Last posts on poésie

Jack MAUDELAIRE | Le silence

2009-11-23T13:11:13+01:00

incarnation

2009-11-23T04:22:00+01:00

merci à pendantce pour cette interprétation visuelle

en pire perte
la résurgence se cabre
mille et un rêve
toujours même
aux bals cons des météores

l'effluve s'entête
et son sillage
trop plein de corolles
noue les cœurs choux-fleurs
en déperditions torrides

la carnation fluctue
sans jamais influer
sur le ton essentiel
la tessiture immuable
de l'éblouissement

Rencontre/lecture Olympia Alberti à la BMVR de Nice le vendredi 27 novembre à 17h

2009-11-21T08:05:59+01:00

le 27 novembre à 17h à la Bibliothèque Municipale à Vocation Régionale de Nice, Olympia Albertin présentera et lira des extraits de son dernier livre paru aux éditions de l'Amourier, Caravanserail.

Venez partager quelques unes de ses pistes pour reconnaître "où qu'elles soient, nos racines de lumière".

BASHÔ! BASHÔ ! ... Un coin où on attend l'amie

2009-11-20T01:10:00+01:00

Bashô, le fou de poésie

...

Haïku visuel du 20 novembre

Si le coeur vous dit de poser des mots sur ce haïku visuel,

écrivez votre haïku* dans les commentaires

( en bas de cette note )

et je me ferai un plaisir de le ré-inscrire sur cette page... oui ?

*Haïku: petit poème bref
comme un instantané
sous la forme d'un tercet, trois vers

...

Fruits flétris et pages meurtries...
Comme plumes et pétales légers,
L'amie attendue s'est envolée.

Epaminondas

Autobiographie
La vie se finit
Seuls survivent les écrits...

isabelle de bourgogne

Les gens dans le pré
se prosternent jusqu'à terre
pour des champignons

Françoise promène
son chien, champignon mouvant
sous le parapluie

José Chanly

Pages lourdes de mots oubliés
Les pétales en sont tombés
Seules subsistent les moisissures

Sophie

Draps frais, fruits sucrés
Pétales égrenés d'espoir
Tout est fané, même tes mots.

Isabelle B

Attends pétale
Car par l'ombre de ta fleur
Naît un papillon

Caroline PEIRIS

Fraîcheur
Décrépitude
Où donc est la beauté ?

Nathalie

Vie fugitive
Sur vagues de mémoire
Qu'en pense Manet?

Ne tient qu'à un fil
Fleur épanouie bonjour
Nature morte

Clap...au fil du temps
Jeux d'ombre et de lumière
Vie Mort à quel prix?

Doux éclat de vie
Sombre métamorphose
La boucle est bouclée

Domi B

Sous les fruits trop blets
L'histoire de nos amours
ma fleur effeuillée

Viviane

O uvert et alangui
V otre livre, Chère Amie
O ffensé, se languit

Dominique JUILLARD

Trois pommes tournaient les pages...
en t'attendant...
un soir d'orage.

brunobruno

Laissant lecture et fruits,
Sur un vieux billot de bois,
L'âme de l'amie s'envola...

Epaminondas

Un fruit endormi
Et sur un instant de marbre
Fleurit l’éphémère

Virginie Holaind

Je me suis flétrie
J'ai tant attendu
Mais seules les fleurs sont revenues

Papillon

Fugitives pages,
Pétales d'amour léger,
Vient l'ombre du temps.

Soizic

Clou rose du prunus
Loin. Le livre n'est pas écrit
Et flétrissent les pommes.

Odile Le Roc'h

Fruits abandonnés,
Fleurs effeuillées,
Je me souviens de ton odeur.

Alexandra

Ecris ton nom, Homme
Signe le livre des Espoirs
Femme est folle alliée

Malléa

Sakura douce et suave.
Éphémère jonction
qui me laisse le goût amer.

Le temps a vidé les fruits
en absence et oubli.
Le printemps en ranimera la vie.

Sabrina Ambre.B

Fil tendu - ténu
Entre rose et gris
Brin de vie

Fruit - femme sage, je me meurs
Je me donne à la terre
Pour que tu naisses, enfant - Fleur

Nathalie

Plumes et pétales
tout absolument tout choit
même en toi l'émoi

José Chanly

Le prochain rendez-vous

dédicaces & rencontres

en librairie sera à

ANTIPODES

8 rue Robert Schuman

à Enghien (95880)

le 28 novembre

de 17h30 à 19h30

"BASHÔ, le fou de poésie" sur www.evene.fr

l'album

BASHÔ,

le fou de poésie

sur un texte de Françoise Kérisel

accompagné de mes illustrations

édité par Albin Michel

sur Salon du Livre Jeunesse

de Montreuil

le dimanche matin 29 nov.

de 10 à 12h

et le lundi 30,

journée professionnelle

de 13 à 16h

(... et des poussières)

...

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http://www.fredericlement.net

Poésie Tunisienne

2009-11-19T20:53:00+01:00

Ma photo Djerba octobre 2009

Tunisie où j’ai vu le jour,

Tu m’intrigues et me soutiens

Dans ma quête de l’éternel retour

Au pays de mes amours

Ta terre m’inspire jour après jour

Dans un regain de passion où le Bien

Lutte avec le Mal pour conquérir l’Ivresse

Du Fou rempli de sagesses.

L’olivier aux fruits rebondis caresse

Mon esprit de mille parfums

Aux effluves enivrantes, et soudain

Je repense à l’enfance perdue

Très loin aux confins

De l’absence…éperdue

Réminiscences de la France

Matins chagrins en Nouvelle France

Toujours à la recherche d’une autre France

Mythique et imaginaire

Ambiguë et altière

Un théâtre d’ombres et de lumières

Dans une chambre aux persiennes closes

Où ma mémoire enfin explose

Au soleil de Djerba, tout proche d’Ulysse

J’ai retrouvé un zeste d’intime passé

Le sentiment du connu jamais effacé

Cette lumière si forte que les yeux plissent

En admirant les flots d’une mer d’huile

Que j’aimerais au bout du monde emporter

Du bout de mon pinceau sur la toile fixer

Le bleu et le vert mêlés

A la blancheur des houchs lovés

Dans ces villages animés

Aux femmes aux voiles bigarrés

Tunisie changeante et chatoyante

Toutes tes identités attirantes

Me laissent pantelante devant ta nature

Mille fois occultée

Par un monde d’ignorance pour un futur

Oublieux de ta grâce innocente

Tunisie comme Tes enfants

M’offrent leurs doux regards

J’ai levé mes yeux sur ce ciel, espoir

D’un beau matin où je renaîtrais

Sur cette terre près du grenadier

Dans la maison du brigadier

Humant l’air jusqu’au soir

Poème que j'ai composé le 15 novembre 2009

Photo des plantations d'olivier de Zaghouan, source Universal Free

Turbulence 39 - Vous avez dit livre? Encore?

2009-11-19T18:47:00+01:00

Un ministre, ça signe! ça termine les boulots commencés. Hier, Hadopi. Aujourd'hui, la direction du livre et de la culture. Supprimée. Par décret. C'était dans l'air! Abattu, le mauvais oiseau!

Nous protégeons la création, ils ont dit ça, non? Nous avons le souci des créateurs, ils ont dit ça, non? Aussi ça, non? Quand ils parlent d'artistes et de culture, c'est d'"industrie culturelle" -voir Adorno et Horkheimer - qu'ils parlent et de tout ce qui va avec de l'uniformisation des modes de vie aux profits!

Hadopi, c'était cela! Aujourd'hui, c'est la direction du livre et de la culture qui est supprimée. Après quid du CNL, de sa commission qui attribue aides aux éditeurs et bourses aux auteurs? Et pourquoi pas la loi sur le prix unique du livre...J'en passe en attendant des meilleures, par exemple l'action éducative via les DRAC...

Voyez Survivance des Lucioles de Georges Didi-Huberman (ed de Minuit): Ils veulent la luce, la lumière du pouvoir, que tout soit clair, enfin! Que l'on baillonne ceux qui pensent dans les mots. À la réserve! Que disparaisent les lucciola, leurs lueurs intermittentes, erratiques, mineures, menues, petites, lueurs de résistance. Plein feu et qu'on en finissent avec tous ces contre-feux, ils disent, ils veulent ça! Détruire les lucioles et leurs signaux désirants, amoureux dont l'enjeu n'est rien de moins que de l'humain en formation, ils veulent ça!

Les lucioles ne disparaîtront pas! Beaucoup mourront. Meurent déjà. Mais faire un pas de côté, c'est se jeter dans le "présent de leur survivance", c'est les "voir danser vivantes au coeur de la nuit, cette nuit fût-elle balayée par quelques féroces projecteurs".

Les éditions L'Amourier au 7e salon des éditeurs indépendants - L'autre Livre

2009-11-19T17:21:27+01:00

Les éditions L'Amourier vous accueilleront à leur stand du salon L'autre Livre (allée B) les 20/21/22 novembre 2009. Vous pourrez y rencontrer Patricia Castex Menier, Claude Ber, Cyrille Derouineau, Jean Mailland...auprès de Jean Princivalle et Bernadette Griot, leurs éditeurs.

Le samedi 21 à 16h: lecture des auteurs de l'Amourier dans l'espace lecture à l'étage

Lectures pour novembre 2009

2009-11-19T14:26:00+01:00

La petite collection La Porte publie chaque année pour 18,00 € (port inclus) six recueils d’auteurs contemporains généralement de bonne qualité. Les deux derniers : Gérard Titus-Carmel, plus connu comme peintre, publie Brisées, quelques fragments saisis comme au vol d’instants fugitifs ; Hubert Haddad, Thrène, qui est, comme l’on sait, une lamentation, ici toute en finesse et retenue, sur la mort d’une personne aimée.

Isabelle Balandine Howald, La douleur du retour, ed. La cabane, 6,00 €

Une écriture du paysage où le paysage géographique se mêle intimement au paysage sentimental ; une écriture simple, agréable comme allant de soi et cependant si juste.

Julien Blaine, Cours minimal sur la poésie contemporaine, ed. Al Dante, 15,00 €

Inutile ici de présenter Julien Blaine qui est une des voix les plus tonitruantes de la poésie contemporaine. dans cet ouvrage, il se propose de donner à comprendre à partir de son anthologie personnelle d’exemples concrets de sa propre écriture, le fonctionnement des poésies dites « d’avant-gardes ».

Jan Baetens, Pour une poésie du dimanche, Les impressions nouvelles, 9,00 €

Dans une forme tournant autour du sonnet, un hommage de l’auteur à ceux qu’il nomme les « poètes du dimanche », c’est-à-dire ceux qui, contraints de travailler pour vivre, ont été influencés dans leur écriture par la pratique de leur métier. Jan Baetens leur prête alors son écriture en s’efforçant de voir ce qui peut transparaître du métier dans le poème. Un bel exercice de style…

Gérard Macé, Promesse, tour et prestige, ed. Gallimard, 12,00 €

Gérard Macé a beaucoup publié et ce recueil n’est que le dernier d’une longue série. Ici c’est à une réflexion sur la magie, magie du réel et magie des mots, qu’il, invite son lecteur, travaillant sur cette lisière étroite où le réel et l’imaginaire se rencontrent pour créer ce monde à part qui est celui du poème.

Mathieu Bénézet, Après moi le déluge, éditions Léo Scheer, 16 euros

« Ce livre est : sans clefs », dit Bénézet, alors qu’il ne s’agit que de lui, ou de Lui, et de l’autre, dans une oscillation continue entre la comédie de la réalité et celle de la représentation, entre la comédie du Je et celle du jeu des girations entre fausse dualité et fausse séparation, séparation, fameux schize, qui apparaît et disparaît dans un même mouvement.

La poésie selon Virginia Woolf

2009-11-19T14:23:00+01:00

De tous côtés des écrivains font des tentatives sans pouvoir réussir, essaient de faire entrer par force dans la forme qu'ils emploient une signification qui lui est étrangère. On peut en donner maintes raisons, mais ici choisissons-en une seulement: l'impuissance de la poésie à nous servir comme elle a servi tant de générations de nos pères. La poésie est loin de nous prêter l'aide qu'elle leur prêtait. Le grand canal qui a charrié tant d'energie, tant de génie, semble s'être rétréci, ou avoir dévié.

Le pont étroit de l'art (Trad. Rose Celli)

Cécile Mainardi - L'immaculée conceptuelle (extrait)

2009-11-17T18:53:45+01:00

Cécile Mainardi est née et a grandi dans la région parisienne, un oeil néanmoins tourné vers le sud, l'horizon italien. Après des années d'exploration poétique, qui commencent avec un premier recueil Grièvement, se poursuivent avec un autre livre l'Armature de Phèdre, elle garde une prédilection pour le lyrisme, mais accorde de plus en plus de prix à l'inventivité. Si la question du rapport aux lecteurs se confirme comme axe essentiel à son écriture (La Forêt de Porphyre, Je suis une grande Actriste), ses derniers livres tentent surtout chacun à leur manière la restitution de l'unité de l'émotion (la Blondeur, l’Eau Super-liquide). Hésitant toujours entre trouver/révéler/générer de la poésie dans sa propre vie, et susciter de la vie dans sa poésie, elle recharge ou crispe/aère chacune tour à tour de cette hésitation.

cette nuit j’ai passé si longtemps à chercher la durée du poème, que le poème a fini par abandonner tout ce dont il parlait pour ne plus rien dire d’autre que sa durée. C’est la seule chose qu’il puisse maintenant vous offrir, mais si vous acceptez de le lire jusqu’au bout, il vous l’offre entièrement et sans détour, quelque soit l’endroit où il s’arrête de lui-même comme par enchantement – puisque il m’est autant impossible qu’à vous de savoir quand- A défaut de figures, il vous donnera au moins cela, le sentiment d’avoir duré tant de temps, et il faudra juste faire en sorte d’être particulièrement sensible au moment où, étant encore en train de lire, vous ne lirez plus, pour que le sentiment de sa durée vous arrive, sans effort, sans vous concentrer spécialement sur la notion de durée, comme l’éclosion d’un nénuphar de silence. Et si vous êtes surpris autant que je peux l’être en l’entendant s’arrêter, alors peut-être avons-nous réellement une chance de nous rencontrer là. Mais peut-être nous connaissons-nous déjà.

Balise 53-

2009-11-17T18:46:00+01:00

"Tous les emblèmes, toutes les images, tous les miroirs évoquent l'insaisissable, et l'homme interroge l'insaisissable. Nous fabriquons ce que, dans un tableau célèbre, Magritte appelle La lunette d'approche.

Une fenêtre est à demi-ouverte. Le battant qui s'ouvre emporte avec lui le paysage, un ciel et des nuages. La lunette d'approche découvre ce qu'il y a derrière les emblèmes, les images, les miroirs: un vide, le gouffre, l'Abîme de l'existence humaine.

C'est cet Abîme qu'il nous faut habiter. La raison de vivre commence là."

Pierre Legendre

Vient de paraître - Charles Gardou: Au nom de la fragilité

2009-11-17T18:21:00+01:00

Charles Gardou avec le soutien de Tahar Ben Jelloul a réuni trente écrivains, trente voix pour dire dans la plus grande diversité à ceux que la vie malmène qu'ils ne sont pas seuls. "Votre fragilité est la nôtre" écrit Charles Gardou, porteur de ce beau projet auquel les éditions érès viennent de donner corps.

On peut se procurer cet ouvrage en écrivant aux éditions érès,33 rueMarcel-Dassault, 31500 Toulouse ou par mel: eres@editions-eres.com. Prix de vente:20 euros.

On peut consulter le site des éditions érès à l'adresse WWW.editions-eres.com

Médiathèque de Grasse: le vendredi 20 novembre à 19h30, parcours bilingue de l'enfer de Dante

2009-11-17T11:04:00+01:00

Le vendredi 20 novembre, à 19h30, la Maison de la Poésie de Grasse accueillera Piero Leonardo pour une lecture d'extraits de l'Enfer de Dante. Il sera accompagné à la harpe par Katia Zunino. La rencontre, animée par l'association Podio, se déroulera dans la salle basse de la Médiathèque de Grasse.

Turbulence 38- Henri Michaux et le style

2009-11-16T19:32:12+01:00

À méditer par tous ceux qui croient que "le style, c'est l'homme" et par nous autres qui sommes engagés sur les chemins de l'écriture, cet extrait de Poteaux d'angle d'Henri Michaux:

"Le style, cette commodité à se camper et à camper le monde, serait l’homme? Cette suspecte acquisition dont, à l’écrivain qui se réjouit, on fait compliment? Son prétendu don va coller à lui, le sclérosant sourdement. Style : signe (mauvais) de la distance inchangée (mais qui eût pu, eût dû changer), la distance où à tort il demeure et se maintient vis-à-vis de son être et des choses et des personnes. Bloqué! Il s’était précipité dans son style (ou l’avait cherché laborieusement). Pour une vie d’emprunt, il a lâché sa totalité, sa possibilité de changement, de mutation. Pas de quoi être fier. Style qui deviendra manque de courage, manque d’ouverture, de réouverture : en somme une infirmité.

Tâche d’en sortir. Va suffisamment loin en toi pour que ton style ne puisse plus suivre."

Maison de la poésie de Grasse: le vendredi 20 novembre à 19h30, parcours bilingue de l'enfer de Dante

2009-11-16T16:34:00+01:00

Le vendredi 20 novembre, la Maison de la Poésie de Grasse accueillera Piero Leonardo pour une lecture d'extraits de l'Enfer de Dante. Il sera accompagné à la harpe par Katia Zunino.

Pour plus de renseignements allez faire un tour - Abonnez-vous si vous le souhaitez - sur le blog de l'Association Podio:http://podio.blogspirit.com/

À la Maison de la Poésie de Grasse, il se passe toujours quelque chose...

2009-11-16T11:36:00+01:00

Vous trouverez ci-dessous le programme que nous avons pu élaborer en partenariat avec la Maison de la Poésie de Grasse.Vous pouvez demander le dépliant papier en vous adressant soit à la Maison de la Poésie, soit à l'association Podio. Si vous habitez Grasse, faites donc un tour à la Maison de la Poésie!

8 DATES !

2009-11-11T19:00:00+01:00

Encore (ou plus que...) 8 dates pour les représentations des TENTATIONS ELECTIVES (à l'affiche depuis Décembre 2008) programmées au :

THEATRE DU FUNAMBULE MONTMARTRE

jusqu'au 6 DECEMBRE 2009

le SAMEDI à 18 h et le DIMANCHE à 19 h 30

53, rue des Saules

PARIS 18ème

Métro : Lamarck Caulaincourt

Infos et réservations : 01 42 23 88 83

ou FNAC et CARREFOUR

Source : http://benjamin-oppert.blogspirit.com/

du Renard...

2009-11-11T18:14:00+01:00

Si l'homme avait le pouvoir de compléter la nature, au serpent il ajouterait des épines

Jules Renard dans son journal (1899)

Je lui trouve une mine d'animal intelligent : il n'a en trop que la parole. Le même Jules Renard en 1893

De l'oeuf ou de la poule...

2009-11-10T22:39:00+01:00

Je lis quelque part que le réchauffement de la planète du fait du CO2 c'est pas ça, etc. et en cet autre endroit que non, etc. : c'est plus ou pas moins pire.

Les perturbations climatiques sont indéniables : que ce soit ici du trop froid, là du trop chaud, ailleurs du trop venteux. Ce sont les raisons invoquées qui ont induit cette perturbation qui sont douteuses plutôt que ces perturbations.

Et, effectivement, de concentrer l’attention sur le CO2, comme source de profit, ne résoudra rien. Les ondes porteuses des portables réchauffent la vapeur d’eau comme un four microonde et on en dit rien. Les microparticules des combustions qui désordonnent la condensation de la vapeur d’eau en pluie n’est jamais évoquée. Les poisons injectés dans l’atmosphère qui vont se déposer ici ou là pour intoxiquer des espèces vivantes, et les dilapident : rien n’en est dit. Le soleil qui traverse le nuage de pollution qui fait la surface de l’Europe et a l’épaisseur de cinq ou sept kilomètres, stable au-dessus de l’Océan indien, ne perce pas non plus les lignes de nos journaux et l’asphyxiation de zones de mers, tout autant que leur acidification ne reçoivent pas l’attention des gens qui continuent d’aller au travail en voiture, de transporter leur marchandises en voiture, qui vont au supermarché où il leur est vendu des toxiques référencés en voiture, tout comme à leur voiture sont injectés des poisons lubrifiants ; car ils se trouvent être incapables de faire leur propre bouffe du fait d’avoir vu leur temps volé par le salariat qui produit des poisons sociaux et principalement amoureux. Leurs enfants sont maintenus, par un "amour" surrabondant, dans une impotence de leur individualité jusqu’à des âges de plus soif et on attend du monde qu’il veuille bien vous sauver de ces miasmes affectifs et de poubelles

En bref ? Quoi ??? Une bataille qu’un serpent de l'insoluble se livre à sa propre queue une guerre qu’il veut dévorer : que ce soit dans la prise de conscience du taux de CO2 qui perturbe dès une augmentation de 3% des 0,3% qu’il occupe dans l’air, l’air que nous respirons ou de tout le reste dont il sert de paravent à cette évidence et qui occupe à peu près la place que n’occupe pas la surface d’une télévision (qu’on s’efforce pourtant de rendre de plus en plus étendue pour vendre à des esprits préoccupés l’emballage de cette fiente de vie : la pub), tant que les gens ne voudront pas vivre, nous mourons avec eux.

BASHÔ ! BASHÔ ! ... et des poussières

2009-11-10T00:05:00+01:00

Bashô, le fou de poésie

...

Haïku visuel du 10 novembre

Si le coeur vous dit de poser des mots sur ce haïku visuel,

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*Haïku: petit poème bref
comme un instantané
sous la forme d'un tercet, trois vers

...

Des soleils poudrés
éblouissent un manteau
gypse et kaolin

Nathalie

Douceurs de l'été
Qui couchées sur le papier...
Une invitation ?

Linda

Par ces chemins d'écrits
tu repars
pars pars chemine

Claude Doglio

Une cigale sur une ligne!
La feuille frissonne...
La cigale fanfaronne!

Sandrine

En ce carnet secret
herbier de mes trésors
une cigale s'y étouffa

Dominique JUILLARD

La vie
des mots ;
homme écrit.

Yannis Livadas

Parsemés les semis,
en poussière d'oubli.
Un habit éphémère.

Sabrina Ambre.B

Idées qui germent,
Feuilles qui s’ouvrent,
Cigale qui s’échappe.

Brunobruno

Soleil, sur un tronc
la cigale lentement
grimpe le Ventoux

José Chanly

Filigranes et graines
se rejoignent et s'alignent...
La vie se sème et se dessine.

Epaminondas

Moleskine dans ma poche,
je gribouille, je décoche,
de proses taloches...

Jef

instant fragile
le bonheur sème et irise
Les perles de vie

Catherine L.

L'été page odorante la pierre chauffée à blanc ,
de l'obscur de sa mort re garde à la vie le soleil ,
veillée dans le chant des grillons cigales de la nuit .

Marc-Réal Tavernier

Et si sa fin
connaissait-elle
la cigale chanterait-elle?

Isabelle

Griffonner
Une image
Elastique

Papillon

Empreinte et trace
ensemble
signatures de la fin

Désormière

La cigale par élégance se tait
Ce temps n'est pas au chant
Seule danse encore la poussière

Sophie

Vieux carnet corné
Eclats de mots et d'images
Souvenirs oubliés.

Manon M.

Dans l'herbier bruissant des mots
Les cigales stridulent
La fin douce des petites âmes.

Isabelle B

Mots sur feuille jaunie
la poussière s'envole, pollen
l'arme de l'herbe

Claudia Mendoza

Cigale de papier
Ton chant enivre encore
Les collines bleutées

Barreau

Weeds
and words
born from dust

Nathalie

Instant flottant
ton odeur s'étiole
me reste les fleurs

maria

Sur le vieux cahier
Pour que pousse la lavande
La cigale meurt

Viviane

Tout a séché, ah !
entre les pages jaunies
du temps passé

lulli

Cigales aquarellées
Couchées sur le papier
Savent si bien chanter

Paulette B.

Réveiller Bashô
Puiser l'eau sur ses lèvres
Mouiller le papier
.

Livre livre-moi
L'encre des pensées séchées
Poussière de vie
.

Au chant ultime
En poussière tombera
Le bouquet de fleurs

Domi B

Fleuri, feuilleté,
Cher confident de mes jours,
Grains de vie, poussières…

Soizic

Chante! S'il reste
Du chemin ou si déjà
Tes pas s'effacent.

Odile Le Roc'h

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l'album

BASHÔ,

le fou de poésie

sur un texte de Françoise Kérisel

accompagné de mes illustrations

édité par Albin Michel

désormais en librairie

Le prochain rendez-vous

dédicaces & rencontres

sera

le 21 novembre

de 16 à 19h

à la libairie

LIBRALIRE

116 rue St Maur

Paris 11e

au Salon du Livre Jeunesse

de Montreuil

le dimanche matin 29 nov.

de 10 à 12h

et le lundi 30,

journée professionnelle

de 13 à 16h

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étalage

2009-11-09T01:55:47+01:00

le sang s’étale à pleine langue
des ganglions de rêves éruptant de toute part
trop content d’épingler ailleurs un peu d’absence

le badge s’érige en victoire
pour prétendre ne pas se perdre
sans jamais pour temps se trouver

et le monde fiché dans la poitrine
comme une larme sourde
pèse de toute sa mort sur la solitude

du pouvoir

2009-11-09T01:54:38+01:00

ils sont bleus
bleus comme l’enveloppement acide du soleil
bleus comme leur vit à la commissure
bleus comme tous les coups de cœur

ils sont battus
d’avance
roués de charisme
floués des autres

ils sont bruts
impitoyables
leurs silences plus létaux que leur verve
et ils ne peuvent rien

vitriol

2009-11-09T01:53:07+01:00

la brûlure se vitriole
comme si chaque peine
ravivait la flamme
sa douceur insoutenable
son écume déraison
ses douleurs de saison

l’amour s’affale
toujours au bout du souffle
broyé encore et encore
réduit en pluie de cristal
qu’une dernière bouffée disperse
aux azimuts absurdes

tout disparaît

sauf cet éclat incontinent

PROJET

2009-11-08T16:48:45+01:00

Un projet se dessine petit à petit dans mon esprit, j'y pense depuis un moment mais je ne sais pas s'il pourra se réaliser... en tout cas je vais creuser l'idée... voir.

J'aimerais beaucoup faire une lecture de poésies, dans un lieu que je connais, au bord de la mer, j'ai deux ou trois autres idées de lieux d'ailleurs, j'aimerais faire une lecture je ne sais pas, de trois quart d'heure par exemple, plus serait peut-être indigeste, et cela illustrerait une expo de 17 textes affichés dans une salle (j'ai une idée de la salle, dont l'adresse commence par le numéro 17 justement) et le thème serait la mer. Je ne veux pas rejouer le superbe lien la mer/l'amer de St John Perse, mais ce thème me touche depuis toujours, il faudrait que je trouve quelques textes qui colleraient avec cette idée, qui s'imposeraient pour ce projet. Je pense par exemple à quelques textes de mon recueil virtuel "supplement vue mer" mais aussi à d'autres textes puisés dans d'autres recueils que j'ai écrits...

Je ne sais pas. Je vais réfléchir et approfondir cette idée. Elle me séduit bien...

Bises @ tous.

L'OCEAN MENACE

2009-11-08T16:17:33+01:00

Les vagues grondent, l'embrun tombe en trombe

Sur les rochers.

Le ciel est chaotique, le sable est grignoté par les dernières écumes
Les ombres menacent de toute part et l'absolu novembre guette
En haut de tes dunes,
Je rêve encore de l'été, la poésie de tes lettres, nos lunes

Sans fin.

Mon âme amoureuse se laisse bercer par les eaux qui hurlent ce soir
Les cahiers s'envoleront je le sais jusqu'aux bouts des falaises grises
Et mon corps épris, de liberté et de passion qui grisent
Ecrit encore quelques plages sur la grève abandonnée, presque noire

Nous nous sommes tant aimés sur ces rochers.

Saint-Raphaël est loin, mais le trouble m'anime perpétuellement
Je te mens, je le sais, nous ne sommes plus amants
Mais les aimants de nos têtes ne se calment pas, sourds
J'attends qu'une rafale hystérique jette les derniers tambours.

Un matin.

Se lève au loin vers une aurore,
Un oiseau.
Il tient à sa patte un petit message d'or
L'océan se fait plus huile et murmure la chanson de l'eau...

Qu'elle est belle cette vie, sois patient, mon ange, le bleu point à l'horizon...
Sois prudent, mon Enfant, le coeur en dit toujours long...

STRAWBERRY ICE CREAM

2009-11-07T22:34:00+01:00

Quelques gouttes de glace
Qui tombent sur ta langue
Baisers de bouche asservis
Je sers le dessert

Et quand je vois dans la glace
Ton corps coquin qui s'invite, exsangue
Je repars à l'assaut de tes chimères
Et de ta chute de reins, en pluies
Je me pourlèche des traces de ton envie

Quelques gouttes de crème chaude
Sur le creux de ton ventre qui me taraude
Je suis comme un chat qui miaule, qui rôde
Je poursuis ma frénésie de lunes, de dunes et de nuits
Je hume, j'ai soif des parfums, des arômes de ton vît
Je me sens toujours tellement en vie
Le danger me démange, me guette et je ris

L'assaut est violent, ce sont les cîmes des montagnes, les étoiles, des dessins indécis
Quelques éclats, cris, éclaboussures de liqueur aigre
Qui retombent sur ma jambe maigre,
Pénètrent les portes d'un paradis sans fin
Et ouvrent mon orgasme, ma boulimie d'amour et de lendemains...

(Poème déjà publié dans le blog "Un bouquet de glycines")

Sourire

2009-11-07T21:46:00+01:00

Il est 21h24 sur mon reveil (qui avance de quelques minutes)Et je m'ennui. Comme j'ai terminer le deuxième tome de Géorgia Nicolson je me suis dit "Tien si je me fesais un ptit journal". J'imagine que demain en me reveillant je verrais ce chahier et je me trouverais particulièrement pitoyable... surtout si je relis ça. Bref, je vais quand même essayer de le continuer assez souvent. Il est 21h28 sur mon reveil.Le seul journal que j'ai eu, c'était quand j'avais a peu près 8 ans et que je le fesais comme si c'était une rédaction. Dailleur j'arrachais les pages ou c'était mal écris. En parlant de page arrachée, la première page de ce cahier était un poème écrit par les soins de ma soeur (17 ans, insupportable... généralement). Il est 21h34 sur mon reveil.Et j'écoute Hey You de Pony pony Run run (qu'elle idée de s'appeler comme ça, enfin bon passons.) C'est dingue comme cette soirée est trépidante...Morceau de pensées

Commencement

2009-11-07T18:12:00+01:00

C'est une sorte de nouveau départ. Des nouvelles idées, des nouvelles envies... Une nouvelle personnalité ? Je crois oui. Je n'aime pas les artifices et Skyrocks et un artifice par exellence. Alors j'essaye de nouvelles choses. Je veux juste que des personnes qui me sont inconnues me jugent. Bizar hein ? J'aime l'étrangeté (pas besoins de dire que j'aime aussi la nouveauté). Le neuf est beau, pur. Comme la Musique. C'est un déclencheur d'humeurs la Musique. Et j'aime ça.Au fait, tu peux m'appeler Lily-Rose.

PRINTEMPS, TOUT SIMPLEMENT...

2009-11-07T12:23:46+01:00

PRINTEMPS, TOUT SIMPLEMENT...
IV

(Un brin d'autan, un grain de temps)

Un brin de temps, un grain de bonheur
S'enfuient les silences, les déserts
Sois joli, délicieux morceau de musique fraîche
Eau volupté, cours nue après les bruits, les envols des oiseaux...

Ecrin de printemps émeraude et bleue lenteur
Coulent les sentences sur nos peaux encore rèches
Fluote les toiles, les voiles, les mirages délétères
Ô volage volonté, donne du jaune, du bleu, du rouge à nos mots...

J'ai envie de finir sur des notes positives, enthousiasme, légèreté et miel
Virevoltent les jupes de l'espérance, les cheveux aux vents, vagues
J'ai besoin de m'allonger sur un sofa tendre et confortablement
Admirer les volutes d'un bâton d'encens, épices à la pomme et cannelle

Je me ferai un peu plus beau en me réouvrant à l'Amour
J'effleurerai tes ailes de prince diamanté et enchanteur
J'effeuillerai les marguerites, prémices d'un bel Eté
Et je ferai pousser des bougies à l'orée de mes idées un peu noires

Nous réinventerons des futurs aux plus merveilleux contours
Naïvement, un peu superficiels, un peu badins, rieurs
Je t'aimerai comme le rocher qui disait se consumer pour l'étoile
Un jour au Printemps, un océan, une éternité...

Il était une fois est-il de ce monde?...
Le Printemps est là pour le croire.

Minh Tran Huy, La double vie d'Anna Song

2009-11-05T19:29:00+01:00

Au festival de Mouans Sartoux, Podio a organisé une rencontre avec Minh Tran Huy qui présentait son deuxième roman La double vie d’Anna Song, publié aux éditions Actes Sud. Elle y raconte une mystification inspirée par l’histoire de la véritable pianiste Joyce Hatto. Le livre est écrit selon la technique du contrepoint : d’une part, des articles de presse – l’expression du réel, de l’objectivité –, d’autre part, le récit – très personnel ! – de Paul Desroches, le mari d’Anna Song. Cette jeune femme qui vient de mourir quand s’ouvre le roman, est célébrée par les médias comme la plus grande pianiste de tous les temps : son immense talent vient d’être reconnu grâce aux enregistrements en studio qu’a réalisés son mari. En effet, malade depuis plusieurs années, Anna Song ne se produit plus sur scène.Mais, brutalement, la mystification est révélée et Paul Desroches va tout perdre pour avoir essayé, comme Orphée, d’arracher au néant la femme aimée. Le suspense du roman, et jusqu’à la chute finale, est tenu grâce à une belle écriture qui creuse le secret de cet homme : il n’a existé que parce qu’il a aimé. Peu lui importait le prix à payer pour cet amour.Minh Tran Huy s’est beaucoup amusée à parodier le style des journalistes et leur fâcheuse habitude de se recopier les uns les autres, à mêler les noms d’artistes reconnus à d’autres, imaginaires, à raconter les anecdotes qui courent dans le milieu musical... L’autre thème est le Vietnam. Anna Song en est originaire, tout comme l’auteur qui, née en France, juxtapose les images idylliques du pays rêvé à celles du pays réel. C’était déjà le cas dans son premier roman La Princesse et le Pêcheur, où les légendes vietnamiennes tenaient une place prépondérante. Entre l’écriture des deux livres, l’auteur a changé et sa vision du pays d’origine aussi. À la relecture, c’est, au-delà du récit d’un amour fou et désespéré allant jusqu’à l’imposture, le thème dominant : Paul Desroches, qui est un homme dépourvu d’attaches familiales fortes et de caractère propre, est subjugué par Anna, et en particulier par le culte que celle-ci rend à ses morts vietnamiens, qu’elle n’a pas connus. Lui qui n’a pas de passé est comme « phagocyté » par l’histoire des origines d’Anna et va y consacrer une part importante de sa confession. Souvenirs de la vie au Vietnam avant la guerre, exactions commises par les colons puis par les communistes, fuite des boat-people, survie de ceux qui sont restés comme de ceux qui ont réussi à partir, liens difficiles à renouer entre eux quand ceux-ci retournent en voyage au pays..., à l’histoire d’une pianiste brisée se mêle l’Histoire du Vietnam de la deuxième moitié du XXe siècle. Ainsi que du Vietnam éternel grâce à une très belle légende vers la fin du livre. On y apprend aussi la beauté du mensonge.Françoise Oriot

peu importe

2009-11-03T05:37:00+01:00

je m’importe peu
toujours la perspective s’échine
sans matérialiser un signe

au commencement des innocences
à la saillie des bois de chauffe
en mille lieux comme en sang

tu étires ton art maniaque
en plein contre les parallèles
au plus prêt des feintes accords

scellant la mort encore
dans les éclats d’amour
qui importent si peu

C'est pas moi qui le dit, pour une fois !

2009-11-01T10:17:00+01:00

"... cette terre magnifique, aux mille beautés encore inconnues que la patiente évolution a fait éclore et que notre hubris dévaste à jamais. Nous nous sommes crus « Maitres et possesseurs du monde ». Nous n’en sommes en réalité que les bourreaux implacables et inconscients, incapables de comprendre et respecter le miracle de la vie, ce gigantesque et multiforme réseau d’interactions et d’équilibres dynamiques d’innombrables êtres dont nous ne connaissons qu’une infime partie. En massacrant allégrement des pans entiers du vivant, c’est la vie elle-même dans sa totalité que nous mettons à l’agonie, nous les furieux barbares, toujours aussi incultes finalement, mais que l’évolution, puis nos sciences et le déchainement de notre technique, pilotée désormais par la seule avidité sans borne, ont promu au rang de nuisibles suprêmes. L’humanité était pourtant porteuse d’autres promesses. Combien de temps reste-t-il pour nous en souvenir, et les ressaisir ?"

L'"hybris" est le terme grec désignant la séparation d'avec l'organisation harmonique du monde.

BASHÔ ! BASHÔ ! ... la fin des capucines

2009-10-30T00:05:00+01:00

Bashô, le fou de poésie

...

Haïku visuel du 30 octobre

Si le coeur vous dit de poser des mots sur ce haïku visuel,

écrivez votre haïku* dans les commentaires

( en bas de cette note )

et je me ferai un plaisir de le ré-inscrire sur cette page... oui ?

*Haïku: petit poème bref
comme un instantané
sous la forme d'un tercet, trois vers

...

Oh! Ma Capucine
Laisse-moi au bas de tes reins
Imprimer un baiser

Ombrelle
Caresse
Juste apposées

Papillon

Transparences livrées.
Chiffonades des draps, des fleurs!!!
Peau lisse et révelée.

Odile Le Roc'h

Certains soirs
s'envolent de sa couche
d'oblongs et capiteux péchés

Elle était ma Danaé
j'étais sa pluie d'or
quand elle mourait

José Chanly

Aux courbes du corps,
Quand le matin se décline
répond la ronde capucine.

Epaminondas

Un écrin d'automne
Pour te cacher
Mon secret

Nathalie

Le corps en 8 de
la femme dont mon petit
6 est très friand

José Chanly

Frisson du matin
lorsque le coeur de mes reins
s'offre à tes mains

Désirs assouvis,
dans les bras de Morphée
me suis assoupie

Dominique JUILLARD

Vers l'entrouvert épris
une dextre alanguie
attend d'errer encor'

Marc-Réal Tavernier

Mains et cul et fleurs
C'est l'automne
Draps plissés

Pierre

Au-dessus des fleurs
S'ébrouent les verts parapluies
Repue est ma terre.

Viviane alias Marine alias Russalka

Champ. Son dos tonne.
Soulève air. Part à pluie.
Moulée. Chant. Point sec.

Viviane

Je n'ai pu m'échapper,
Rouge aux lèvres,
d'égarer ce doux baiser.

Xavier

La leçon de choses
Belles plantes accueillantes
Berceau de sa muse

Linda

Es-tu, Capucine,
Matinale et si mutine ?
Interrogation.

Soizic

Dormir en plis, abandonnée,
Rêver de fins pétales lisses,
Tiges mortes aux parfums éternels.

Sophie

La feuille, la peau
tant de douceur secrète
en cette nuit clair...

lulli

Rondes feuilles épanouies
Oh draps indiscrets du plaisir
Cachez la fleur flétrie

Isabelle B

Of a few leaves
I made a bed
For you to sleep, my Dream

Nathalie

Herboriser la transparence des herbiers...
ou géométriser tes draps froissés...
c'est sans regret que je reste couché.

brunobruno

Au bord de tes reins
S'est éteint la capucine -
Boire dans ta main

Mignonne allons voir
La fin des capucines
Et votre beauté

Avant que passe
Ma Mie la capucine
Cueillir votre corps

Domi B

Pétale en automne
douce fleur en transparence
reprends tes soleils

hélène

Laissant place à l'oubli,
déjà tu t'envoles …
en jalonnant l'espace.

Sabrina Ambre.B

Un derrière vaut
deux fesses, pas de quoi en
faire tout un plat

José Chanly

Au creux de ta main
Reposent, éternel Sommeil
Quelques fleurs fanées

Manon

La dame dépose
son derrière en demi-lunes
astronome épris

José Chanly

"BASHÔ, le fou de poésie" sur www.evene.fr

l'album

BASHÔ,

le fou de poésie

sur un texte de Françoise Kérisel

accompagné de mes illustrations

édité par Albin Michel

désormais en librairie

Le prochain rendez-vous

dédicaces & rencontres

sera

le 21 novembre

de 16 à 19h

à la libairie

LIBRALIRE

116 rue St Maur

Paris 11e

...

Présentation à l'antenne du "BASHÔ, le fou de poésie"

mardi 3 sur France 2 dans Télématin

toutes les " clémentes actualités" sur

http://www.fredericlement.net

sans voix

2009-10-26T04:03:30+01:00

pour un souvenir dénudé d’intention
la fragilité de la déclaration qui perle au bord défunt
pour la provoc et les équivoques
les malentendus entendus
et la détente des corps appuyés

pour les tentatives arrachées à la banquise
et pour chaque fois qui transpire malgré tout
pour tout ce qui n’a pas de mot
et le rassemblement des cendres dans le lit des roses

je n’a pas de voix

chez cribas

éloquences

2009-10-26T04:01:00+01:00

les éloquences ont pris leurs quartiers d’envers
sur les mots pelés à rêver
féerie de solitude à envergure de colombe
chatoiement délicat du désert grisé
valse tout autour d’un deuil qui nargue
comme l’armure plombée
devenue molle
au temps du génie
les étincelles d’azur sont accolées aux musées
la quête s’attarde aux pieds des muses assises

chez cribas

VIENS, MON HIVER...

2009-10-25T12:32:00+01:00

Viens, mon hiver...
II
(Quatre saisonnalités: Lit vert)

Viens mon hiver, viens ma poussière puisque je ne sais plus te nier
Viens, sois rude, sois extrême, je n'aime pas les demi-mesures...
J'aime pourtant la douceur de flocons de coton se poser
Délicatement sur nos murmures... nos morsures.

Viens mon hiver, mais sois brutal, fou, hystérique
Je veux une crise violente, du sang qui tache et qui viole
Ma peau n'est plus faite pour frissonner, j'ai si peur de la glace
Et pourtant j'oublie trop souvent que quand les deuils cessent...

Quand les cycles des deuils cessent, ce que je nommais le veuvage professionnel
Il y a au bout d'un tunnel, le Nirvana. Chante,
Haut et fort les neiges furieuses qui dansent insensées
Célèbre la foule de débauche que soulève ce ciel dément...

Et ris, retombe comme un amour sans fin - au coin des bûches
Contre qui l'on ne puit lutter
Laisse couler les premières eaux du dégel sous le lac de marbre.
Regarde - le soleil, son écrin qui n'est pas très loin derrière...

OCTOBRE POURPRE

2009-10-24T11:18:00+02:00

OCTOBRE POURPRE
I
(Quatre saisonnalités: l'eau tonne)

Les feuilles mortes, les feuilles tombent et bla bla bla
Je n'ai pas envie de parler de trépas, pas envie de parler de Toi
Je ne préfère pas parler de novembre, des deuils et des cimetières
Je ne préfère pas parler de décembre, des givres qui glissent vers l'hier...

Pour moi septembre n'est pas encore l'automne, moi qui aime retenir l'été
Alors je parlerai d'octobre, pourpre, qui n'est plus lui mais pas encore demain
Je parlerai de prose, d'opprobre, des vents qui malmènent mes mains
Mais je toucherai les couleurs, les ors, les feux qui me rappellent les doux péchés

Je mélangerai les odeurs, le tendre, le beau, le vrai et le mystère
Octobre sent déjà parfois tellement les tombes, mais elle sait encore se faire oublier
Et avant que tout ne cède, que tout ne glace, laisse-moi poser quelques mots, quelques fleurs...

Sur tes hanches enchanteresses, Colombe érudite
Vole vers le moelleux des nuages, ma Lumière - et dans ta fuite
N'oublie pas tout à fait ton aveu, tes promesses, tes miels et heures

L'orage gronde un peu, mais il est encore loin dans la montagne
Il se rapproche mais tu me leurres, il ne claquera pas
Il s'effondrera contre les murs de nos silences, les présages qui nous gagnent.

Balise 52-

2009-10-23T10:35:00+02:00

"On ne se rencontre qu'en se heurtant et chacun portant dans ses mains ses entrailles déchirées accuse l'autre

qui ramasse les siennes."

( J'extrais ces mots de Gustave Flaubert du beau livre consacré aux dessins de Béatrice Englert.)

In memoriam Jean-Max Tixier

2009-10-22T16:46:00+02:00

L'homme qui nous a quitté était né né en 1935 à Marseille. Après des études de sciences et de lettres, une thèse de IIIè cycle : "Poésie et Mathématique" il s'intéressa toujours à l'écriture sous tous ses aspects et aux rapports entre la littérature et les sciences.Après avoir animé la revue "Sud", il était membre du comité de rédaction de la revue "Autre Sud". Il était resté fidèle à la revue de Michel Cosem, "Encres Vives".
Poète, critique, romancier, il est l'auteur de plus de 70 ouvrages dans des genres divers (certains en collaboration ou sous pseudonymes), dont une quinzaine de recueils de poèmes.Grand prix Littéraire de Provence en 1994 pour l'ensemble de son oeuvre, il venait de recevoir le prix Mallarmé. Il aura publié son dernier livre Parabole des nuées aux éditions Tipaza (82 rue du petit Juas, 06400 Cannes) avec des aquarelles de Fumika Sato . Voici ce qu'il écrivait en préambule:

"J'habite un pays bleu où le ciel s 'ouvre toujours plus grand que le désir. Toutes les nuances s'avivent ou s'abolissent selon que prévaut la sécheresse ou l"humidité. La lumière ne connaît pas de limite. Elle taille des formes aux contours nets, des arêtes dures, tranchantes. Ni l'esprit ni le coeur ne peuvent ruser. Arbres. roches, maisons, posent dans la distance des choses une évidence au-delà de quoi il n'y a rien. Pas même l'espoir. Regarder le ciel est impossible parce que le regard se perd dans l'expérience toujours inachevée de l'infîni. Non pas celui de la métaphysique - il ramènerait à l'échelle humaine - mais la réalité physique qui s 'impose à l'entendement sans interrogations possibles.
Face à l’azur, on ne cherche pas. On constate. Voilà pourquoi l'homme du sud côtoie quotidiennement le néant. Il vit dans la familiarité de la perte. D'où son sens de la fatalité, la distance ironique, la dérision. Refuser de se laisser abuser par l'apparence est une manière de dominer le désespoir. Quand la nature montre à vif ses os et ses tendons, l'homme entretient un autre commerce avec la mort. Il sait que la pierre en lui sera dénudée, que le temps l'usera jusqu 'à l'âpreté qui le tient droit. Alors seulement, dans la fraîcheur des mots recouvrée, viendront les nuages..."

Histoire de faire un signe de parole à Jean-Max Tixier et à Michel Flayeux, je reprends ici une notule écrite lors de la sortie de Profils de chute et autres partitions de Jean-Max Tixier, publié par Michel Flayeux dans ses éditions Telo Martius.

Depuis Toulon, le poète Michel Flayeux , fondateur des éditions Telo Martius, lance sa collection Calypso, livres de poésie au format de poche et au prix modique de 5 euros. Avec l’ouvrage de Jean-Max Tixier nous voilà en pays de connaissance. Dès les premières pages, on reconnaît cette écriture heurtée qui caractérise sa poésie. Sa capacité à briser le mot parce qu’il y « sentait battre (des) ailes ». Sa pratique du poème en prose, son rythme qui sait contenir le lyrisme – Ponctuer, pour lui, c’est mettre le pied sur la gorge de sa propre chanson, comme aimait à le dire Maïakovski – son travail sur la langue, à contre-temps, « pour ne pas voir l’abîme pour que les mots ne retournent pas à la nuit ».
Tixier et son « ardeur à maintenir vivant » montre combien le feu de poésie peut prendre dans la langue et combien sa lumière et sa chaleur nous sont nécessaires.

(j’écrivais cette note en 2005 et elle paraissait dans la RLEL (Revue Littéraire En Ligne) Sans papier du CRDP de l'académie de Nice en 2006.)

Jean-Max Tixier, Profils de chute et autres partitions, (extraits)

« Tu écris pour ne pas voir l'abîme. Pour que les mots ne retournent pas à la nuit. Droit devant. Lucide sans lumière. Tu construis un pont sur le vide. I.'arche du désir qui te soutient. La pierre d'angle est la plus éloignée du mensonge.
La mélopée s'élève d'un campement parmi les ruines. Les voix tissent le fil depuis le premier son. Le souvenir des pluies relie le songe à deschants plus anciens. Quoi d'autre ? La clartévacillante aux lèvres du conteur. Cette terrible ardeur à maintenir vivant. »

Turbulence 37 - Mais des amis, proches ou plus lointains, viennent de mourir...

2009-10-22T15:03:00+02:00

Terrible automne! Gérard Bobillier, Michel Flayeux et JeanMax Tixier nous ont quitté.

Si Gérard Bobillier dit "Bob" m'était resté quelque peu éloigné dans les brumes du Midi Noir quoique proche par ses livres aux couvertures jaunes - Ceux de Pierre Michon bien sûr, François Bon, Pierre Bergougnoux, Jacques Réda...- depuis les journées consacrées aux Cahiers du Sud, La génération de 1930 à Carcassonne - Oui, c'était il y a plus de 20 ans, en octobre 1987! - Michel Flayeux, l'infatigable passeur de poésie de La Seyne-sur-Mer, poète et éditeur, rencontré ici ou là à Toulon ou à Mouans-Sartoux m'était finalement plus proche. Quant à Jean-Max Tixier, sa présence sur ce blog - Voir les archives de novembre et décembre 2008 - vous diront combien il me fut proche, comme il fut si longtemps présent à Grasse auprès de l'Association Podio que dirigeait alors Jean-Marie Barnaud comme de la manifestation La Poésie a un visage.

Demeurent, de ce côté-ci du monde, les oeuvres!

oubliettes

2009-10-21T13:55:00+02:00

cœur en oubliettes
un peu plus à l’arrachée
le miroir liquide se noie
en sa lymphe sans gènes
caractère bien détrempé
gonflé de platitude
blanchi à chaud
par le glas ininterrompu de nos attaches

ACTE 5 : L'AUTEUR !

2009-10-17T14:05:00+02:00

Last but not least (!)... entretien avec...l'auteur... en cliquant là !

BASHÔ ! BASHÔ ! ... et des éclairs ...

2009-10-17T00:05:00+02:00

Bashô, le fou de poésie

...

Haïku visuel du 17 octobre

Si le coeur vous dit de poser des mots sur ce haïku visuel,

écrivez votre haïku* dans les commentaires

( en bas de cette note )

et je me ferai un plaisir de le ré-inscrire sur cette page... oui ?

*Haïku: petit poème bref
comme un instantané
sous la forme d'un tercet, trois vers

...

Instants fugitifs
Volés par le photographe
D'un feu allumé

Linda

Rêve de plaisir...
Lueurs d'un matin de vie.
S'éveiller ou dormir encore?

Epaminondas

Berge. Ombelles fanées.
Ophélie flottait, dit-on,
Sur les eaux. Eclair!

Odile Le Roc'h

De la peau et du feu
Je veux garder la lumière
Dans le rêve noir je l'ai perdue

Sophie

Les gens, les paysages et les corps
Comme les saisons, se succèdent et se superposent
Ton visage reste.

Emmanuelle G

Un chagrin d'amour
transforma oh! Sophie en
flottante Ophélie

José Chanly

En un éclair, elle apparut
sous la pluie, disparut
l'orage l'a mise à nu

Dominique JUILLARD

Qu'elle fut longue,
Madame, ma route
jusqu'à vous...

Nathalie

Orage
La moiteur des corps
Et l'odeur de la pluie

anitaa

Elle est lui, la nuit,
Quand, de rage, tombe la pluie
Et que luit l'éclair.

Malléa

Sous la lune endormie
j'aimes à mi-mot la douce folie
des nuits de pluie.

Sabrina Ambre.B

Elle a été
fugace et
j'ai été le temps.

Yannis Livadas

Eclair de nuit fière
Magie noire dans les rues blêmes
Tes yeux qui m'apaisent

Servane Vergy

Trois flèches d'albâtres.
Trois, pas une de plus ne pourra s'abattre.
Trois lumières pour à tes pieds et sans espoir m'ébattre.

Jef

36 éclairs...
Très cher...
Gare au cliché!

De tes cheveux j'ai retiré cette fleur séchée,
Près de ton sein j'ai aperçu
Un grain de beauté

Papillon

Un bout de peau pâle
À un éclair suspendu
Dans l'eau il se glisse

Virginie Holaind

Sous la voute en feu
regard d'une femme
endormie

Alexandra

Les mots esquissent
Des réalités variées
Au fil des plumes

Linda

Aréole .Une .Seule .Eclat le corps .Clair obscur .
Cris .Stries muets .Fracas le ciel au feu sombre .Gris .
Immenses .Cieux de l'arbre .Le corps et l'ombre auréolés .

Marc-Réal Tavernier

Sol humide après
ce concerto pour orage
et deux tourterelles

L'orage s'en vient
tel un vaurien qui tempête
renverse un seau d'eau

José Chanly

Aube poudrée de brume.
Lueur trouble. Feu nos ébats.
Repose mon amante.

Ingrid RJ

Sept éclairs
sept éclats
blancs

Leo Nemo

Eaux éclairs
semées d'algues
ma toute belle

Tension d'or
elle en attente d'oh
petite mort au fil de l'eau

florence

L'ire de Dieu claque dans les Cieux noirs,
Reviennent les chimères
Hanter ton sommeil de sylphide.

Clotilde

A dream ?
Quick as a flash
You were sleeping...

Nathalie

Flash
feu
le corps aperçu, lumière

fred

orage
eaux des espoirs
Corneille en abusa !

Dominique JUILLARD

Le temps d'un éclair
Je figeais ses seins laiteux
Nuit au Paradis

Des seins d'albâtre
Et blanche sera la nuit
La lumière fut...

Eclair de folie
Mais à quel sein se vouer
Nuit paradisiaque

Domi B

Lueur d'ailleurs vascillante
Flamme ici-bas cruelle
Brûlure sensuelle éparse

Françoise (Fanfanchatblanc)

Quelques feuilles volent
Tourbillon
Eclats d'automne.

Anne D.

Courbe douce
Au fil du temps
Le fruit défendu

Soizic

Abandonnée, envoûtée,
Je n'ai pu résister
à me noyer dans ton feu.

Xavier

"BASHÔ, le fou de poésie" sur www.evene.fr

Signe chaleureux

aux nombreux lecteurs

fidèles et nouveaux

rencontrés ce WE à la

FÊTE du LIVRE

de SAINT-ETIENNE

l'album

BASHÔ,

le fou de poésie

sur un texte de Françoise Kérisel

accompagné de mes illustrations

édité par Albin Michel

désormais en librairie

http://www.fredericlement.net

L'éventail de Bashô

se déploie

dans les librairies

et vitrine à

L'ARBRE à LETTRES

(Mouffetard, Paris, 5e)

Podio partenaire du Festival du Livre de Mouans Sartoux 2009

2009-10-15T22:44:00+02:00

Podio partenaire du Festival de Mouans Sartoux 2009 : certains de ses membres ont participé à l’animation de rencontres - lectures avec des auteurs présents au Festival : Jean-Marie Barnaud avec Cécile Ladjali, Alain Freixe avec Samuel Benchétrit et Claire Legendre,Marie-Jo Freixe avec Annelise Roux,Raphaël Monticelli avec Pierre Péju,Françoise Oriot avec Min Tran Huy, Yves Ughes avec Christophe Bouquerel , Sorj Chalendon , Philippe Grimbert, Brice Matthieussent, Jean- Pierre Milovanoff .Vous trouverez des traces de ces rencontres dans les notes de lecture à venir sur ce blog.

Randonnée poétique le 17 octobre 2009

2009-10-15T22:08:00+02:00

L'Association Podio en partenariat avec la mairie d'Escragnolles et l'association culturelle "Le Figon" organise une marche poétique et festive de la chapelle Saint Jean (Saint Vallier) au hameau de Rougère.Départ à 9h15 de Saint-Vallier. Vers 12h, apéritif-lectures au hameau de Rougère!La poésie mérite bien une marche! "En avant, route"!

Balise 51 -

2009-10-14T19:41:24+02:00

" Ce qui commande chez un écrivain l'efficacité dans l'emploi des mots, ce n'est pas la capacité d'en serrer de plus près le sens, c'est une connaissance presque tactile du tracé de leur clôture, et plus encore de leurs litiges de mitoyenneté. Pour lui, presque tout dans le mot est frontière, et presque rien contenu."

Julien Gracq

Lu 44 - Jacques Dupin: Par quelque biais vers quelque bord, P.O.L, mai 2009

2009-10-14T19:35:41+02:00

L’espace autrement dit publié aux éditions Galilée en 1981 était épuisé. Les textes de Jacques Dupin sur Miro, Giacometti, Tapiès sortaient à part. restait à reprendre les autres textes, à leur adjoindre ceux parus entre temps, à conserver le beau texte de Jean-Michel Reynard - Placé en fin de volume, il partage avec la foudre son tracé de nuit. Touchant terre, ici ou là, en tel ou tel texte, sur tel ou tel peintre, ses propos remontent en lumière – confier à Emmanuel Laugier, à qui l’on doit Strates, ensemble d’études sur l’œuvre de jacques Dupin, paru chez Farrago en 2000, le soin d’ouvrir ce volume par une préface, don d’air, prise de souffle avant de se lancer dans la lecture de ces 47 textes, le plus souvent de commande, écrits entre les années 1953 (texte sur Max Ernst, paru aux Cahiers d’Art) et 2006 ( texte sur Jean Capdeville, paru dans le catalogue Un peintre et des poètes, Centre Joë Bousquet et son temps, Carcassonne)

Ah ! Les indéfinis du titre Par quelque biais vers quelque bord ! C’est que nous voilà perdu en pays de peinture : 5 chapitres, 47 textes, 35 artistes dont 5 sculpteurs . De Kandinsky à Capdeville en passant par Braque, Sima, Pollock, Kolar, De Staël, Michaux, Adami, Saura, Bacon, Riopelle, Rebeyrolle, Alechinsky…on ne saurait tous les citer.
Perdus comme il convient quand c’est dans l’inconnu qu’on avance.
C’est entendu Jacques Dupin n’est ni historien, ni critique. Jacques Dupin est poète. Il est le poète de l’écart, quelqu’un qui partage avec les artiste cet « œil de rapace » fixé sur cet « au-delà de la peinture qui pourrait bien n’être que l’avenir de la peinture » comme il le dit dans ce texte inaugural sur Max Ernst en 1953. Voilà que nous ne reconnaissons plus rien de ce que l’on connaissait ou plutôt croyait connaître. Alors il nous faut bien avancer, pousser quelques pas et pour cela emprunter « quelque biais » moins pour arriver quelque part que pour se diriger vers ce qui pourrait faire bordure. Du coup, lire ces textes comme des marins tirent des bords quand la mer est toute au vent et que s’est imposé le tourmentin. Quand « chaque pas naît de la nuit », que « chaque geste naît du chaos » se trouve alors instauré un ordre, celui de la forme qui déploie l’espace. Ordre « aussitôt contesté et ruiné au hasard, à l’attente du prochain élan ». Ainsi les œuvres restent-elles ouvertes, toujours en route vers elles-mêmes, hors conclusion, du côté de l’oiseau de Braque, « oiseau terrestre » qui incarne « l’impossibilité de conclure (…) le perpétuel contre l’éternel » rappelle Jacques Dupin, le perpétuel et son bruit de source.

« Un air vif souffle sur la forme ouverte et les couleurs soulevées », il passe sur ce livre en de brusques à coups, c’est dire si l’on respire dans ces pages où tout se renonce, se reprend sans fin comme dans ces œuvres d’Henri Michaux où les signes « (captent) l’énergie par (leur) indétermination même. La (captent) et la (relancent) aussitôt à d’autres signes et à leur unanime agitation. Toutes les communications sont ouvertes par ce pouvoir de liaison et de rupture du signe avec le plus prochain et le plus lointain. Et dans cet incessant rebond… » Voilà, on y est !
Nous voilà au plus près de ce que Jacques Dupin nomme un « nerf actif et plus éveillé que tout être vivant », « énergie universelle, qui de la partie au tout, de proche en proche, fait poindre et surgir l’espace », force qui travaille les œuvres, ces territoires du corps à corps. « Surcroît d’énergie » libéré par « un affrontement où la violence, l’érotique, la lucidité, le jeu et le défi de peindre se (relayent) et (fusionnent) pour transgresser le constat et faire surgir la vie et son inconnu de la destruction des apparences ». Cette force qui « soulève et irrigue l’espace pictural » est le produit « d’ un acte plus que d’une pratique » écrit Jacques Dupin à propos d’Antonio Saura. Un acte où il s’agit d’ « être / le premier venu » - Je ne saurais oublier que ce sont là les deux vers d’un poème de René Char intitulé « Amour » !
À lire ces textes on sent bien que les artistes ici accompagnés travaillent non avec ce qu’ils ont, ce dont ils disposent, mais avec ce qu’ils n’ont pas. On comprend qu’ils puisent leur force dans le vide qu’ils ouvrent et auquel ils osent confier leur désir d’arracher à l’inconnu quelque chose qu’ils ne connaissent pas encore. Leur force est de se mettre en danger, de se démunir de tout et de se lancer dans la pente si le terrain est à la descente ou d’attaquer la paroi si les pieds ont besoin des mains pour se hisser ! C’est alors que s’ouvre, pour eux, l’espace, à partir d’un trait, d’une couleur, d’une forme risquée. Marche en avant qui toujours désaccorde le paysage, nerfs et rage le ravageant comme le grand vent tient ensemble sans les unifier les éléments contraires sous grand soleil décapant.

Chacun des textes ici repris est une coulée de lave, de celles qui vont lentes au long des pentes portant la musique tue des explosions ou qui, parfois, sautent, brusques, comme font les eaux au dévalé d’un torrent. Ces textes de Jacques Dupin sont tous écrits « avec le souffle qui (les) traverse, comme il l’écrit dans Echancré – paru chez P.O.L, livre aujourd’hui repris avec Contumace et Grésil dans Ballast dans la collection Poésie/Gallimard – l’inutile et le nécessaire « qui vient d’ailleurs, et qui va plus loin ». Quelque chose de « fatal ». « Fatal », premier mot du premier texte – il est consacré à Malevitch - et que l’on retrouve dans un texte sur Braque. Fatal, ce qui « (rompt) l’amarre entre le peintre et son tableau et le jette sur les routes. Fatal comme source inépuisable d’action et seule manière de se découvrir soi-même tendu vers l’autre, vers l’insaisissable autre. Fatal que ressent Jacques Dupin au contact des œuvres. Fatal comme « violence et jouissance confondues (…), écrit-il, la vérité de toute la peinture, l’immédiateté de sa rencontre et l’approfondissement de la commotion ».
Sur la scène de la création, ces textes de Jacques Dupin sont répliques aux pointes des artistes. Tous disent, oui, vos œuvres sont vivantes. Et je vis d’elles ! Là où personne ne s’attend à me trouver. Dans ma forêt. Entre hure de sanglier, sabot de cerf et violettes des fourrés ! Et nous vivons de ces textes !

Jean-Claude Villain: Trois diurnes

2009-10-14T18:38:00+02:00

( Né en Bourgogne Jean-Claude Villain a très tôt choisi un ancrage au Sud, et après avoir beaucoup fréquenté la Grèce, partage sa vie alternativement sur les deux rives de la Méditerranée entre Var et Tunisie. Depuis 1974 il a publié une vingtaine de livres de poèmes, tous accompagnés de la contribution de plasticiens, ainsi que des chroniques et nouvelles, des pièces de théâtre, des essais, des études critiques, des versions françaises de poètes étrangers, et de nombreux livres d’artistes. Ses deux derniers titres (parus en 2008) sont : Fragments du fleuve asséché (Ed. L’Arbre à paroles) et Vrille ce vertige (Ed.Propos2).)

Trois diurnes

1- Un jet de lumière traverse la mer. Le ciel n’est plus qu’un arc bandé. Pourtant encore l’aube, à peine. Flux de comète, du blanc gicle. Sans forme. Sans feu. Sans nuit. Traîne luminescente. Se peut-il que les pétales neufs d’une saison s’aventurent à poursuivre le vent ? A l’extrémité de leurs branches, les arbres poudroient une neige fine. Or stellaire aveuglant les oiseaux. Les faisant paraître ivres. Au point du jour sur l’autre rive que sera le chant si aucun migrateur ne le précède?

2- Le jour est monté. Sous le soleil battent des ailes sanglantes qui étouffent tout cri. Aveugle, une promesse torride touche son terme. Inutile flamboiement. Apothéose, stérile de toute suite. Les désirs consumés se transmutent en calcite noire. Se précipitent dans la froideur du vide. Rouges gouttes glacées. Tombées à l’aplomb de vastes trous. Ouverts dans la terre. Figés ils stagnent en couches. Sédiments. Que la vrille du doute. Taraude.

3- Il est tard. Un corbeau blanc s’est échappé du jour. Rivé à la terre son œil sait tout. Il cherche désormais un nuage pour se confondre. S’oublier. Ils disent : « c’est Phénix, c’est lui, il était noir ». Au crépuscule le soleil manigance de telles métamorphoses. Pourtant tout vol n’appelle pas le vent. Ce soir, à qui donc se fier ? Le rossignol qui chante, l’as-tu vu ?

Turbulence 37: Il était temps de rentrer...

2009-10-14T18:29:00+02:00

Durant trois jours s'est tenu le festival du mivre de Mouans-Sartoux: Dans la fureur du monde. M'a accompagné une réflexion de Marguerite Duras tirée de son livre Ecrire:

"Il y a encore des générations mortes qui font des livres pudibonds. Même des jeunes : des livres charmants, sans prolongement aucun, sans nuit. Sans silence. Autrement dit : sans véritable auteur. des livres de jour, de passe-temps, de voyage. Mais pas des livres qui s'inscrustent dans la pensée et qui disent le deuil noir de toute vie, le lieu commun de toute pensée."

Rencontrer Jean Mailland en novembre/décembre 2009

2009-10-14T17:38:00+02:00

1) Le 21 novembre à Évreux au Café des arbres, rencontre avec Jean Mailland autour de son livre Le journal des arbres, paru aux éditions de l'Amourier, suivie d’une signature des livres de l’auteur entre 15H et 17h - Restaurant le Jean Bouin, Rue Jean Bouin, 27000 Évreux ( tel 02 32 33 29 25)
Contacts et renseignements :
Martial Maynadier
06 26 83 01 60

Le 1er décembre, rencontre avec Jean Mailland autour de son livre Le journal des arbres, paru aux éditions de l'Amourier, suivie d’une signature des livres de l’auteur. La rencontre se déroulera entre 17h et 19h dans les locaux de la Bibliothèque de Marseille (BMVR), 58 cours de Belsunce 13001 Marseille (tél : 04 91 55 90 00). Le débat animé par François Billard.

3) Jean Mailland sera aussi présent à Paris pour les rencontres de “l’autre livre” le 20 et 22 novembre.

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