiche, elle y écrit qu'elle fait de l'athlétisme et qu'elle a été vice-championne de France cadet. Il semble que quelqu'un au personnel ait justement jugé que c'était un élément favorable et a donné un avis positif. Il va falloir qu'ils révisent leurs critères d'embauche ou qu'on me laisse mener des enquêtes de moralité avant embauche.

- Ecoutez Guy, le service du personnel n'est pas responsable du manque de condition physique de vos agents de sécurité. Au lieu de lire L'Equipe dans leur PC ils feraient mieux de s'entrainer. Un supermarché n'est pas un casino et vous n'êtes pas prêt de passer les caissières au détecteur de mensonge pendant l'entretien d'embauche. Oubliez l'ADN aussi. Bref ! Si vos gars ne la rattrapent pas ils sont virés. C'est simple. Vous trouverez une raison, absentéisme, alcool sur le lieu de travail ou manquement au règlement. A moins que je ne décide de donner suite à certaines rumeurs sur la façon dont certains se mêlent des embauches.

- Ils ne sont pas employés par PR€XIM€. On externalise.

- Eh bien vous allez externaliser les externes. Ne m'emmerdez pas avec vos détails.

(à suivre ...)

Série d'entretiens des comédiens des ”Tentations Electives” - Acte 2 : Rémy OPPERT !

2009-10-06T21:31:00+02:00

A lire en cliquant là : l'entretien de Rémy OPPERT (Pierre ESCABEAU dans ma Pièce) mené par Stéphane SAGAS !

extrémité

2009-10-05T16:26:00+02:00

tout se creuse au rythme des rides
fines lignes au dehors d’existences
qui s’enfoncent au plissé du sourire
dans les failles infinies des langues de feu

neuf l’instant me réinvente
émancipé de références
hors preuve hors d’œuvre
la nécessité à jamais hors d’atteinte

le ciel s’ouvre dans une pluie de senteurs
surgissant des douleurs comme des coquelicots
germination du cœur sans gêne
en tension entre nos extrêmes

La fille court 1/5

2009-10-04T11:38:00+02:00

La fille court. A chaque foulée les bandes orange et argent sur les cotés de sa paire d'Aesics balancent leurs éclairs. Pas de quoi susciter la convoitise des gangs : ses chaussures sont dessinées pour la course. Pas pour parader dans les cages d'escalier. Pas pour soutenir les murs. Au dessus elle porte les attributs de son âge et de sa condition, un jean, un tee. Dans ses tiroirs c'est jean ou jean, pas de robe à fleur ou de jupe moulante, de collant à damier ou de short en lamé, aujourd'hui elle porte un 501 vieux de quatre ans parce qu'elle n'a le choix qu'entre vieux et moche. Son tee-shirt vient de Chine. Sur sa poitrine on lit "PR€XIM€" en lettre rouges sur le fond blanc. Le symbole € zèbre la poitrine de la fille. Pas besoin d'avoir un master en marketing ni de lire les affiches 4X3 pour comprendre que PR€XIM€ abaisse les prix.

"PR€XIM€ à vous l'Euro"

"L'Euro c'est PR€XIM€"

Pas de bijoux en conformité avec le règlement intérieur. En accord avec le même règlement ses cheveux sont attachés, conséquence des règles sa queue de cheval tressaute à chaque foulée. Elle respire avec aise et ses lèvres entrouvertes brillent encore comme si elle venait de les maquiller. Elle a la peau mate des filles du Sud et leur nez arrogant. Ses yeux s'étirent et scrutent la rue et les façades à la recherche d'un abri. Chaque appui la propulse de deux mètres sans qu'une goutte de sueur ne perle de son front. Elle compte et additionne et mesure sa foulée et son souffle, soudain heureuse de se retrouver. Elle oublie sa fuite, sa panique, l'émotion extrême, ses larmes d'exaspération, son hilarité quand elle a traversé les parkings, ses ébauches de révérence devant les clients éberlués.

Elle se souvient de la rage la poussant sur la piste le mercredi après midi, le vendredi soir et le lundi au Parc des Sports. Elle retrouve le gout alcalin de la brulure des poumons, celui salé du mélange de larmes et de sueur, leur route le long du creux des joues vers la commissure des lèvres ; elle retrouve la morve, cette consistance molle incommodante et sans gout. Elle revoit sa silhouette cassée en deux les mains sur les genoux et l'entraineur qui déjà lui lançait :

- Deux séries encore !!! Va-y Sylvia c'est maintenant que tu te fabriques."

Elle s'arrêtait la gueule déformée par un mors invisible, l'écume aux lèvres, un poing dans le ventre, une tenaille dans les reins. Mains sur les hanches, la bile brulait sa gorge puis sa bouche ; elle mesurait alors qu'à courir après son ombre elle ne parviendrait jamais au repos mérité qu'apporte la victoire. Elle maudissait l'entraineur pour ses formules toutes faites et ses encouragements à tout rompre alors que brisée elle attendait simplement que l'envie de vomir sur la pelouse du terrain de foot à coté de la piste lui passe.

La même férocité l'habite cette après midi. Dans la ceinture de son jean trois mille euros en billets de dix et de vingt. Une babiole.

(à suivre ...)

Série d'interviews des comédiens des ”Tentations Electives” - acte 1 : Michel PILORGE !

2009-10-02T21:11:00+02:00

A découvrir en cliquant ici : l'interview de Michel PILORGE (M. LOYAL dans ma Pièce) par Stéphane SAGAS !

CRITIQUE DES ”TENTATIONS ELECTIVES” par le SITE TOP Numéro 1

2009-10-01T21:53:00+02:00

Critique à retrouver sur le Site TOP Numéro 1 en cliquant ici !

C’est le déjà remarqué Benjamin Oppert qui nous a concocté cette comédie pas comme les autres. Une pièce qui pique, de manière très subtile, le milieu du spectacle et le ramène à sa substance la plus réaliste…

L’humour est omniprésent, et émaille les différentes étapes de l’histoire. On rit beaucoup (le public , dimanche soir , s’en est donné à âme et coeur-joie…) et c’est pour mieux nous donner à méditer sur le choix si lourd entre les « paillettes » ou l’amour.. C’est aussi ça la grande force de ce spectacle !...

Les comédiens n’ont de cesse de mettre en valeur le texte lumineux –et à double–sens- de l’auteur de « Entre Père et Maire » :

L’ambitieuse femme ministre de la culture est si terriblement et justement bien interprétée par Christine Melcer, Rémy Oppert « star magnifique », Michel Pilorgé si bien dépassé par la situation, et enfin Aurélien Charle, comédien aussi talentueux –et très séduisant-, que l’on retrouve avec plaisir après sa récente comédie « Le célibat par intermittence »…

Une pièce d’une finesse admirable et un spectacle interprété par des comédiens remarquables : Quelque part dans le 18ème arrdt de Paris, entrez au Funambule Théâtre et laissez vous tenter par ces « Tentations…Electives… » Jennifer LECORRE

Auteur : Benjamin Oppert - Mise en scène : Philippe Brigaud
Avec : Aurélien Charle, Christine Melcer, Rémy Oppert, Michel Pilorge

FUNAMBULE THEATRE
53 rue des saules
75018 PARIS
Tél. : 01 42 23 88 83

JUSQU'AU 6 DECEMBRE 2009

Déclarez votre flamme !

2009-10-01T03:10:12+02:00

DECLAREZ VOTRE FLAMMEVous êtes amoureux et vous souhaitez le lui dired’une façon originale ?Je propose de vous enregistreren train de lire votre poèmeou de chanter votre chanson d’amour,ou, plus simplement, en train de lui déclarer votre flamme…Venez poser votre voix sur un CD afin d’immortaliser ce moment uniquepour l’offrir en cadeau à celui ou à celle que vous aimez…Effet garanti !Pour tous renseignements,veuillez me contacter au : 06.15.49.63.72ou par courriel : lavoixencoeur@gmail.com

DIMANCHE 4 OCTOBRE 2009 !

2009-09-28T19:55:00+02:00

Prochaine représentation (la 32ème !) des "TENTATIONS ELECTIVES" en plein coeur de Montmartre :

DIMANCHE 4 OCTOBRE 2009

à 19 h 30

au THEATRE DU FUNAMBULE MONTMARTRE

53, rue des Saules

PARIS 18ème - Métro : Lamarck Caulaincourt

Infos et réservations : 01 42 23 88 83

ou FNAC et CARREFOUR

Voyage à Hammamet(suite)

2009-09-26T16:46:00+02:00

Un café turc et un macchiato à Hammamet

Après le délicieux macchiato de Guy le Nîmois, nous voici embarqués une heure après dans un autre voyage. Un autre univers. Un autre monde. Un voyage…sur la plage, entre Nabeul et Hammamet ; le jour même de l’Aïd !

Assis sous un arbre, en bord de jardin et face à la mer, sous un parasol rouge, dont il épouse les rondeurs, il se cache sous une casquette « Hitachi » bleue.

Trois boites de médicaments jonchent la table blanche et même le gazon vert ! Il invite le « rodeur-voyageur-en-bord-de-plage » à s’asseoir à sa table, face à la grande bleue, si avenante et si calme ce matin !

Un transistor égraine une douce musique lancinante contrairement à un téléphone cellulaire gris qui crépite sans arrêt ! De grosses lunettes noires masquent l’œil de mon hôte mais pas son assurance, ni son flegme !

Que fait, seul, ce tout jeune quinquagénaire, dans une si grande maison en bord de mer, avec tant de médicaments (sérieux), une grande bouteille d’eau glacée-givrée, une boite de gâteaux et sur le gazon garée une grosse BMW 747 rutilante noire, jeune de 10 ans au moins ?

Il parle, parle et parle encore de tout et de rien. Le ton est monocorde mais pas monotone !

Son aïeul est arrivé en Tunisie avec les Ottomans et fut un jour reçu dans la cour du Bey ou Roi du pays, pour examiner, en tant que médecin, une jeune patiente dite perdue, la fille du Bey ! Miracle, elle sera sur pieds en quatre jours ! Le Bey lui offre son cheval et une escorte de 4 gardes avec cette phrase :

- «Prends ce cheval va vers le Nord Ouest de Tunis et tout terrain que tu traverseras t’appartiendras ! »

Le médecin traversa une distance de sept gares et revint au Palais du Bey. C’est ainsi que la famille de KB possède ce jour encore : 72 000 hectares de bonne terre agricole.

Mais que fait ce riche héritier affalé sur sa profonde chaise blanche à Hammamet ?

Sa vie est un roman ! Il a fuit le monde et dit à tout le monde qu’il était à Bizerte mais loua à Hammamet cette villa somptueuse, fuyant femme et enfants et boulot…Il vient de perdre 40 Kg et veut enfin prendre son hygiène de vie en main.

L’homme papillon se dévoile et raconte

-« je commençais ma journée en ingurgitant, à jeûne, 4 bières. Suivent durant la journée 20 autres pour boucler les deux douzaines de bières par jour. A midi, une bouteille de bon vin rouge (Vieux Magon en général) et le soir presque une bouteille de whisky. Le bouchon métallique de la bouteille me servait souvent de tasse… ! »

Entre mon café, mon resto et mes autres affaires, je passais la journée à picoler dans la joie et la vraie bonne humeur ! Tout allait à merveille. Femmes et argent se succédaient à vive allure et mes nuits étaient musicales avec un trio qui passait tous les soirs chez moi, à minuit, pour amuser ma table toujours ouverte aux nombreux amis alléchés par cette opulence.

Un soir c’est la cata. Une ambulance vient « ramasser » un homme tombé dans un coma éthylique profond. Suivent un régime draconien pour passer de 140 Kg à 100 Kg, le placement d’un pacemaker et l’abstinence totale…en alcool, mais pas en femmes…

« Mais si jeune et déjà avec tout ce passé ? »
« C’est rien mon ami cela ! Mes aventures ont commencées quand j’avais 5 ans et je suis, aujourd’hui, à mon 7^e divorce! »

-« Un jour, à l’école, la maîtresse m’a giflée injustement devant mes camarades! Je n’avais que 5 ans mais je voulais prendre rapidement ma revanche ! Je passe dans un grand jardin hivernal chercher une grenouille. Je l’attrape et la cache dans ma poche. En classe, je profite de 10 minutes de récréation, pour me diriger vers le sac à main de ma maîtresse, l’ouvrir et y glisser ma grenouille…et fermer soigneusement le sac ! »

-« Elle eu la peur de sa vie et finit par trouver le coupable car je fus le seul qui pu attraper la grenouille qui s’évada dans la salle de classe. Elle me donna un dinar et me dit : « Quittez cette école KB !»

Mon père décida de me mettre de suite à l’école Bouchoucha, avec 1 500 jeunes internes, mais je ne rentrais à la maison que tous les 3 mois. Pour mon père c’était la seule solution. Il faut avouer aussi qu’il se maria à 17 ans avec ma mère qui n’en avait que 15… j’étais donc un fruit à problèmes. »

-« Un jour, au bout de deux ans, l’école changea de cuisinier et je décidais d’imposer une grève de tous les élèves avec nos repas jetés en même temps sur le sol. J’avais alors 7 ans…J’étais déjà, enfin, dans ma peau de chef ! »

-« La vie active commence et très tôt je reprends les affaires de famille dans une carrière sur nos terres et enfin j’ouvre un restaurant et un café en banlieue nord de Tunis! »

-« Mon faible second après l’alcool : c’est les femmes ! La solution est fort simple dans ce pays où l’argent ouvre toutes les portes ! Il suffit d’un bouquet de roses et d’un diamant pour demander la main d’une très jolie fille ! Elle vivra avec moi 3 ou 5 ans et demandera à partir. Je suis ainsi à mon 7^e divorce et toutes généreusement remerciées ! A bon entendeur merci ! »

-« Regardes sur mon portable ces sept beautés divines, mes Ex ; celle-ci par exemple fut Dauphine de Miss Tunisie, il y a 15 ans ! Toutes ces belles filles viennent d’un milieu modeste et trouvent avec moi un conte des mille et une nuits! Un standing mon ami ! Elles adorent cela ! En plus j’aide leurs parents à boucler tel ou tel projet ou à payer telle dette ! »

-« J’en ai une que je garde à Paris, dans un petit studio que j’ai acheté ! Elle vit avec mon fils, de 16 ans, celui qui vient d’appeler pour me dire Aïd Mabrouk »

-« Actuellement je change de cap, je vais encore me séparer de la dernière qui est déjà en partance avec ses 3 enfants et je vais mener une vie d’ascète à Hammamet ! Plage, mer, musique et mes dizaines de médicaments… peut-être même un petit régime si je me décide à enfin faire un peu de marche pour me décarcasser »

Il a le souffle court ! L’effet de deux paquets de cigarettes par jour est encore présent, malgré l’arrêt total de fumer. Il se dirige vers sa cuisine et entame, avec amitié, la préparation d’un café turc légèrement sucré et servi dans une belle tasse en porcelaine blanche de Limoges. Merci !

Adieu l’Ami ! Tu m’as rappelé mon escapade aux Îles Comores et cette merveilleuse nuit passée avec Bob Denard, le roi des mercenaires français, qui m’ouvrit son cœur et me parla de sa vie !

En chaque homme se cache une montagne de tendresse et un jardin secret. KB saura un jour mettre fin à la bouteille, à la vie effrénée et peut-être même à se réconcilier avec la vie en écrivant sa propre saga… ici même, légèrement évoquée !

Bonne santé Kacem alias Gacem et Be happy amigo !

12 raisons : John-John -5

2009-09-25T09:47:00+02:00

Sur une étagère de l'étude les bocaux sont nommés d'après la reine. Queen Spring 88, la série des Queen Maroc le Queen Maroc 6, le Queen Maroc 7 et les suivants, jusqu'à l'apothéose du Queen Maroc 12, c'était en 92. Le Queen Stockhausen et le Queen Maui. Le Queen Maui un bulbe hirsute comme un surfeur dans son bocal de formol, une sorte de chardon vénéneux comme une pomme biblique, complexe dans sa forme et sa texture. Un Cannabis sativa sativa maui. Il valut à Queeny une dizaine d'article dans The Lancet, la revue médicale anglaise et trois fois plus de suites. En quatre-vingt dix quand les malades du sida mourraient autant de faim que de maladie pulmonaire le Queen Maui permettait de supporter les trithérapies et les poisons auquels l'époque et la maladie condamnaient les patients. Le Queen Maui, une crête d'adolescent post industriel, du bleu teintait la pointe des fleurs, une huile suave comme un baiser d'enfant, un pollen doux comme un parchemin, une fleur décapante pourtant, montée sur platform shoes tout en paillettes et en strass. Le Queen Maui réinventait aussi la lutte contre le cancer. Un article du Lancet vantait ses résultats dans certains traitements du cancer du poumon associé à de simples sulfamides un médicament inventé avant guerre ; un comble pour ce pot que certains fumaient "à la papa" entre trois feuilles saturées de goudron.

Six heures moins le quart. John-John dit l'éleveur ébroue sa torpeur. Il est temps d'effectuer une dernière ronde. Il tente de jeter son corps en avant, un sursaut mais l'âge et le moment l'engluent, il prend appuis des deux mains sur les deux accoudoirs, peste et souffle et pleure. Hausse des épaules. La pulsation sans fin du souffle des ventilos et des gicleurs l'irrite. Plus encore son ignorance de cette nuisance durant toutes ces années provoque ses regrets. Il jette un coup d'œil à sa galerie de trophés. Au fond à droite trône sa rose noire un Cannabis Sativa Maximalus G.

Découvert en 1991 pendant l'ère de Bush père alors que l'intelligence des bombes illuminaient les nuits de Bagdad, exempt de tout OGM dix ans avant l'heure, ce fruit de croisements après des centaines de générations soigne dépressions et schizophrénie mais certains dentistes l'utilisent aussi comme une alternative à l'anesthésie locale et certain dermatologues réduisent les rides à l'aide de décoctions de Sativa Maximalus G. Lucia en consommait vingt grammes par jour. Lorsqu'elle partait dans la colline elle gavait Raimond d'un mélange de Sativa Maximalus G et de Queen Maroc 9. Les imbéciles n'ont retrouvé que de la suie dans ses poumons et son estomac.

- Fucking moron.

Le Queen Maroc 9 soudait Raimond et la cavalière, la plante multipliait l'acuité de la seconde et la force de la première. L'une et l'autre auraient été recalées aux jeux olympiques mais elles ne concouraient que pour ce fragment d'éternité que contient chaque seconde sous influence.

Tandis que le Sativa Maximalus G effaçait les barreaux de leur prison terrestre.

Le Sativa Maximalus G lui apporta la notoriété. La poignée de main avec Reagan date de cette époque. Le vieil homme rongé par Alzheimer oubliait la moitié du temps le mal qu'il avait fait durant ses deux mandates. L'avis des médecins prévalut sur celui des conseillers politiques. Bush père à la maison blanche avait vu d'un mauvais œil son mentor tomber dans les griffes de l'ennemi, en même temps la dope permettait de museler l'ancien président et sa clique de conseillers.

(à suivre ...)