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Interventionniste ou libérale, l'Europe peut-elle choisir?

2008-11-15T17:47:00+01:00

Cinquante ans après la signature du traité de Rome, l’Europe est en « pilotage automatique ». Le grand marché est devenu réalité mais le processus de construction politique n’a pas suivi.En pleine crise internationale, l’Europe a-t-elle les moyens de proposer au monde une alternative au modèle économique américain? Sans projet de société ni volonté politique commune, ceci est-il réellement envisageable? Ce sera l’objet de nos débats lors de ce deuxième rendez-vous « Cycle Europe » de la Nouvelle Arcadie de Nancy.Rendez-vous Jeudi 27 novembre 2008 de 18h à 20h:Melkim'Pot3, rue Ile de Corse54000 NancyEn espérant vous voir nombreux,Très cordialement,Frank-Olivier PotierNouvelle Arcadie de Nancy

(n) « La Fierté » in La Revue des Ressources

2008-11-15T00:31:27+01:00

La Revue des Ressources s'est associée au festival PHOTSOC pour une collaboration mots et photos sociales, "un dialogue entre écrivains et photographes".
La photo que j'ai choisie est de Luca Ferrari et m'a inspirée « La Fierté », sortie le 26 septembre. Le thème n'a rien à voir avec la réalité et la force de la photo, mais je crois qu'on peut être pris par la photo de mille et unes manières tellement elle est forte (ainsi que nombreuses des photos de Ferrari).

Ajout 14 novembre :

Ce soir dans ma boîte à lettres, j'avais une énorme enveloppe de la Ville de Sarcelles qui m'attendait. Jongleant avec mon sac et mes clés, je suis remontée, ansieuse d'ouvrir le schmilblick.

A l'intérieur, le catalogue du Festival International de la Photographie Sociale... et dans les 110 pages: moi-je (comme on dit en portugais ;-)). Goodie !

Nouvelle Ford Fiesta

2008-10-09T04:41:00+02:00

dans le cas ou vous auriez loupé la dernière pub de Ford pour sa nouvelle Fiesta, alors je vous la propose en version HD?

Le réalisation du clip a été imaginé et créé par le directeur artistique anglais NOAH HARRIS pour l'agence OGILVY ; avec une idée design très sympa. Ford a vraiment misé sur la couleur pour vendre cette énième version de la Fiesta. Petit rappel la première édition date de 1975.

et pour tout savoir sur la dernière version de la Ford alors rdv directiment ICI pour voir ce site très soigné.

Pour les curieux voici quelques infos sup :

- Noah Harris est représenté par un Blinkink qui accueille un certain nombre de DA et Graphistes anglais, dont le très fameux collectif PLEIX

- la musique de la pub nouvelle Fiesta est signée du groupe underground et très contreversé Pluxus

allez voir les sites c'est vraiment un régal...!

Contrat Nouvelle Embauche

2008-10-07T20:27:33+02:00

Du contrat nouvelle embauche au CDI : une nouvelle étude de la DARES (Direction de l'Animation de la Recherche des Etudes et des Statistiques).Thème : EMPLOI - Catégorie : Actualité - Focus : CNE (Contrat Nouvelle Embauche).Le document.

G.A.I.A. - GROUPEMENT D’ACHATS ENERGIE NOUVELLES - SE GROUPER POUR ACHETER

2008-09-17T21:30:00+02:00

UN GROUPEMENT D'ACHATS ENERGIES NOUVELLES - POURQUOI ? Intéressés par un achat prochain d’une pompe à chaleur ou de capteurs solaires, nous nous sommes regroupés en groupement d’achat associatif et vous invitons à nous rejoindre.Le groupement d’achat offre quatre avantages : - Trouver des réponses objectives à nos interrogations sur les types de techniques appropriées à nos besoins, - échanger nos informations sur les meilleurs produits, - vérifier ensemble les annonces de crédit d'impôts, - négocier de meilleures conditions auprès des fournisseurs – installateurs.ENERGIES NOUVELLES : SOLAIRE ; POMPE A CHALEUR ; EOLIENSolaire et pompe à chaleur sont des technologies innovatrices qui contribuent au développement durable.Un premier groupe s’est constitué autour de projets d’achat de pompe à chaleur. La ‘P.A.C’ nous semble en effet une solution efficace pour baisser réellement les factures d'énergies de la maison.Nous avons consulté des professionnels et les premiers retours nous laissent à penser que l'union fait la force, surtout pour les points suivants : montant, délais, fiabilité et surtout installation.Vous envisagez vous équiper prochainement ?Alors rejoignez notre collectif et faites nous part de vos informations et attentes.Contact : laurent.kraeutler@club-internet.fr

Prix Imaginales 2008 : Nathalie Dau lauréate

2008-05-10T23:50:00+02:00

Il y a quelques jours, je vous parlais de la prochaine parution du roman de Nathalie Dau, "Les débris du chaudron", en vous annonçant sa nomination pour le Festival des Imaginales 2008.Les résultats ont été communiqués et Nathalie Dau vient de remporter le prix de la nouvelle pour son recueil "Les Contes Myalgiques I - Les terres qui rêvent", paru aux Editions Griffe d'Encre. Déjà lauréate du Prix Merlin en 2006 pour sa nouvelle "Le violon de la Fée", Nathalie Dau, très émue, a une nouvelle fois remporté les suffrages d'un jury.Et quel jury ! Jugez vous-même :Jacques Grasser – Président (adjoint aux affaires culturelles de la mairie d'Épinal)Jacques Baudou – Vice-président (essayiste, critique littéraire au journal Le Monde)Stéphane Manfrédo – Secrétaire (critique littéraire, essayiste, formateur)Xavier Dollo (auteur, libraire)Jean-Claude Vantroyen (rédacteur en chef adjoint, critique littéraire, Le Soir — Bruxelles)Sylvie Miller (auteur, anthologiste, traductrice)Bernard Visse (directeur du festival Imaginales)"Les Contes Myalgiques" sont un ensemble de nouvelles de Fantasy inspirées de toutes les légendes, sibériennes, indiennes, celtiques ou provençales, avec un point commun, la souffrance et les épreuves. Contes magiques d'une fibromyalgique. Une douleur qui s'empare du corps mais jamais de l'âme, qui nourrit l'auteur pour nous offrir ces 11 histoires postfacées par Jean Millemann, lui aussi nommé cette année.Nathalie Dau, une plume à lire et à relire.

Métropolitain – Yan Marchand (2007)

2008-05-02T17:20:00+02:00

Romuald est petit. Et laid. Et il le sait. Et il en est complexé, ce qui le rend cynique, ce qui le rend antipathique, ce qui le rend misanthrope. Il dégoutte, fait rire, choque, mais ne plaît pas, ça non ! Et surtout pas à sa collègue, la jolie Marie, qu'il passe son temps à mater, ostensiblement, histoire de la mettre mal à l'aise, en guise de petite vengeance mesquine.

C'est à la sortie du métropolitain que, pour la première fois, le chien a mordu Romuald. Le chien l'a suivi jusqu'à la banque, griffant et mordillant son ourlet et son mollet. Le soir, il l'a suivi de la banque à chez lui, mâchonnant toujours. Et le lendemain matin, le chien l'attendait derrière la porte de son appartement... Alors, il a bien fallu qu'il trouve un moyen de s'en débarrasser, de cet harceleur de chien ! Mais quand enfin il s'en est libéré, voilà que les gens autour de lui adoptent un comportement étrange, inexplicable, à coup de dents et de griffes !

Derrière un style serré et un humour sardonique, on découvre un texte étrange, un univers décalé et déroutant, entre fantastique et absurde. Une histoire de solitude et de manipulation, une histoire pas très plaisante, plutôt dérangeante. De celles dont on ressort quelque peu mal à l'aise, avec un mauvais goût qui reste au fond de la gorge. Force est alors de reconnaître l'habilité de l'auteur pour mettre en place l'engrenage infernal de la malédiction de Romuald et nous mener au bord de l'écœurement. Le format de ce récit, entre longue nouvelle et court roman, permet à l'auteur de développer son idée sans l'affadir, bien que l'on puisse regretter le final très abrupt.

Pour finir, je tiens à souligner la qualité de la maquette de cet ouvrage. Je suis très sensible au livre en tant qu'objet et celui-ci est très réussi, avec une illustration de couverture qui rend parfaitement compte de l'ambiance du livre, et un inhabituel mais bienvenu bonus en fin d'ouvrage présentant l'auteur et l'illustrateur. Bravo donc à la jeune maison d'édition « Griffe d'Encre » : c'est de la belle ouvrage que voilà !

BlueGrey

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Yan Marchand, Métropolitain, éd. Griffe d'Encre, coll. Novella, 2007, 45 pages, 7 €.

L'avis de Chimère sur ce livre et, pour en savoir plus, le site des éditions Griffe d'Encre.

amandine Bourgois

2008-03-27T17:20:00+01:00

Tu veux avoir une chance de devenir la Nouvelle Star, relis ton CV et vérifies ceci:

T'as moins de 25 ans,aïe t'en a 27.

Vocalement t'assures, le chant tu connais entre 10 et 15 ans de chant + les cours particuliers, toi qui a commencé à 5 ans c'est bon.

La scène tu connais, t'as pas encore 25 ans mais t'u y as passé plus de la moitié de ta vie. Des premières parties, ça c'est pas mal, Gold c'est bien par exemple

T'es docile, le style rebelle pas bien vu. Lisse, propre sur toi et motivé pour chanter la daube qu'on te servira.

T'es déjà connu dans le milieu, papa bassiste, ouais ça le fait, pour Nino Ferrer ok c'est bon. Pas de parachutage pas trop pro non plus, un minimum de bidonnage svp.

Et pour finir, si en plus de tout ceci t'es soutenu par une famille unie qui t'adore ou un parent qui en a bavé pour t'élever tou(e) seule(e), ta côte s'envole.

Bon courage Amandine, Zia et Tess c'était cool!!!

Conte: Maria, la grenouille de Pâques.

2008-03-23T01:05:00+01:00

Pâques! Fête de la Résurrection... Des prières d'espérance pour celles et ceux qui croient, un week-end de détente, pour toutes et tous (du moins our ceux qui ne travaillent pas et ont les moyens de se détendre). Un peu de détente sur Relatio aussi avec la reproduction de cette séquence (pascale bien sûr) des "éloges de la grenouille" publiés sur le blog de Daniel RIOT. Une grenouille veue de Pologne rencontre René Noel, l'ami dessinateur et photographe, croqueur de grenouilles bien connu en Suisse et en Alsace. Une histoire presque vraie, comme celles de tous les contes.

Cindy Sander, Ils n'auront pas l'Alsace et la Lorraine

2008-03-20T09:50:00+01:00

Il faut savoir s'engager. Alors certes, certains de mes lecteurs me rappelleront que Cindy Sander est lorraine, mais c'est à Strasbourg que Cindy a été recalée par le jury de la Nouvelle Star.

L'Affaire Cindy Sander démarre ! « Ringarde » : un mot qu’André Manoukian, juré de la "Nouvelle star" sur M6 a tenu contre elle, pourrait voir revenir dans sa figure de la Nouvelle Star comme un boomerag.

Je fais ici le pari que si la blogosphère et quelques DJ s'emparent de son nouveau titre, elle sera le tube de l'été ! Allez, chiche et j'en vois déjà qui bougent les bras devant leurs ordis. Sauvons Cindy et Merde aux "majors" !

Une exclu CS reclipé façon Tektonic ! On adore !

PS : Note à mes lecteurs bloggeurs et journalistes, foncez, c'est de la balle. Après "Bienvenue chez les cht'is", on continue en Lorraine. Et entre nous, c'est pas pire qu'Alizée !

Bio

(n) « A thin line » in La Revue des Ressources

2008-03-10T00:05:00+01:00

Dès aujourd'hui, vous pouvez lire ma nouvelle « A thin line » (en français ;-)) dans la Revue des Ressources.
Je serai (presque) incapable de résumer ce que j'ai écrit, mais pour indice, je peux dire que le titre est le raccourci de "a thin line between love and hate", la frontière entre amour et haine, frontière entre deux sentiments...
C'est la deuxième version de ma nouvelle, qui a dû subir quelques remodelages pour s'alléger :-)

Comme quoi, Facebook... ;-)

Sclérose en plaques : Le Pantin (Partie 1)

2008-01-26T06:30:00+01:00

L'association Notre Sclérose a décidé de rediffuser des anciens témoignages pour les nouveaux arrivants sur le blog.

La longue aiguille pénètre ma veine, je ne ressens pas de douleur ou si peu que mon esprit focalise aussitôt sur ce qui m'entoure. Ma chambre est claire et toute en longueur. Les murs d'un vert pastel donnent une touche plutôt gaie au lieu. La cortisone se répand à présent depuis un moment dans mon corps, je suis seul, l'infirmière m'a quitté. Posé là sur ce lit étranger comme une invitation à l'oisiveté, j'attends. Mon séjour commence en douceur.Je n'ai pas compté le nombre de mes hospitalisations, cette addition macabre doit freiner ma curiosité. Comme à chaque fois je ne me sens pas à ma place, je suis entouré de vieillards en fin de parcours et pour un presque jeune comme moi, l'odeur de la vieillesse ne me rappelle qu'un peu plus la terrible décrépitude (passagère ?) de mon propre corps. Deux heures maintenant que je n'ai pas bougé de mon lit, je décide de sortir. Par chance, je suis juste à côté de la sortie de secours, ce qui rendra mes expéditions plus commodes. J'allume un des joints que je me suis préparé à l'avance chez moi avec comme seule compagnie ma perf qui reste d'un ennui atterrant, il est 12h. Je ne prends pas garde au personnel hospitalier. La contemplation de mes pieds, au bout d'un certain temps, devient risible et c'est avec un plaisir certain que j'accueille mon plateau-repas, composé de mets les plus désirables à mes yeux, l'effet du THC sans doute.Cet épisode culinaire vite passé, je décide de m'octroyer le luxueux privilège d'une sieste. Le produit qui m'est injecté est un puissant corticoïde qui a un effet dopant certain ; bon nombre de personnes s'en délecteraient assurément mais moi, mis à part le fait qu'il m'empêche de trouver le sommeil, je n'en perçois pas encore les bienfaits…Oubliée donc la sieste, me rabattant sur mes lectures, je n'y trouve malheureusement qu'un salut bien tiède. Quatre jours auparavant, je débutais un nouveau job. Je ne peux dire que ces nouvelles attributions me comblaient de bonheur. Le travail en lui-même n'avait rien d'excitant et les horaires étaient tout simplement épouvantables. Au chômage depuis peu, je voulais retravailler sans perdre de temps. Je saisissais donc cette opportunité, à contrecœur je dois l'avouer, car la maladie criait déjà de toutes ses forces, au détriment des miennes. Je différais donc mon hospitalisation en me convainquant de la justesse de la citation de Louis 14 : « le travail n'épouvante que les âmes faibles. » 1er jour- Pas de vouvoiement entre nous s'il te plaît !Le ton réprobateur de ma nouvelle collègue supprime toute autre alternative.- Oui, excuse moi, j'ose d'une voix endormie. Il est 5 h du matin.- Les cartons sont là, le transpalette de l'autre coté.Le rayon "huile et condiments" sera mon nouveau royaume. D'un pas que j'essaye déterminé, je m'attelle donc à ma tâche. Très vite, hélas, je comprends que l'entreprise sera délicate. En effet, « mes gants de fer », comme j'aime à dire, me gênent énormément, tout simplement du fait que je ne sens que médiocrement ce que je tiens entre mes mains…Pas découragé pour autant, je redouble de concentration pour éviter une catastrophe dès le premier jour. Je dois dire que cette matinée s'est plutôt bien déroulée (mis à part les pauses pipi de toute urgence). Mes nouveaux compagnons d'infortune (que des femmes !), plutôt que résignées, donnent dans la bonne humeur et les blagues salaces. Ma timidité légendaire m'interdit toute répartie.À la fin de la matinée, je signe mon CDI en me demandant si je fais bien… Je ne me sens pas vraiment à ma place. Se lever à 4 h pour faire la discussion à des boîtes de cornichons peut s'avérer, à la longue, traumatisant, me répète une petite voix qui me trotte dans la tête. Sur ces considérations, je regagne mon domicile…La suite des aventures de Pascal, demain, même heure, même endroit !Texte de Pascal Brugerie.Photos d'Arnaud Gautelier.

Suite de Project chaos et histoire d'interactivité

2007-10-19T18:30:00+02:00

Ce n’est pas que je manque d’inspiration, j’ai simplement envie de tester, d’expérimenter une sorte de jeu d’écriture. Ce « jeu » consiste en une « lecture-écriture » interactive. J’ai décidé de l’expérimenter avec cette « histoire » là, Project chaos, dont la suite n’est pas encore définitivement encrée. Vous avez ainsi possibilité d’influer sur le déroulement, le contenu, des détails. Non sur ce qui a déjà été écrit mais sur ce qui est à venir. A la fin de chaque futur passage, je mettrai le nom de la (des) personne(s) dont (les)l’idée(s) a (ont) été reprise(s), si elles le souhaitent. Pour soumettre une (des) idée(s) je vous invite à remplir le formulaire dédié (vous pouvez y accéder en cliquant ici). Il reprend certains détails en rapport avec la fin de ce second passage. Merci de votre attention :-)

* * *

La bulle était en train de se fondre dans toute la zone, devenant d’abord une microscopique couche puis rejoignant petit à petit les rangs de l’atomique…

« Du silence
Un jour je suis né...
Et...
Après quelques explosions
J'y suis retourné... »

Semblait vouloir dire les traces de la défunte activité du volcan…

En s’incrustant, en s’imprégnant, en « mourrant pour y revivre » sous une autre forme, la poussière d’encre fit ressortir une tranche d’histoire du lieu : suite à leurs "bourdes" répétitives, les lutins - qui s'étaient occupés de la plomberie, des tuyaux, de la chaufferie au fond du cratère - avaient été mis au chômage... Il faut dire aussi qu’il n’y avait plus de travail pour eux sur le lieu ; le plus gros des relents de l’enfer à réguler sur le site avait souillé la nature et il ne restait donc plus rien à contenir, plus rien avant des millénaires. Ceci expliquait le relatif calme. Relatif car, non loin du volcan, dans une masure collée à la forêt l’entourant, un homme vivait reclus, se cachait, aidé par le clan des fées Mérides…

« … Qu’est-ce que des fées Mérides ? » demanda l’auteur à sa plume.

« … Je t’en pose des questions ? » frémit la plume dans l’air.

« … Ben, j’y répondrai avec plaisir ! » rétorqua t-il avec ses doigts.

« … Laisse couler l’histoire et tu auras ta réponse… » conclut la plume qui s’imbiba des atomes d’encre pour s’ancrer à une nouvelle page…

Reprenons le cours de notre tranche d’histoire…

… Dans une pièce quasiment vide, l’homme était assis devant une vieille table de bois, il pouvait sembler se rapprocher de la cinquantaine avec quelques cheveux grisonnants, des joues légèrement fripées, des profondes rides montant légèrement vers le haut comme si il avait fait trop de clins d’œil, un nez pouvant être qualifié de pif, des petites oreilles aux lobes légèrement pointus, un cou musclé, des épaules larges couverts de « vêtements communs », « communs » pour des êtres d’une autre dimension. Non que l’homme n’était pas terrien, il n’était juste pas « humain », pas de notre dimension…

Mais ce n’est pas uniquement pour cela que les fées Mérides l’aidaient à se cacher en voilant son existence, le rendaient plus ou moins invisible à tous, toutes dimensions confondues. Si par le pouvoir qui leur est conféré ces fées peuvent à loisir vous inclure au cycle de la ronde ou vous en extraire, un peu comme si elles avaient le pouvoir de décider du contenu de l’histoire, du calendrier de la terre, elles prennent leurs ordres « d’en haut » et avaient pour mission de protéger cet être, ce qui passait par le « cacher ». Seule la fondue, la sorte de dématérialisation de la bulle a pu faire la « lumière » dessus...

L’homme posa sa plume, ramena ses bras recouverts de rien sur le bord de la table, se leva d’un bond, et dans sa tenue composée de « vêtements communs » qui ne sont autre que sa nudité, sa tenue d’Adam, il contempla un instant la lettre qu’il venait d’écrire. Elle était destinée à ses protecteurs, au conseil de la féerie, il leur exprimait toute sa gratitude pour leur relative aide tout en leur demandant de lui permettre de retourner d’où il venait afin qu’il agisse d’une manière ou d’une autre, quitte à se mettre en danger…
Il hocha la tête en la mirant, comme pour se conforter dans l’idée qu’il prenait la bonne décision. Pouvait-il en être autrement ? Vivre seul en laissant son peuple se faire massacrer sous prétexte que de toute façon tout était perdu ? Il savait que le mage de son royaume avait voulu protéger ses intérêts en l’envoyant ici. Il l’avait accepté au début, dans le fol espoir que la nouvelle de sa disparition ferait cesser les agissements de la sorcière qui avait juré sa perte suite à la « disparition » de quelques plantes rares qui avaient malencontreusement finies leur destin dans le ventre du fidèle destrier du souverain. Mais les dernières nouvelles n’étaient pas bonnes : cette créature « rancunière » avait levé une armée de nains tristus fernus, des clones, des clones uniquement du corps des nains droliticus fernus, car l’âme des tristus est pervertie, leur unique raison d’être est de faire du mal sans forcement faire rire…

Une fée Méride rentra dans la pièce, se posa sur son épaule et coupa ses songeries.

« Vous êtes certain ? Vous avez pris votre décision ? Vous savez, on dit que rien ne peut arrêter cette sorcière ! » susurra la fée de sa voix fluette.

« Que le grand auréolé me fasse liquéfier ou pousser des cornes sur le champ si je ne le suis… euh, à la réflexion non, mais je veux essayer ! » répondit l’homme d’une voix presque éteinte, la gorgée nouée.

« Je dois dire que ça nous soulage, nous sommes de plus en plus nombreuses mais tout juste pour répondre à… la demande toute aussi croissante… Aussi, messire Gel, si vous voulez bien vous écarter… » expliqua et demanda la fée.

Gel s’écarta légèrement puis plongea sans se faire prier dans le passage que lui avait ouvert cette fée Méride…

Pas de quoi en faire un roman ! A peine un conte, une nouvelle ! Pensa l'oeil-coeur-cerveau qui faisait bouger la plume. Pas si sûr... En même temps que le passage s’était ouvert, la protection s’était évanouie et une autre bulle pu s'engouffrer dans cette autre dimension, prête à happer son attention, à quémander la pointe de la plume...

to be continued / à suivre / 待續 / essere continuato

Si vous voulez influer sur la suite de l'histoire, cliquez ici.

(n) Lettre à l'amoureux

2007-10-10T04:35:00+02:00

© Jo Ann von HaffMontpellier, France - Avril 2006Mon amour...Avant que je n'arrive, que je ne rencontre les tiens, n'oublie pas.Ne leur dis pas qui je suis, ne dis pas que je suis cette fille, ne parle pas de mon regard et de mon sourire.Ne leur dis pas d'où je viens, où je suis, où je vais.Ne leur dis pas mes rêves, mes projets, mes ambitions.Ne leur dis pas mon parcours, mon chemin, mon initiation.Ne leur dis pas ce que fait mon père, ce que fait ma mère.Ne leur dis pas ce que font mes frères, ce que font mes soeurs.Ne leur dis pas mon attachement à ma tribu.Ne leur dis pas mon dévouement à ma terre.Mon amour...Avant que je n'arrive, que je ne rencontre les tiens, n'oublie pas.Ne leur dis pas ma taille, mon poids.Ne leur dis pas mes qualités et mes défauts.Ne leur dis pas mes forces et mes faiblesses.Ne leur dis pas mes intérêts, mes passions, mes passe-temps.Ne leur dis pas si je suis brillante... ou pas.Ne leur dis pas si je suis cultivée... ou pas.Ne leur dis pas si je suis sociable... ou pas.Ne leur dis pas si je suis normale... ou pas.Mon amour...Non, ce n'est rien.Je veux que tu me dépouilles de ce qui fait de moi ce que je suis. Que tu oublies ce qui t'attire, ce que tu aimes. Je veux être loin de toute subjectivité. Déshumanise-moi. Fais de moi quelqu'un d'autre que la fille que tu as devant toi. Fais de moi un objet, un écran, un miroir. De la transparence.Comme ça, il n'y aura pas de surprises, il n'y aura pas de gêne, d'embarras. Rien ne sera négatif. La découverte sera plus forte, plus enrichissante.Mon amour...Avant que je n'arrive, que je ne rencontre les tiens...Oublie qui je suis. Pour toi, pour moi.Tiens, j'arrive.N'oublie pas...Avant que je n'arrive, que je ne rencontre les tiens, à fin d'éviter toute mauvaise surprise...Ne leur dis pas qui je suis.Dis-leur ce que je suis.Je suisnoire.

Les Demeurées – Jeanne Benameur (2000)

2007-10-07T23:05:00+02:00

«Les sons se hissent, trébuchent, tombent derrière la lèvre. Abrutie.» L'abrutie c'est La Varienne, l'idiote du village. Et La Varienne a une fille, la petite Luce. Sans doute abrutie elle aussi. Car pour les gens d'ici, c'est simple : l'enfant d'un demeuré est un demeuré. Pourtant la petite pourrait apprendre, peut-être. Mademoiselle Solange, l'institutrice, en est convaincue. Mais pour la petite, apprendre serait trahir sa mère. Alors «elle n'apprendra rien. Rien et rien. Elle restera toujours avec sa Varienne. Toujours.»

«Mademoiselle Solange soupçonne qu'au fond de la tête de cette enfant se niche une dureté têtue, une obstination qu'il s'agirait de vaincre. Luce n'apprend rien. Luce ne retient rien. Elle fait montre d'une faculté d'oubli très rare : un don d'ignorance. Des enfants que l'étude n'intéresse pas, Mademoiselle Solange en a rencontré, en face d'elle, dans les rangées bien alignées. C'était bêtise, c'était paresse.
Avec Luce, il s'agit d'autre chose.»

L'écriture de Jeanne Benameur est d'une grande précision, toute en suggestion, sans démonstration. En 80 pages elle dresse le portrait plein de délicatesse d'un amour filial, un amour originel, instinctif, indéfectible, mystique presque, un amour qui se suffit à lui-même, un amour qui veut et peut se passer du monde. Il ne faut pas en dire plus. Sachez seulement que le final est superbe et m'a laissée pantoise et émue.

BlueGrey

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Jeanne Benameur, Les Demeurées, éd. Denoël, coll. Folio, 2007 (2000), 80 pages, 2 €.

Un grand merci à Florinette pour m'avoir fait découvrir ce livre et me l'avoir prêté !

(n) Ébauches d'histoire

2007-09-23T21:10:00+02:00

Pendant les vacances à Lobito (sud de l'Angola), il y avait un passage obligé au cimetière où sont enterrés mon grand-père maternel (mort le jour de Noël 2003) et mon oncle-papa (mort 2 mois après son père).Ma grand-mère, ma mère et mon frère Le Géant sont rentrés dans le cimetière. J'ai refusé d'y aller. Je suis restée enfermée dans la jeep en train de compter les minutes. J'ai alors pris mon calepin noir et mon stylo noir de mon sac noir, et j'ai commencé à écrire...======© Jo Ann von HaffLobito, Angola – 10 août 2006Tout le monde parlait d’histoires plus ou moins heureuses, histoires d’amour ou autres dont on ne parle jamais assez aux petit-déjeuners, déjeuners, goûters, dîners et cènes. Tous les repas sont l’estrade pour le même spectacle. Les actes ne faisaient qu’augmenter et à chaque fois, on rigole à la même tirade, au même dialogue… tout était orchestré ?Même les allers au cimetière.Tout le monde sortait des voitures, processions de plus en plus courtes et rapides. Les anniversaires du genre ne sont jamais plaisants à fêter.Moi, je reste dans la voiture, en attendant que la caravane du cirque disparaisse, pleurant mes morts à ma manière.Sous-vêtements noirs, pantalons noirs, chemise noire, lunettes noires… Je prends mon stylo noir et j’écris dans mon calepin à couverture noire… J’y écris mes noires pensées, sur ce cirque qui n’est drôle que pour celui qui le fabrique.Et à moi, on ne me demande jamais mes quelques histoires, plus ou moins heureuses. Je suis un clown triste qui déambule comme un fantôme dans un château hanté. Je suis celle dont on se moquer et dont on se moque éperdument, des deux façons.Si un jour on me demandait de raconter une de ces histoires plus ou moins heureuses, que ce soit au petit-déjeuner, au déjeuner, au goûter, au dîner ou à la scène, je ne songerai pas une seconde à embellir cette histoire.Je dirais :« J’ai eu une belle histoire, si courte et si intense… j’ai tant aimé cet homme qu’aujourd’hui tout me semble irréel. L’aurais-je vraiment vécu, vibré et souffert ? Ce fut un rêve, le paradis, aussi court fut-il. Mais qu’importe car aujourd’hui, ce n’est qu’une ébauche d’histoire… »

Le Bal – Irène Némirovsky (1930)

2007-09-17T14:45:00+02:00

Début du XXe siècle : les Kampf, "nouveaux riches", organisent un bal afin de se lancer dans le monde. Antoinette Kampf, quatorze ans, en révolte adolescente, rêve d'y assister, mais sa mère s'y oppose catégoriquement : «Apprends, ma petite, que je commence seulement à vivre, moi, tu entends, moi, et que je n'ai pas l'intention de m'embarrasser de sitôt d'une fille à marier...» Antoinette saisira une occasion providentielle de vengeance, sans l'avoir préméditée, mais celle-ci sera perfide et cruelle à souhait !

Le Bal est un court récit grinçant et drôle, au style précis et incisif, entre crise familiale et critique sociale. Il conte avec humour et cynisme les affres tragi-comiques de parvenus qui reçoivent pour la première fois des gens qu'ils méprisent et dont ils se savent méprisés : «Pour la première réception, du monde et encore du monde, le plus de gueules que tu pourras... A la seconde ou à la troisième, seulement, on trie...»

Irène Némirovsky dépeint aussi avec une grande justesse la rivalité mère-fille et l'âpre solitude de l'enfance, son incompréhension, son mépris et son rejet du monde adulte au moment d'y pénétrer : «Mais ils ne voyaient donc pas, aveugles, imbéciles, qu'elle était mille fois plus intelligente, plus précieuse, plus profonde qu'eux tous, ces gens qui osaient l'élever, l'instruire... Des nouveaux riches grossiers, incultes... Ah ! comme elle avait rit d'eux toute la soirée, et ils n'avaient rien vu, naturellement... elle pouvait pleurer ou rire sous leurs yeux, ils ne daignaient rien voir... une enfant de quatorze ans, une gamine, c'est quelque chose de méprisable et de bas comme un chien...»

Je me suis régalée du style vif et élégant d'Irène Némirovsky, et le seul reproche que je peux formuler contre son roman, c'est qu'il est bien trop court ! Je vais donc me précipiter sur Suite française...

BlueGrey

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Irène Némirovsky, Le Bal, éd. Grasset, coll. Les Cahiers Rouges, 2002 (1930), 120 pages, 6,50 €.

Les avis de Musky et de Cuné.

Les charmes de l'Orient

2007-08-05T07:20:00+02:00

En Mai 2006, après avoir lu quelques-uns uns de mes textes érotiques, une jeune inconnue me contacta directement sur ma messagerie sous le prétexte de discuter de choses et d’autres. Il s’avéra qu’il s’agissait plus de la chose que d’autres chose, et moins des mots que de la chose elle-même…

Le récit véridique du défi que j’ai alors lancé à cette jeune Libanaise avait fait l’objet de 3 notes publiées ici. J’ai complètement remanié ce texte afin d’aboutir à cette nouvelle érotique au format pdf.

Le gage

2007-07-29T07:55:00+02:00

Après avoir perdu un défi, une jeune femme est contrainte de relever un gage imposé par son amant : s’exhiber en voiture à la nuit tombée devant un groupe de voyeurs lubriques.

Cette fiction érotique avait été publiée sur Extravagances sous forme d’un petit feuilleton. La voici revue et corrigée au format pdf.

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Cette note est la première de la nouvelle rubrique « nouvelles érotiques » où je vais (ré)éditer quelques histoires érotiques au format pdf afin d’en faciliter l’impression et la lecture partout où cela vous fera plaisir, de la cuisine à la salle de bain en passant par vos draps roses, bande de petites canailles !

du souverain plaisir

2007-07-04T15:45:00+02:00

Du Souverain Plaisir de Prendre les Gens pour des Cons

Casimir Perrier est bête. Bête comme ses pieds. Bête comme chou. Bête comme tout. Bête à pleurer. A s’en tuer de bêtise. Casimir Perrier n’est pas beau. Oh ! Il n’est certainement pas laid. Pas sens strict du terme, en tout cas. Pas d’une laideur monstrueuse ou repoussante, qui fait baisser les yeux ou frémir de pitié les passants, dans la rue. Casimir Perrier est juste extraordinairement commun. Précisément, d’une affligeante banalité. Il ne ressemble à rien. Littéralement. Et l’habitude qu’il a de négliger sa personne n’arrange pas les choses.
Ces cheveux, courts et filasses, d’un châtain ordinaire, supporteraient volontiers l’application de quelque produit capillaire disciplinant, qui donnerait à Casimir un aspect plus soigné. Mais il les laisse, le plus souvent, pendouiller lamentablement, en une masse informe et pathétique, autour de son visage. Oh ! Et tiens, parlons-en de son visage, justement ! Le menton en galoche, une bosse sur le nez, et cette peau grêlée d’étranges cicatrices ! Même ses dents, d’une jolie teinte jaunâtre, sont plantées de travers. Quant à son allure, quel spectacle ! Il se trimbale le dos voûté, les bras ballants, vêtu d’une défroque ringarde et éculée. Son accoutrement hésite invariablement entre le sac à patates et le parachute ascensionnel, avec une légère tendance à l’habit d’Arlequin. Il semble à vrai dire ne pas s’en apercevoir ou penser qu’il est de bon goût. Occasionnellement, cependant, il daigne s’affubler plus ou moins décemment. Alors, avec toute la nonchalance qui le caractérise, il se lance dans une débauche de fripes mal coupées et voyantes, qu’il ose appeler « costumes », comme un défi éhonté à l’élégance. Il attire ainsi immanquablement sur lui une attention sarcastique, dont il tire un profond ravissement. Non pas qu’il se trouve superbe ou qu’il soit vaniteux. Bien au contraire. Il s’imagine avec naïveté qu’on lui sourit par sympathie. Casimir Perrier est un innocent candide, qu’aurait pu produire l’accouplement accidentel du nain Simplet et d’un escargot de Bourgogne. Il trouve le monde et le genre humain naturellement bons et affables, ne voyant jamais ni le mal, ni la bêtise, ni la méchanceté, en particulier s’ils lui sont destinés. De tous il est la risée, mais, il ne voit, dans les moqueries dont il est l’objet, que taquineries amicales. Casimir Perrier est « bien gentil », comme on dit…
Quotidiennement, sur le soir, entre chien et loup, notre imbécile se rend dans le même bar, boire une bière bien chaude. Il y rencontre régulièrement les mêmes personnages, qu’il considère comme ses amis intimes et avec qui il est fort lié. Il est vrai qu’ici, on lui fait bonne figure et il est toujours chaleureusement accueilli. D’aucun plaisante avec lui, lui dit un mot aimable, ou, le complimente sur son magnifique complet – veston, d’un si seyant jaune canari. La conversation se noue et on le trouve tantôt drôle, cultivé et spirituel, tantôt joli garçon. Tout un chacun est tout sourire. Dans cette ambiance conviviale et bon enfant, Casimir, flatté, choyé, courtisé, s’épanouit comme un légume sous une serre surchauffée. Son âme angélique ne peut que s’y complaire et s’y développer. Quel meilleur exemple de ce qu’il croit si dur comme fer ? A voir chez autrui tant de tendresse et d’aménité, comment douter encore de la bonté des gens ? Confortablement installé dans son bien-être et sa sécurité, il n’hésite jamais à offrir un verre, à multiplier les tournées, à rendre moult services.
« C’est bien normal, pense-t-il. Ils sont si adorables ! »
Car, en plus d’être stupide, Casimir Perrier, qui accumule décidément toutes les tares, est aussi généreux. Aussi, on n’hésite jamais à lui proposer une sortie, une soirée, un dîner en ville ou un verre à la terrasse d’un café. En effet, l’idiot détient dans sa manche un atout : sobre ou soûl, il sort constamment son chéquier et dépense des sous. Il aime tant faire plaisir à ses congénères ! Quel bonheur pour lui d’inviter, d’entretenir si nombreuse et précieuse compagnie ! Toujours et partout, l’addition, c’est pour lui ! Et si d’aventure, on la lui refusait, il la réclamerait encore à corps et à grands cris. Et il paye, et il casque, croyant, immense crédule, renforcer ainsi de sincères amitiés ! On l’a d’ailleurs surnommé, il faut bien l’avouer, « le banquier ridicule ». Il est heureux ainsi, profitant d’une vie qui lui semble merveilleuse, riche de tant d’affection et tellement bien remplie. Il ne se rend nullement compte que cette foule charmante et bien polie, pour être devant lui caressante, n’est, quand il tourne le dos que lazzis. On ne se prive pas, il est vrai, en son absence, de multiplier les quolibets. Une fois qu’il a suffisamment craché au bassinet, Casimir Perrier redevient un benêt.
Dès qu’il s’en va, les commentaires vont bon train. On se gausse avec entrain, qui de sa cravate rouge et verte à pois, qui de son sourire béat, ou de ses gestes patauds et empruntés. Les sarcasmes volent bas, et, l’on entend de ces remarques, dont le mépris ne se cache pas :
« Casimir, pour qu’il trouve une femme, il faudrait que Quasimodo ait une sœur jumelle…
- Ou Frankenstein !
- Il faudrait lui présenter la Baronne de la Tronche-En-Biais »
Ou bien encore :
« Vous avez vu Casimir, hier ? Il était du dernier chic !
- Oui ! Son costume, quelle élégance ! Orange à carreaux verts, dans un cirque, il ferait un malheur !
- En plus, avec sa tête, pas besoin de se maquiller pour faire le clown. Il est déguisé naturellement.
- Tu parles : avec lui, c’est plutôt le musée des horreurs ! »
Et l’on s’interpelle, et l’on s’apostrophe, et l’on esclaffe.
Casimir, lui, ne voit rien, ne sent rien. Il aime ces gens de toute la candeur de son cœur d’enfant. Naïvement. Existe-t-il plus grande joie, ici-bas, que de combler des personnes que l’on considère comme de sa propre famille. Il ne désire rien tant que de les chérir, les gâter, leur offrir tout ce qu’ils peuvent souhaiter. Il leur donnerait bien davantage encore, sa vie même, s’il le fallait. Casimir Perrier ne sait pas aimer. Il aime sans compter ni son temps, ni son affection, ni son argent. Il aime indifféremment un ami, une amante, un passant. Il aime le monde entier pareillement, avec force, avec passion, profondément. Comme nous l’avons dit précédemment, Casimir Perrier aime l’humanité, simplement. Et eux… Ces gens… Les habitués de son bar de quartier… Si affables, si prévenants… Ils lui sont tellement plus qu’une préférence, dont au plus que présent, il partage l’importance, d’un chemin qui s’engage, de gages en insouciances, au point qu’il espère, après un vent d’orage, leur présence si chère, d’amis, de presque frères, comme dans les nuages on attend la lumière, qui de près en moins loin construisait son destin. Eux, ses amis !
Quelle erreur ! Quelle ânerie ! Quelle ironie ! Quel leurre !
Quand il ne joue pas les généreux mécènes de ces beuveries obscènes et préméditées, Casimir se plaît, dès la nuit tombée, à rentrer chez lui. Il loue depuis peu une chambre de bonne mansardée et basse de plafond. L’hiver on y grelotte. L’été on y étouffe. Et en toutes saisons, il s’y casse le cou, au milieu d’un bric à brac extraordinaire d’objets aussi inutiles que variés. S’il cherche un tire-bouchon, il trouve un coupe-papier. Qu’il ait besoin d’une brosse à reluire, il déniche alors un peigne édenté, un vase en cristal de Bohème ébréché, une paire de gants troués. Ce joyeux fouillis ne lui appartient pas. Il lui a été laissé avec le logement et Casimir n’a jamais rien rangé, de peur de jeter quelques précieux souvenirs, par son propriétaire ici entreposé. Casimir, bien respectueux d’autrui, ne voudrait pas causer la moindre peine à quiconque, en se débarrassant de vieux outils, des vêtements usés. Il préfère de loin vivre dans un taudis. D’autant qu’il n’y restera que peu de temps. Ailleurs, d’autres choses l’attendent, et puis… Lorsqu’il s’ennuie, il choisit un de ces objets au hasard, imagine à quoi, à qui, il a pu servir, lui invente une histoire. Ensuite, il s’installe derrière l’écran d’un vieil ordinateur capricieux, datant de bien avant l’invention du processeur, et noircit de mots et de vies les pages blanches virtuelles. Buvant des litres de thé, une cigarette allumée en permanence dans son cendrier, ou à moitié consumée dans ses doigts jaunis, il se joue d’une phrase bien tournée, d’une rime délicate, d’un jeu de mots soigné. Casimir Perrier écrit. Il raconte sa vie dans un journal intime, rédige des lettres à des correspondants rêvés, se prête au jeu de l’imaginaire à travers poèmes et romans.
Cette nuit, il apporte la touche finale à sa dernière composition, un recueil de nouvelles. Le visage tendu vers la tache lumineuse de l’écran, les yeux étrécis par la concentration derrière ses lunettes de myope, tirant légèrement la langue, il fait défiler ses écrits, corrigeant attentivement fautes d’orthographe et de frappe, changeant un verbe ici, une expression disgracieuse là. Il travaille consciencieusement, afin que chaque mot exprime le plus précisément possible l’exactitude de ses idées.
« Les mots sont si vains, soupire-t-il en exhalant une bouffée de fumée blanche. Ils ne traduisent toujours qu’à moitié ce que l’on voudrait dire. Comme si on ne pouvait à la fois ressentir et penser. »
Casimir est coutumier de ces remarques sibyllines, dont on ne sait jamais trop ce qu’elles signifient, et qui contribuent à le faire passer pour un simple d’esprit. Il n’en a que faire : ce soir, il est seul et lui s’est compris. Un peu las, il se lève de sa chaise bancale, s’étire, se masse les reins, se frotte les yeux. Une autre tasse de thé, encore une aspirine vitaminée, une cigarette. Il se remet à l’ouvrage.
Lorsqu’il travaille ainsi, Casimir ne voit pas le temps passer. Il a beau bailler à s’en décrocher la mâchoire, rien à faire pour l’arrêter. Le jour se lève sur cette matinée de juin, quand il tape enfin ses dernières lignes. Ses paupières lourdes et rougies s’abaisseraient volontiers quelques instants mais il se refuse le moindre répit. Une toilette de chat ne parvient pas à le réveiller. Il enfile un pantalon de velours usé, dépourvu de forme et de couleur, un chandail déformé par-dessus un tee-shirt publicitaire douteux, et, sans même passer la main dans ses cheveux en broussaille, il descend pesamment les huit étages qui mènent à son « grenier ». A l’extérieur, l’éclat du soleil l’éblouit. Son précieux manuscrit sous le bras, il se dirige vers la papeterie la plus proche, pour y faire photocopier la pile de feuillets dactylographiés.
« En un seul exemplaire, s’il vous plaît. » Précise-t-il poliment.
Il le glisse dans une grande enveloppe de papier kraft, où il a soigneusement orthographié, d’une écriture désuète et ampoulée, l’adresse d’un éditeur parisien.
Suivant par la pensée le chemin qui la mènera jusqu’au bureau de ce dernier, notre idiot se rend au bureau de poste, pour lancer dans un univers étranger et hostile son dernier-né, comme l’enfant devenu adulte quitte un jour le nid familial. Une longue file d’attente le sépare du guichet, mais, avec sa simplicité habituelle, il salue chaleureusement chacun d’un large sourire ou d’un petit signe de tête, traitant ces inconnus comme de vieux copains. Par devers soi, on le prend pour un débile, mais, il entame joyeusement la conversation avec une vieille dame solitaire, ravie de l’aubaine. La pauvre n’a, depuis longtemps, plus personne avec qui bavarder et se lance aussitôt dans une tirade interrompue sur ses petits enfants qui ne viennent plus la voir, les ennuis gastriques de son chats, ses prothèses dentaires. Casimir est enchanté et émerveillé, pour le reste de la journée, d’avoir rencontré une si charmante personne, avec qui échangé ses idées. Puis, une fois son tour venu, il reprend le chemin de son bar habituel et le cours ordinaire de sa vie.

L’été et le début de l’automne passèrent sans que rien ne vienne les troubler. On remarqua à peine, au café, les absences de plus en plus fréquentes de Casimir Perrier. On déplora seulement qu’il fût moins, beaucoup moins souvent là, lorsque les additions étaient salées. Un soir de novembre cependant, Monsieur Perrier arriva aux alentours de 18 h 00, pour prendre l’apéritif. Toute l’assemblée se retourna vers lui d’un même mouvement. Brusquement, les discussions et les rires se turent. Le silence se fit. La stupeur se peignit sur tous les visages. Il portait un élégant costume croisé gris clair, parfaitement coupé et visiblement de grande marque, autant que de grand prix. Ses cheveux, dont pas une mèche ne dépassait, étaient soigneusement rejetés en arrière. Il se dégageait de toute sa personne un charisme étrange et inaccoutumé. Mais, pire encore, Casimir Perrier paraissait presque… Beau ! Il affichait un demi-sourire, plus ironique que chaleureux. Lui qui s’installait toujours au bar, parmi ses chers amis, prit place, seul, à une table. Il ne salua personne, commanda une bouteille de champagne, grimaça en le goûtant. Il était chaud. Il le fit sèchement échanger par la serveuse. Se faisant, il sentait les regards glissants sur sa nuque, ses épaules et son dos. Ces limaces inquisitrices lui semblaient laisser sur sa veste cette trainée de bave grasse que provoque l’envie. Il fit mine de ne pas y prêter attention. Il aurait aussi bien pu être entouré de parfaits inconnus.
Le silence devint plus lourd encore lorsqu’un homme, tout aussi élégant que Casimir, pénétra à son tour dans le bistrot, et vint s’asseoir face à lui. Ils échangèrent une solide poignée de main, entamèrent une longue conversation murmurée. On tendait bien évidemment l’oreille, dans l’espoir d’en saisir quelques bribes. En vain. Les murmures et les questions se multipliaient. Qui était cet inconnu ? Qu’arrivait-il à « leur » Casimir ? Qu’avait-il fait de son habit de clown et de son ait bêta ? Pourquoi cette attitude soudain désinvolte, pour ne pas dire méprisante ?... Bien sûr, Monsieur Perrier, tout en discutant avec son vis-à-vis, n’en perdait pas une miette. Il en tirait un plaisir pâle, mais, cynique et dédaigneux. Enfin, l’homme lui remit une mallette de cuir fin, se leva et partit. Le petit groupe se consulta du regard. Que fallait-il faire ? Quel comportement adopter ? Une jeune femme plus hardie que les autres, quoi qu’un peu vulgaire, interpela l’ancien imbécile :
« Eh ben, Casimir, qu’est-ce qui se passe ? On snobe ses amis, maintenant ? Offre-nous un verre au lieu de faire ta mauvaise tête ! »
D’autorité, elle s’assit à sa table. Il la toisa avec dégoût, comme elle et les autres l’avait regardé, lui, dans un passé pas si lointain.
« Certainement pas, Mademoiselle. Et je vous prierai de quitter cette table ! », Dit-il froidement, suffisamment fort pour être entendu de tous.
Interloquée, elle demeura bouche bée, sans savoir quoi répondre. Nul, dans l’assistance, ne vint à son secours. L’attitude, les manières recherchées de Monsieur Perrier les choquaient tout autant que ce nouveau vouvoiement. Les chuchotements passèrent d’interrogateurs à hostiles, lorsque Casimir tira de la poche de sa veste un cigare qu’il alluma nonchalamment, tout en buvant sa coupe de champagne avec une lenteur étudiée et une indifférence écœurée.
L’endroit était petit et mal ventilé. L’odeur du havane s’y répandit aussi vite que les effluves d’une haine sourde. Pendant des semaines, des mois, on l’avait jugé, critiqué, méprisé pour son apparence, mais la vérité était tout autre et bien plus mesquine. Ce qui les dérangeait tant, chez Casimir l’idiot, n’était ni sa prétendue laideur, ni sa fausse stupidité, ni son extrême innocence. En réalité, c’était sa générosité, ou, ce qu’il faisait passer pour tel. Ce qu’il dépensait pour eux en une soirée représentait pour la plupart plusieurs journées d’un travail plus ou moins pénible, plus ou moins détesté. Aucun n’aurait été capable de poser sur la table la moitié des sommes que Casimir gardait en permanence dans sa poche. Il donnait sans rechigner ni sourciller, sans rabaisser ou mettre mal à l’aise qui que se soit, avec discrétion, élégance et simplicité. Personne ne savait qui il était, ce qu’il faisait, d’où il venait. Il ne parlait pas de lui, n’expliquait rien. Alors, certes, on avait profité de ses largesses, mais, on en avait avant tout conçu une jalousie profonde et une envie sans borne. Sa grandeur d’âme leur faisait à tous ressentir, quoiqu’il ne l’eût jamais fait remarquer, combien ils étaient vils, petits, minables. Ils n’en avaient pas pleinement conscience, bien sûr. Mais, chaque fibre de leur être le percevait, le devinait instinctivement. Englués dans leurs existences étroites et leurs pensées étriquées, ils avaient optés pour le seul moyen de défense que leurs cerveaux limités leur avaient permis d’imaginer : la moquerie. Ils avaient utilisés les atouts que Casimir ne possédaient pas : la bassesse et la veulerie. Cette formidable assemblée avait fière allure, pas lui. Ils s’en étaient servis à ses dépends. Car, Casimir détenait, lui, ce n’avaient pas et ce qu’il leur était interdit à jamais de posséder : la noblesse d’un cœur pur. Et pour cela, lui pouvait marcher la tête haute ! Lui ne perdait pas la face ! Mais eux…
Et ce soir… Ce soir ! En venant parader ici, il leur ôtait même cette illusion fantasque d’une supériorité dérisoire. Comme ils lui en voulaient ! S’ils l’avaient pu, ils l’auraient frappé ! Sentant cette animosité croissante, Monsieur Perrier pensa que le temps était venu de mettre un terme à cette sinistre farce. Dans le rôle de l’idiot comme dans son quotidien, il ne désirait ni se mettre en valeur, ni s’octroyer un semblant de puissance. Il survolait l’existence, préférant le plus souvent passer au-dessus de la mesquinerie générale qui caractérise l’être humain. Elles le faisaient d’ailleurs, la plupart du temps, sourire avec détachement. Seule importait pour lui la certitude d’agir avec justesse, honnêteté et droiture, de pouvoir se regarder dans une glace, sans rougir de ses actes mais sans aménité non plus. Casimir était simplement profondément humain. Casimir Perrier, loin d’être stupide, était, comme un type bien.
Pourtant, cette fois-ci, la plaisanterie était allée trop loin. Il devait, avant de partir, remettre les choses – et les gens – à leur place. Il se leva avec une prestance qu’on ne lui connaissait pas, s’approcha du comptoir et ouvrit l’attaché-case que lui avait confié l’inconnu. Avec un sourire large et engageant, il déclara :
« Mes amis, j’ai un petit cadeau pour vous ! »
A ces mots, l’atmosphère se détendit un peu, sous-tendue par une attente curieuse et avide. Il tira de la valise un petit livre d’une teinte ivoire, d’environ deux cent pages, entouré d’un bandeau rouge. Il le remit à son voisin le plus proche, en fit circuler d’autres exemplaires au reste de l’assemblée. Chacun s’en saisit avec circonspection, l’examinant d’un air dubitatif, tournant et retournant l’ouvrage du bout des doigts, comme s’il allait mordre, déchiffrant les caractères imprimés sur la première de couverture.

« DU SOUVERAIN PLAISIR DE PRENDRE LES GENS POUR DES CONS »

En plus petit, au-dessous :

« Et autres petits contes sarcastiques »

Et, encore plus bas, le nom de l’auteur : Casimir Perrier !
Sur les visages, l’incrédulité remplaçait peu à peu la haine. Une incrédulité croissante, à la lecture du bandeau proclamant :
« Lauréat du Goncourt 2004 »
Pour peu cultivés qu’ils fussent, ils avaient tous entendus parler de cette fameuse récompense au moins une fois dans leur vie, et, avaient une idée, même très vague, de ce dont il s’agissait. Quant au simple fait d’écrire un bouquin, c’était pour eux le summum de l’élitisme intellectuel qu’ils abhorraient. Un sommet qu’étaient seules capables d’atteindre quelques hautes personnalités minoritaires et médiatiques, qu’ils ne parvenaient même pas à jalouser ou haïr tant elles les dépassaient et paraissaient lointaines. Alors, un Casimir Perrier !... Leurs regards glissaient à présent du livre à l’homme et inversement, les associant lentement, péniblement, douloureusement l’un à l’autre, sans parvenir pourtant à saisir la globalité et la gageure de la situation.
Une voix s’éleva enfin pour demander :
« C’est toi qui a écrit ça ? »
Monsieur Perrier acquiesça. Une foule de sentiments variés, s’étalant de l’incompréhension à l’admiration, parcourut l’assistance. Casimir reprit la parole, sur le ton du conférencier :
« Je tenais à tous vous remercier. Vous avez été un merveilleux sujet d’étude, qui m’a beaucoup aidé dans l’écriture de mon dernier livre. Pendant des mois, pour vous, j’ai joué ce rôle d’imbécile, miteux et calamiteux, mal fagoté. Je vous ai accueilli dans cette vie et dans ce cœur, dans mon taudis, loué pour compléter la farce. Puis, je vous ai observé, analysé décrit, comme des rats de laboratoire, lors d’une expérience scientifique. Qui d’entre nous est idiot, hein ? Alors, si certains d’entre vous prennent la peine de le lire, ils s’y reconnaîtront peut-être. Mon recueil de nouvelles traite de la bêtise humaine, de sa pauvreté intellectuelle, de ce genre de broutilles, et, vous y avez chacun votre place. Vous pouvez être fier : je n’ai oublié aucun d’entre vous. Mais, surtout, ne l’ouvrez pas : vous n’y comprendriez rien.»

Sans attendre de réponse, il partit, les abandonnant à leur silence perplexe et hébété, cachant jusqu’à ce qu’il fut hors de vue, le tremblement de ses mains. Incarner ce personnage avait été pour lui un excellent travail documentaire. Etayer son oeuvre par une expérience vécue lui avait permis de rendre plus vivantes et plus réalistes ses histoires, mais aussi, de plonger plus avant dans l’obscurité des âmes, et, il n’avait pas imaginé qu’elle serait si profonde. Or, pendant un moment, il avait été cet autre Casimir Perrier, naïf et tendre, qui, après tout, faisait parti de lui. Et, maintenant qu’il en avait fini avec ça, il se sentait vide, légèrement coupable. Car, comme eux, il s’était érigé en donneur de leçon. Certes, ils avaient tous joués les uns avec les autres et chacun en avait tiré parti. Simplement, leurs terrains de jeux s’étendaient sur des échelles différentes. Eux, le paraître, les strass, les paillettes et les écrans de fumées. Lui, la vie intérieure, le bien et le cœur. Pour cela, il s’était cru supérieur à eux. Mais, de quel droit s’était-il arrogé cet insigne honneur ? Tous ne faisaient qu’essayer de se battre avec les armes que la vie leur avait données au départ. Elles n’étaient pas les mêmes pour chacun, voilà tout. Aucune n’était préférable. Aucune n’était meilleure. Et surtout, il n’appartenait pas ni à Casimir Perrier ni à quiconque d’en juger. Car, après tout, il n’était ni mieux ni pire que les autres. Car, après tout, il n’était qu’un être humain parmi les autres. Le reste n’avait aucune d’importance.

Le dernier souper – Shûsaku Endô (1959-1985)

2007-06-27T13:30:00+02:00

Shûsaku Endô est né à Tokyo en 1923 et lorsque ses parents divorcent il est élevé par sa mère, une femme très catholique qui le fait baptiser en 1935 sous le nom de Paul. Mais être catholique au Japon dans les années 1930 n'était pas très bien perçu et donc pas toujours facile à vivre. A leur lecture on sent que c'est de son vécu et de son expérience que Shûsaku Endô a nourrit les trois nouvelles de ce court recueil dans lequel il questionne la place de la foi chrétienne au Japon, pays aux traditions ancestrales mais résolument tourné vers l'avenir.

Dans le premier récit, Les ombres, le narrateur rédige une lettre au prêtre qui a fait son éducation, une lettre entre amertume et admiration pour un homme en apparence fort de sa religion, mais qui a fauté. «Je ne sais pas si je vous enverrai cette lettre. Je vous en ai déjà écrite trois, mais ou je me suis arrêté en route, ou je les ai fourrés dans le tiroir de mon bureau sans jamais les poster.» Au final, on ne sait si le narrateur blâme ou comprend son ancien mentor, sans doute ne le sait-il pas vraiment lui-même...

Dans la seconde histoire, Le retour, le narrateur, à l'occasion de l'exhumation de sa mère, s'interroge sur la place que notre vie laisse à la mort, sur les choix qui déterminent nos vies, et sur la nécessité du retour pour les expatriés. «A droite de la pierre étaient gravés le nom et la date du décès de ma mère et, à côté, ceux de mon frère. Je contemplai avec émotion les deux inscriptions et remarquai qu'il restait un grand vide sur la gauche... Oui, un jour, mon nom gravé près des leurs.»

Enfin dans la troisième nouvelle, Le dernier souper, on se demande quel secret Tsukada tente d'oublier – ou d'expier – dans l'alcool. «Etre médecin ne constitue pas une profession, c’est la même chose qu’être prêtre, avec la mission de porter la misère du monde.» Malheureusement son épilogue mélodramatique a ôté tout l'intérêt que j'avais retrouvé pour ce livre grâce à cette nouvelle.

L'écriture sobre de Shûsaku Endô mêle fiction et introspection mais n'évite malheureusement pas l'écueil du pathétique dans ces trois nouvelles, marquées par la souffrance d'un catholicisme vécu tel un fardeau par le narrateur, entre péché et obsession du rachat.

BlueGrey

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Shûsaku Endô, Le dernier souper, traduit du japonais par Minh Nguyen-Mordvinoff, éd. Denoël, coll. Folio, 2003 (1959-1985), 107 pages, 2 €.

Sculpter le vent

2007-05-04T19:55:00+02:00

Comme au cœur du lac,Morte l'écume blanche Que filtrent les bruines brunies ;Mer calme, houleuse, sifflant ses mille murmuresDans la vase des vagues au souffle du cyclone.Je passe par le temps tout impotent à ta recherche.Toi, l'indicible nature fondue au vent et au temps, lasse comme une génisse.Elle est entrée par un de ces matins t'emporter pour longtemps.Je n'ai jamais su ce que c'était.Je n'ai jamais su quel était son nom.Je n'ai jamais su quelle était sa couleur.Je lui donnais souvent les siennes. Celles du vent:Multicolore. Phosphore. Lumière. Onde. Vie. Impasse.Vanité. Et pourtant elle est entrée.Il faisait encore jour un plutôt aurore.C'était aux aurores de notre union et de ce matin exempt d'aube.Par l'entrée close hermétique de ton coeur, forteresse en or massif.Par les volets serrés de ma fenêtre morte et morne.Elle est entrée par-dessus le toit couvert et sans cheminée.Elle s'est frayée un chemin. Un passage.Son sentier long et droit au travers des murs de briques, béton armé, architecture baroque.Elle est juste entrée. Sans crier garde ! Sans toquer ni cogner Toc! Toc! Toc!Et, pour la première fois, je l'ai vue.Elle m'a montré sa face.Elle m'a diffusé sa personne toute triste, dégingandée.Partir avec tant de tendresses, de projets, de joie et d'envie de vivre.Elle est juste entrée et m'a sifflé sa présence, ses couleurs.Elle m'a dit ses mots, son identité.Elle m'a dit ses songes et murmuré son nom.Son nom ! Comme si elle en avait un. De vrai.Elle me l'a inscrit en lettres pyrogravées dans l'iris noyé de mes prunelles en crue.Solitude ! Ainsi disait-elle ! Solitude !Solitude, comme l'ombre incolore du trépas qui passe muette et bruyante.Solitude, comme les heures hybrides du soir mourant dans la clarté du noir naissant.Solitude. J'ai cru voir sa face invincible à l'instant, tantôt pâle et folle, tantôt seule et saoul.Solitude. J'ai humé ses ombres immondes sans forme aucune qui t'ont éloignée de moi.Et j'ai voulu en savoir plu. Savoir davantage sur elle.Solitude !Elle portait mille et une couleurs ;Moult blanc, noir, rouge bleu-vert et maint bistres.Solitude semblait porter ses propres silhouettes lovées au devant de son instable apparat.Porter l'univers entier par un bout si fin.Drainer les montagnes, le Kilimandjaro…Assécher toutes le Mers - Rouge, Noire, Celtique, de Chine, d'Aral ou la Manche …–Sonder tant d'océans – Pacifique, Indien, Atlantique... Embraser les forets de son feu sauvage. Amazonie…Brûler terre, ciel, astres, pluie, neige et grêle.S'adjuver le vent.Et soudain rien ne vit plus.Ni sa face.Ni sa formeNi son nomNi ses couleurs incolores.Ni son ombre qui passe pesante et blêmissante.Ainsi mourut-elle, Solitude.Aux aurores de ce matin làOù elle fut entrée par la porte close hermétique de la forteresse de mon cœur en bois effrités.Par les volets serrés de mes yeux morts et mornes ;Par-dessus le toit couvert et sans cheminée de mon âme éprise de toi, Mado.Je l'ai juste connue le temps d'une éternité.Mais elle m'échappa la seconde d'après.Comme elle me fut apparue, t'emportant avec elle.Solitude est morte avec toi, Mado.S'éloigner avec nos rêves.Se perdre dans le vent, ton désormais geôlier.Et tu y restas, dans le vent.Comme au cœur du lacMorte l'écume blanche Que filtrent les bruines brunies.Mer calme, houleuse, mugissant telle un yack sous le glaive du Cyclope.Et je me mis à ta recherche...

(n) « Luena » in Buràn

2007-05-01T19:35:00+02:00

J'étais en train de parler avec un ami italien, et je me suis rendue compte que je ne lui avais pas dit qu'un de mes textes était paru dans une revue littéraire italienne (online). Lui que se plaignait de ne comprendre que 70% de français (les 30% restants sont pour mon italien, ça va de soi), il m'a laissé en plan et est parti lire "la chose".
Ses réactions: "Je ne sais pas le combien la traduction est fidèle, mais j'ai eu des frissons."

Amén, je n'attendais que ça! :D
(Et puis, je fais confiance à ma traductrice! :D)

Nouvelle : Une leçon de badine

2007-03-29T10:30:00+02:00

A la mère, celle qui aura tout sacrifié pour nous.
contacter l'auteur pour avoir le texte.

Triste vie - Chi Li (1987)

2007-03-16T10:25:00+01:00

Ce petit récit nous raconte une journée ordinaire de la vie simple et banale de Yin, de son lever à cinq heures dans la pièce unique, inconfortable et exiguë qu'il partage avec sa femme et son fils de quatre ans, à son retour tard le soir pour retrouver une vie conjugale morne, empoisonnée par les récriminations perpétuelles de son épouse. Entre-temps il aura fait la queue aux toilettes communes, se sera confronté, son fils dans ses bras, à la cohue des transports en commun, aura déjeuné de nouilles froides, aura déposé son fils au jardin d'enfants, sera arrivé avec une minute et demie de retard à l'usine, apprendra avec dépit qu'il ne touchera pas la prime qu'il escomptait, envisagera une liaison avec sa trop jeune et jolie stagiaire, trouvera un ver dans sa portion de choux à la cantine, aura cherché en vain un cadeau d'anniversaire pour son père, aura songé avec mélancolie aux espoirs de sa jeunesse... Face à la monotonie de sa vie uniquement rythmée par les difficultés financières et les reproches de sa femme, que reste-t-il donc à Yin pour ensoleiller ses journées ? Le rêve, peut-être... mais surtout son amour démesuré pour son fils, certainement sa seule joie de vivre.

Ce qui est étonnant dans ce récit c'est l'étrange familiarité que l'on ressent envers le personnage principal et ses questionnements. Chi Li, avec une grande justesse de ton, sait à merveille nous faire sentir et partager, par petites touches précises et pertinentes, l'environnement des protagonistes et leur état d'esprit. On sent dans le style de Chi Li une grande tendresse envers ses personnages, une tendresse nuancée néanmoins d'une légère touche d'ironie désabusée. Toutefois, à mon goût, ce récit trouve sa limite dans ce qui en fait aussi sa force : sa brièveté. Il est bien trop court pour que l'on soit totalement et réellement pris par l'histoire.

BlueGrey

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Chi Li, Triste vie (Fannao rensheng), traduit du chinois par Shao Baoqing, éd. Actes Sud, coll. Babel, 2005, 100 pages, 6,50 €.

Un été indien - Truman Capote (1946)

2007-03-10T12:50:00+01:00

Dans l'Amérique des années trente, Truman Capote nous raconte l'histoire d'un jeune garçon, de son grand-père et de la transmission d'un secret. Quand l'enfant apprend que ses parents et lui vont déménager, quitter la ferme familiale qu'ils partagent avec les grands-parents pour s'installer en ville, il a le sentiment d'abandonner ses grands-parents.

Cette sobre nouvelle, entre tristesse et mélancolie, parle d'exode rural, de mort, de filiation, de transmission, de solitude et des blessures de l'enfance.

«Vivre, laisser vivre et prendre plaisir à la vie, tout cela faisait partie du "secret" de grand-père ; recevoir l'amour et le partager.»

BlueGrey

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Truman Capote, Un été indien (I remember my Grandpa), traduit de l'anglais par Patrice Repusseau, éd. Rivages, coll. Rivages Poche / Bibliothèque étrangère, 1989, 53 pages, 5,08 €.

Ma mini serre

2007-01-02T17:59:23+01:00

Voiçi ma nouvelle mini serre !

Après ma mésaventure dût au vent ( ---> http://www.cactusland.fr/viewtopic.php?t=2918 mon pseudo: antoine333 ), j'ai décider que la serre ne bougerai plus: et c'est chose faite !

Bon le voile d'hivernage ne passe plus mais c'était ça ou je retrouve la serre ( avec sont voile d'hivernage ) chez le voisin ! lol ;-)

Le cimetière

2006-10-31T21:49:08+01:00

Peut-on invoquer le hasard quand une sorcière se balade dans un cimetière un soir de Samain ? Assurément, on peut toujours invoquer le hasard, ce grand chaudron où l’on a bien envie de mettre tout ce qui est irrationnel. Il suffit en fait de remonter le temps jusqu’au moment où le rationnel a relâché son attention.

Jeanne cette petite sorcière de pacotille essayait de trouver le sommeil dans son lit. Mais chaque fois qu’elle fermait les yeux, elle entendait une voix. Ce n’était pas un message clair et elle s’empressait de les ouvrir pour chasser cette impression d’appel qui la troublait. Ouvrir les yeux, sortir de son lit, aller boire un verre d’eau, tous les échappatoires à la nuit, y étaient passés. Mais la voix était tenace et sans visage, elle dansait derrière ses paupières.

Jeanne se leva, ouvrit les rideaux, le ciel était clair, la lune haute déjà. Minuit était passé depuis quelques heures. C’est à ce moment qu’elle décida qu’un grand bol d’air frais était un excellent moyen de chasser la voix inopportune.

C’est toujours un plaisir de marcher dans la nuit. Un plaisir teinté de crainte quand on est une femme. Pourtant passé le premier frisson, c’est un plaisir réel. Il y a dans le geste d’errer la nuit, un puissant stimulant pour l’imaginaire. Tous les contours du connu prennent un flou qui laisse place à d’autres images. Les parfums de la nuit sont différents de ceux du jour et Jeanne les respirait comme on s’enivre.

Elle marchait dans sa rue sans diriger ses pas. Est-ce là que le hasard s’est inséré ? C’était peut être l’inconscient. Elle suivait ses pensées en longeant les immeubles désertés. Elle remarquait ici et là une fenêtre encore éclairée, s’inventait un insomniaque en train de lire ou de faire les cent pas dans son appartement.

Tout pouvait être inventé, la nuit était une page noire encore vierge de son histoire. La nuit était une porte que Jeanne traversait sans crainte.

C’est à peine si elle se rendit compte que les murs de pierre, qu’elle caressait du bout des doigts en marchant, étaient ceux du cimetière. Naturellement, elle y entra. Bien sur, elle eut un frisson et songea aux âmes de tous ces défunts qui dormaient sous le sol. Si elles allaient sortir ? Mais elle sourit à elle-même. Son père lui avait apprit qu’il y a plus à craindre des vivants que des morts.

La lune était haute et brillante. Aucun vent n’agitait les feuilles déjà sèches mais encore attachées à leur arbre comme de vieilles amoureuses. La nuit était silencieuse. Devant Jeanne il y avait un banc, placé là au milieu des tombes, comme s’il était normal que les vivants aient ce désir de s’arrêter là un instant.

Jeanne s’assit sur le banc, au milieu du silence de la nuit.

Rien ne bougeait autour, c’était un grand calme. Jeanne se disait en riant, que contrairement à tous les contes et légendes, les cimetières étaient de lieux très calmes où il ne se passait jamais rien. Même la voix qui l'avait tenue éveillée avait disparue.

La rue était aussi déserte quand elle ressortit du cimetière. C’est vrai que Québec est une ville tranquille, alors, un mardi soir au milieu de la nuit …

Elle retourna chez elle d’un pas juste assez rapide pour se réchauffer un peu. C’est quand elle mit la main sur la porte lourde de son immeuble qu’elle entendit la voix : « Vous habitez ici ? » Sans attendre de réponse, il tenait la porte ouverte. Elle s’y avança et il la suivit. « Moi aussi depuis deux semaines »

C’était donc lui qui avait emménagé dans ce grand barda de portes ouvertes qu’elle avait fuit l’autre après-midi. « Oui j’habite ici » dit-elle, montrant sa porte d’un signe de la tête en sortant sa clé.

« Vous vous baladez souvent au milieu de la nuit comme ça ? Mais je suis indiscret, excusez moi. »

C’est peut être ici que le hasard entra, par ce geste irrationnel que nous cherchons depuis le début de cette histoire.

Jeanne lui sourit, en lui tendant la main. « Je m’appelle Jeanne et vous ? »

Il prit sa main si délicatement qu’elle eut l’impression qu’il la cueillait. « Moi c’est Sammaël, mais appelez moi Sam. Enchanté de vous connaître Jeanne »

Jeanne ouvrit la porte de son appartement, lui fit un dernier sourire. « Au plaisir de vous revoir Sam »

« Bonne nuit Jeanne »

« Bonne nuit Sam »

Jeanne cette petite sorcière de pacotille essayait de trouver le sommeil dans son lit. Mais chaque fois qu’elle fermait les yeux, elle entendait une voix …

« Bonne nuit Jeanne, bonne nuit Jeanne…. »